Arnes Blog

Schluß mit lustig

2010-11-30T21:50:00.000+01:00

Dieses Foto hätte es nicht in den Haus-Blog geschafft. Endlich Schluß mit den Mäusekötteln an allen möglichen und unmöglichen Stellen in der Küche. Nach über einem Jahr guten Willens und Lebendfallen sind jetzt die ultimativen Tötungsmaschinen installiert.

Nachdem Hossie die Mäuse mit Pfote und Schnauze erledigt, besorge ich es ihnen mit einem Federbügel. Zack - Nich lang schnacken, Schlach in Nacken!

Es wirkt nachhaltig!

Wintereinbruch

2010-11-29T10:44:00.002+01:00

Auch in diesem Jahr wieder ein schlagender Beweis, dass die Klimahysteriker echte Hysteriker sind. Statt aufgeheizter Atmosphäre gibt es bereits gegen Ende November eine geschlossenen Schneedecke zwischen Alb und Schwarzwald.

Das Haus in der Mitte (weißer Giebel, rote Fensterläden) ist unser Schmuckstück. Auch beim Sonntagsspaziergang aus der Entfernung gut auszumachen. Unser Haus thront eindrucksvoll über Trichtingen.

Ein Wochenende in Köln

2010-09-06T17:06:00.005+02:00

Oft machen ja die Leute Sachen, die sie nicht können. So auch die Kölner: Sie machen ein Triathlon-Wochenende.

Als wenn sie nicht schon genug Probleme mit ihrem Köl‘schen Klüngel hätten, bringen Sie jetzt auch noch eine hochkarätige Sportveranstaltung in eine Stadt, die im Prinzip eine Konglomerat aus Großbaustellen ist. Wenn man Veranstaltungen mit mehr als 40.000 Teilnehmern kennt (ich denke da an den Berlin-Marathon oder den Marine Corps Marathon), muss man sich schon fragen, wie man bei 3.600 Teilnehmern so ein Chaos veranstalten kann, dass der Verkehr zu Lande, zu Wasser und in der Luft zum Stillstand kommt.

Die Anfahrt zum Gelände ist beschrieben und es klappt mit dem GPS am Vorabend auch so ‚lala‘. Am nächsten Morgen dann nicht mehr, weil bis auf eine einzige Anfahrt alles abgesperrt ist. Das GPS ist überfordert – ich auch. Das wäre soweit mein ureigenes Problem - wenn die, an den Sperrbaken stehenden Ordner nicht auch völlig überfordert wären. “Keine Ahnung wo et weiterjeht. Üsch komm aus Leverkusen un spärr hier nuhr app.“ Wird die Frage nach dem besten Weg kurzerhand retourniert. Wir haben es dennoch pünktlich zum Fühlinger See geschafft.

In der Stadt ein ähnliches Bild: Der Verkehr steht, Zufahrten zu Parkhäusern sind nicht ausreichend ausgeschildert und Absperrungen leiten einen überall hin – nur nicht dahin, wo das GPS ein Parkhaus meldet.

Die einzelnen Streckenabschnitte am Fühlinger See und in der Stadt sind so bescheuert abgesperrt, dass man nur via Durchquerung der Strecke zur anderen Seite und zu den Ausgängen kommt. Auch hier nur überforderte Ordner und keine organisierten Übergänge. Schade. Die Rheinpromende haben sich aktive Triathleten, passive Triathleten (schon fertig), Zuschauer, Sonntagsspaziergänger, wartende Rheinschifffahrtspassagiere, normale Touristen und sonstige Zeitgenossen geteilt. Das war nicht nur ein Engpass – das war gefährlich. Gegen 18.30h haben wir beobachtet, wie ein Rettungsteam mit drei Fahrzeugen nicht weiterkam. Das neben den Sportlern – die ja irgendwie ihre Fahrräder bewegen müssen – auch noch Deppen mit irgendwelchen Hollandfahrrädern da durch müssen (genau da durch) und das Oberdeppen da auch noch einen Anhänger samt Kind hinterherschlüren müssen, spottet jeder Beschreibung.

Die konkurrierenden Veranstalter müssen offensichtlich immer mehr bieten. So hat man sich in Köln entschlossen ‚zig‘ Wettkämpfe (Kids, Sprint, Halb-, Volldistanz, Quadrathlon und noch mehr) an einem Wochenende zu organisieren. Die Stadt ist dafür nur bedingt geeignet. Und ohne die Verkehrsströme anders zu lenken ist es selbst für Zuschauer mühsam.

Irgendwo gab es auch Getränke und Essen für die Finisher. Irgendwo - aber nicht im Ziel. Das habe ich auf keinen meiner Marathons oder Halbmarathons erlebt - noch nicht einmal in der tiefsten Provinz. Heike hat von mir ein Finisher-Kölsch bekommen und weitere Verpflegung gab es dann auf der Heimreise. Nach Riesenbecker Six Days und Tough Guy hat Heike wieder zugeschlagen: Eine Halbdistanz (6h33m). Und das ist immerhin deutlich mehr, als ein olympischer Triathlon. Glückwunsch an die Gummirobbe.

Jetzt wird 's warm....

2010-05-24T16:37:00.001+02:00

Endlich haben wir es geschafft. Wir waren im Atomkeller.

Jawoll 'Keller', nicht Meiler. Gegen Ende des 2. Weltkrieges wurde die deutsche Atomforschung aus dem bonbengefärdeten Berlin nach Haigerloch ausgelagert. Einige der beteiligten Forscher kannten die Gegend wohl noch aus ihren Studienjahren in Tübingen.
Mitten in Haigerloch wurde ein Bierkeller aus- und ein Forschungsreaktor eingebaut. Im April 1945 hat dann das Verstecken der paar Kubikmeter schweren Wassers sowie des spaltbaren Materials in der Umgebung auch nichts mehr geholfen. Die amerikanischen Truppen haben alles gefunden.

Ja, das war es dann erst einmal mit dem deutschen Atomprogramm in den 40ern. Den Rest haben die Grünen dann in den 80ern erledigt. Jetzt kommt der Strom aus der Steckdose.

Ich hab 's schwer....

2010-05-09T13:17:00.001+02:00

Vor sechs Jahren war ich noch amüsiert, als mir bei meiner ersten Teilnahme am Marine Corps Marathon eine Frau am Vorabend gegenüber saß, die ihren wogenden Busen in ein T-Shirt mit der Aufschrift: "THE TOUGHEST JOB IN THE WORLD: RUNNER'S WIFE" gezwängt hatte.
Heute hätte ich meine Körperfülle in ein T-Shirt mit der Aufschrift: The 2nd toughest job in the world: Triathleth's spouse" zwängen können. Was sollte mich sonst dazu bringen, an einem kalten und verregneten Maimorgen bei 7°C um 6.00 Uhr aufzustehen, nach Reutlingen zu fahren und mir den Arsch abzufrieren. Nach dem Schwimmen kam die Sonne raus und des Frühstücksbuffett wurde geöffnet - ab da ging 's. Mehr Info gibt es bei Kullerbein.

Ein Fall für Bastian S.

2010-05-09T13:01:00.001+02:00

Nun ja, deutsche Sprache - schwere Sprache. Hat sich drei Artikel: Das die der Teufel hole.
Meiner Meinung nach ist das Plakat sprachlich daneben. Entweder sollte es heißen: ...Mäuse zu jagen oder Mäusejagen (als Substantiv). Und wenn es korrekt geschrieben wäre, würde ich trotzdem zweifeln, ob die Katze der Fernwärmeversorgung wegen auf die Mäusejagd verzichtet. Also auch sachlich daneben.

...gesehen am 9. Mai 2010 im Freibad Reutlingen anläßlich des Reutlinger Triathlons

Handwerk

2010-03-28T19:12:00.000+02:00

Mist, die Wasserleitung in der Scheune hat den Winter nicht überstanden. Zwar war das Wasser abgestellt und der Hahn am Ende der Leitung geöffnet, aber wir haben wohl vergessen, die Leitung zu entleeren. Bei den vielen Ecken hat das expandierende Eis dann an drei Stellen die Kupferleitung zerstört.

Ich habe an den drei Stellen jeweils ein Rohrstück herausgesägt und mit je zwei Muffen ein neues eingesetzt und verlötet. Hat funktioniert. Alles wieder dicht!

Einen hätte ich noch...

2010-02-21T15:32:00.000+01:00

Auf einigen atheistischen/humanistischen Seiten schaltet Wordpress, Google oder wer auch immer, kontextbezogene Werbung. Das führt dann hin und wieder zu ziemlich skurrilen Kombinationen. Wenn nicht bereits H.M. Broder den ultimativen 'Schmock der Woche' erfunden hätte, würde ich den Schmock des Quartals an diese Werbung verleihen:

Bis jetzt waren für mich ja nur China und Indien die Feindbilder für das Auslagern von qualifizierten Arbeitsplätzen in low cost countries (LCC). Jetzt kommt noch Albanien dazu. Weil deutsche Christen zu faul zum selber-beten sind, müssen jetzt arme, gefallene Mädchen aus Albanien ran, die für kargen 'Gotteslohn' aus der Ferne beten (tele prayer). Allerdings sehen die Schwester auf dem Foto ja eher wie Brüder aus, die gerade einen Werbespot für 'Weißer Riese' drehen - das weißeste Weiß aller Zeiten (WeiWaZ). Also, jetzt hier, Aufruf an alle Katholen mit einem Terminproblem: Sofort das Gebetsanliegen auslagern: Anlieger frei!

Nürnberg-Nachlese

2010-02-21T14:40:00.000+01:00

Ich weiß gar nicht, ob Sie es schon wussten.... in meinem Handy habe ich noch ein paar Bilder gefunden, die ich am letzten Januarwochenende in Nürnberg aufgenommen habe. Neben einer imposanten Ansicht der Nürnberger Altstadt im Schnee gibt es noch eine Aufnahme aus der Innenstadt. Das Schild vom Bibel Erlebnisladen

Äh, jetzt hab' ich es falsch gemacht. Es ist ein Bibel Erlebnishaus mit einem inkludierten Bibel Buchladen. Mann-o-Mann, was so alles gibt. Was erlebt man da so in einem Bibel Erlebnishaus? Wenn es mich nicht derartig an einen der zahlreichen Würstchenstände (3 in oaner Semmel) gezogen hätte, hätte ich mir eventuell auch die Zeit genommen, mal dabei zu sein, wenn Ungläubige, Ehebrecherinnen oder sonst wer gesteinigt worden wäre. Das gibt es zumindest in der Bibel - dann ja auch wohl mindestens beim Bibel Event im Erlebnishaus. Und die Auswahl an guter Literatur im Bibel Buchladen hätte mich auch interessiert. Ob die wohl auch Dawkins im Angebot haben, oder tatsächlich nur Bibeln? Weiß man's?

Die Nürnberger Rostbratwürste sind aber unerreicht.

Peace!

und jetzt ich...

2010-02-15T23:14:00.003+01:00

Ich habe dem ewigen Drängen nachgegeben und mich mit den Langlaufski auf den Weg nach Gosheim gemacht. Eigentlich sollte ich nur mit zum Langlaufen, aber dann ist doch eine Expedition daraus geworden.

Zunächst wurden wir in Böhringen aufgehalten, weil wir den dörflichen Fastnachtsumzug abwarten mussten. Das gleiche Schicksal hätte uns fast in Schömberg ereilt, aber mithilfe des GPS konnten wir die gesperrte Innenstadt umfahren. In Nusplingen haben wir die Piste nicht gefunden - also weiter nach Gosheim. Es war halt die Tour "Rund um den kleinen Heuberg".

Im Schatten des Radarturms bin ich nach etwa 10 Jahren endlich mal wieder in die Loipe gestiegen. Die Langlaufschuhe sind noch meine Originale aus Marktredwitz - also etwa 22 Jahre alt. Ergebnis: Muskelkater in den Oberschenkeln, Schmerzen in den Zehen, und eine kleine Blase am rechten Hacken. Aber immerhin bin ich mal auf der Hausstrecke der deutschen Biathletin Simone Hauswald gefahren (Parkplatz Gosheim - Biathlonzentrum - Parkplatz) - immerhin. Leider hat mich niemand am Biathlonzentrum schießen lassen. Da hätte ich meine miserablen Zwischenzeiten mit guten Schießergebnissen eventuell kompensieren können.

Sonntags beim Sport...

2010-02-07T23:00:00.000+01:00

Während viele jetzt mit Langeweile in den Augen an einen verregneten Sonntag beim Kreisklassefußball denken oder gezwungenermaßen Sohn oder Tochter zum Hand-, Volley- oder Basketball begleiten müssen, haben wir uns einen Tag in Bernau beim Hundeschlittenrennen gegönnt. Klasse, muss man gesehen haben. Sehr kurzweilig uns lehrreich.

Die (Un-)Tiefen der deutschen Sprache

2010-01-28T21:37:00.000+01:00

Im vergangenen Dezember ist mir im Schloss Glatt das oben dargestellte Hinweisschild aufgefallen. Es steht in der Nähe eines älteren, rostigen Geschützes. Ich bin jetzt unsicher:

Handelt sich sich beim Original-Nachbau um den Nachbau eines Originals? In diesem Fall hätte aber das Wort 'Nachbau' wohl genügt. Wenn etwas nachgebaut wird, dann üblicherweise ein Original. Oder handelt es sich um einen Original-Nachbau, der sich deutlich von einem Fälschungs-Nachbau unterscheidet. Was ist denn nun original, das Geschütz oder der Nachbau?

Wer kann weiterhelfen?

Schwer erarbeitet...

2010-01-24T10:31:00.001+01:00

Ich jammere ja immer, dass wir unser schwer erarbeitetes Geld an jedem zweiten Samstag im Baumarkt lassen. Hier ist der Beweis für die Aussage:

In der vergangenen Woche erreichte uns ein Schreiben des Hagebaumarktes Boley in Oberndorf. Ab 2.000€ Jahresumsatz gibt es noch einmal 2% separat als Gutschrift. Bei etwas über 80€ Gutschrift dürften wir 2009 reichlich mehr als 4.000€ im Baumarkt gelassen haben. Hauptsache man sieht es dem Haus auch irgendwie an.

Das Geld haben wir gleich wieder in Werkzeug gesteckt. Bosch Multitool. Man kann auf so etwas ja gar nicht dauerhaft verzichten, denke ich.

In diesem Jahr....

2010-01-17T13:02:00.000+01:00

...werde ich 50! Bei der Durchsicht meiner Handybilder habe ich dieses Foto aus Bremen gefunden. Die programmatische Aussage zum Jahr 2010 (auch für alle, die in diesem Jahr ein halbes Jahrhundert alt werden (u.a. Ritchie, Harald, Nena, Jogi Löw)

Peinlich, peinlich...

2010-01-17T12:52:00.002+01:00

Da trifft sich der Viererbund der schwäbisch-alemannischen Fasnacht in Oberndorf zum Narrentag (kommt nur alle 15 Jahre vor) und ich lasse die Kamera zuhause liegen. Das Handy ist bei der schummrigen Beleuchtung, den molligen 0°C und den schnellen Bewegungen im Grenzbereich. Trotzdem hier eine Impression:

Dies ist offensichtlich die schwäbisch-alemannische Version des Ku-Klux-Klans. Elzacher Stadtmusikanten mit Spitztüten auf dem Kopf und Panzerknackerbrillen im Gesicht entzünden ein reinigendes Fegefeuer. Vermutlich als Warnung für die Zunftmitglieder im alemannischen Raum, die es mit der Brauchtumspflege nicht so genau nehmen. Es kann aber auch sein, dass man hier den rheinischen Karneval verbrennt.

2010-01-04T21:30:00.000+01:00

Schnee weg - Frost da.....

Die Temperaturen gehen runter und der Holzverbrauch im Heizkessel steigt. Besonders wenn man den ganzen Tag zuhause rumharzt (das ist Jugendslang, habe ich während der Feiertage gelernt). Bis der Urlaub am Donnerstag vorbei ist, kann ich mich noch mit der heimischen Tierwelt beschäftigen. Heute waren Meisen (Foto) und Grünfinken zu Gast.

Prosit Neujahr!

2010-01-01T02:36:00.002+01:00

Allen Verwandten, Freunden, Bekannten und Atheisten ein gutes, erfolgreiches Jahr 2010. Und Gesundheit...und Reichtum und sonst nocht was...

Hoffen wir, dass wir die Finanzkrise, die Neuverschuldung und alles andere überstehen, und dass uns die uckermärkische Kanzlerin durch die Untiefen der Politik im Jahr 2010 leiten wird. Die Lichtgestalt aus Templin.

Insbesondere meinen Geburtstag sehe ich kritisch. Ich werde in diesem Jahr 50. Kaum zu glauben. Trotzdem finde ich P!nk cool (I'm not here for your entertainment). Barockmusik übrigens auch. Und Tina Turner geht im Januar auf Tournee - mit 70 Lenzen.

Und der Bundes-Jogi aus Lörrach wird es in Johannisburg und sonstwo am Kap schon richten. Wenn Schalke Meister wird, kann sowieso nichts mehr passieren.

In diesem Sinne: Auf ins neue Jahr und in die nächste Dekade.

Immer noch Winter in Südwest

2009-12-26T21:14:00.000+01:00

Nach vielen trüben Tagen endlich Sonnenschein. Die Schlichemklamm bietet Gelegenheit für einen schönen Winterspaziergang.

Der Winter hält Einzug in Trichtingen...

2009-12-21T12:03:00.001+01:00

.... und unser Pucki ertrinkt im Schnee. Nur die Zipfelkappe schaut noch heraus.

Wer zahlt für so etwas eigentlich GEZ-Gebühren?

2009-10-04T19:42:00.003+02:00

Sonntagabend, Weltspiegel im Ersten. Ein Bericht kommt aus der Schweiz. Völlig naive Dorfdeppen, die jahrzehntelang gegen den Gletscher gebetet haben, möchten beim Papst erwirken, jetzt gegen die Gletscherschmelze beten zu dürfen. Das ist einen 10-minütigen Bericht wert. Weil, das erste Gebet hat ja gewirkt. Das Gletscher bereits vor zehn- und hundertausenden von Jahren auch ohne Christumtum und sonstige Religion gewachsen und geschmolzen sind, lässt diese ungebildeten Almöhis sowie den Kommentator der ARD (aus Stuttgart!) völlig kalt.

Das war noch nicht alles. In den USA müssen sich, so der Kommentator, immer mehr Frauen auf der Straße verkaufen. Finanzkrise und so weiter. Aha. Woher haben denn die Männer das Geld zu immer mehr Nutten zu gehen? Trifft die Männer die Finanzkrise nicht? Eine Ehemalige bekehrt jetzt aktive Prostituierte zu guten Evangelikalen und schenkt ihrer Tochter eine Bibel. Beten statt bumsen. Ach, wäre die Welt doch nur so einfach.

Ja, leider verkommt auch das öffentlich-rechtliche immer mehr auf RTL- und Bildzeitungsniveau. Schön blöd, dafür Geld auszugeben.

Peru Nachlese

2009-10-03T21:28:00.003+02:00

Die 11 Stunden Aufenthalt in Atlanta haben wir - zumindest zum Teil - in der World of Coca Cola verbracht. Nicht so großartig wie Hershey, aber immerhin. 64 Getränke des Konzerns zur freien Verkostung, jede Menge Pop-Art, Polar Bear Fotos und die Zapfstelle für Coca Cola, die bereits einmal im Space Shuttle installiert war. Außerdem gibts T-Shirts zu kaufen, die aus PET-Flaschen recycelt werden.

Peru - Fazit und Tipps

2009-10-01T23:43:00.004+02:00

Peru – Fazit

Polizisten können, müssen aber nicht zwingend, Arschlöcher sein. Besonders in den touristischen Hochburgen sind sie als Policia Touristica sehr präsent und halten böse Handtaschenräuber in Schach. Unter Umständen geben sie bereitwillig Auskunft.

Ein Urwaldtrip will in Zukunft gut überlegt sein. 20 Stunden Fahrtzeit netto (9 Stunden hin und 11 Stunden zurück) rechtfertigen den großen Aufwand nicht. Die wesentlich teureren Flugangebote nach Boca Manu oder Iquitos wären eventuell die bessere Alternative gewesen. Viel zu sehen gab es nicht - nur die Insekten sind größer.

Peru hungert nicht oder besser: Man muss in Peru nicht hungern. Die Portionen sind unabhängig von Klasse und Qualität des Restaurants üppig. Selbst gute Esser werden von einer Vorspeise durchaus satt. Peruanisches Bier, insbesondere Cuzqueña (blanca oder negra) sind in der Oberklasse anzusiedeln. Der National-Longdrink Pisco Sour Tradicional kann eingefleischte Blaukreuzler zu Alkoholikern machen.

Die touristische Infrastruktur ist gut. Auch ohne Spanischkenntnisse käme man durch, wenn man auf allzu exotische Ziele verzichtet (Lima, Cusco und Arequipa gehen immer auf Englisch). Spanisch hilft meistens enorm. Auch mit spanisch Radebrechen kommt man weiter. In kleineren Museen muss dafür auf englische Erläuterungen verzichten. Die Highlights Perus gibt es dafür auch mit deutschsprachiger Führung. Der Öko-Tourismus steckt noch in den Kinderschuhen, aber es scheint viele gut ausgebildete und engagierte Führer zu geben.

Die Straßen weisen eine völlig unterschiedliche Qualität auf. Man kann sich auf Angaben nicht zwingend verlassen, da auch ehemals gut ausgebaute Straßen auf einigen Kilometern in eine Piste verwandelt sein können. Dafür sind laufend irgendwelche Bautrupps unterwegs. Es wird auch nachts und sonntags an den Straßen gearbeitet. Toyota Yaris ist für die Überlandfahrt grenzwertig. Insbesondere die Federung kommt rasch an die Grenzen. Außerdem hat Hertz vorgeschrieben, welche Straßen zu benutzen sind. Das GPS hätte 10$ pro Tag gekostet. Das war uns zu teuer, aber in Peru gibt es so gut wie keine Straßenschilder. Selbst die Panamericana muss man in Teilen und an einigen Stellen erahnen. Man lernt, dass zu erspüren. Peru ist riesig und man kommt langsam vorwärts, besonders im Hochgebirge. Die Karten stellen die Serpentinen nicht dar und die Durchschnittsgeschwindigkeit sinkt. 300 Km pro Tag mit dem Auto sind nicht wenig.

Der Titikakasee ist 15 mal so groß wie der Bodensee. Ein Fahrt zur Insel Taquile, die nicht weit von Puno entfernt ist, dauert 2,5 Stunden.

Hotels können äußerst billig sein. Wem eine Etagenklo und kaltes Wasser reicht, muss nicht mehr als 5€ pro Nacht ausgeben. In Hotels und Tankstellen stehen die Logos von VISA und Mastercard eher für eine gewisse internationale Gesinnung. Oft wird auf Barzahlung (Soles oder Dollar) gedrängt (Terminal geht nicht, kein Strom etc.). Wir konnten nicht ausmachen, ob es Faulheit oder Misstrauen in die eigene Währung ist.

Erstaunlicherweise sind die Angaben in den guten Reiseführern korrekt. Die Hotelempfehlungen passen weitestgehend. In zwei von drei Fällen gibt es in den Hotels WLAN (aber nicht in den 5€-Herbergen).

Vieles folkloristisches ist make-up. Zum Beispiel die Uros auf dem Titikakasee. Aber das ist weniger störend, da es teilweise ziemlich professionell ist. Da, wo es nicht make-up ist, ist es schnell Armut und damit auch wiederum nicht Folklore. Fotografieren von Personen oder Lamas kostet meistens 1 bis 2 Soles. Dafür bekommt man wunderschöne Postkartenfotos.

Alle südamerikanischen Kleinkamele (Vicuñas, Guanakos, Alpakas und Lamas) sind schöne Kuscheltiere. Nicht alle wollen angefasst werden. Vicuñas und Guanakos leben wild und sind nicht domestiziert. Um ihre Wolle zu gewinnen müssen sie alle zwei Jahre eingefangen und geschoren werden. Das ist kompliziert und teuer. Textilien aus deren Wolle ist fast unbezahlbar (Schal aus Vikuñawolle um die 500€) aber das Feinste, das zu bekommen ist. Ich möchte keinem Vikuña auf 4.200m hinterherrennen. Das Viech würde gewinnen.

Richtig unhöflich Leute sind selten. Je ärmer die Gegend, desto netter die Leute. Stimmt immer noch – weitestgehend. Allerdings wird man das Gefühl nicht los, das der eine oder andere verhandelte Preis nach Taxierung des Touristen durch den potentiellen Geschäftspartner 'angepasst' wird. Bei Kleineinkäufen werden Cnetavos auch schon mal auf den nächsthöheren Solesbetrag aufgerundet. Es bleibt jedem selbst überlassen, ob das Anlass für eine Verhandlung ist. Das peruanische Bruttoinlandsprodukt beträgt weniger als 10% des deutschen. Ein oder zwei Sol Trinkgeld sind immer angebracht.

Vor Restaurants oder sonstwo wird man als potenzieller Kunde angequatscht. Das geht einem zunächst auf den Senkel, aber mit einem No, Gracias wird man fast alle wieder los. Es wird wenig gebettelt. Auch kaum von Kindern. Wer zur Schule geht (hoffentlich viele) hat auf dem Lande (im Hochgebirge) unter Umständen einen kilometerlangen Anmarsch (in Schulkleidung) vor sich. Alle Achtung – wir wurden mit dem Bus gebracht.

Der Straßenvekehr ist gemessen an unsere Standards ….unbeschreiblich. Milliarden von asiatischen Dreiradautos, Kleintaxis, Fuhrwerke etc. Alles verstopft die Straße. Hupen gehört dazu – aus welchem nichtigen Anlass auch immer. Verkehrsregeln sind zugunsten spontaner Entscheidungen außer Kraft gesetzt. Die Straßen sind mit allem was fährt bevölkert. Angefangen von Museumsstücken, die in Europa bei Oldtimertreffen zu finden wären, bis zu großen aktuellen Überlandbussen der Premiumhersteller. Die Höchstgeschwindigkeit bestimmt der Straßenzustand, nicht ein Schild oder eine Regel. Obwohl es eine Art TÜV gibt, fährt alles mit oder ohne Bremse, Spiegel oder Radmutter. Insbesondere die Großstädte, allen voran Lima sind ein Moloch. Auf unserer mehrere tausend Kilometer langen Reise haben wir einen einzigen Unfall (zwischen zwei Fahrzeugen) gesehen – offensichtlich ohne Personenschaden. Das ist kaum zu glauben.

Peru strengt an! Viele Tage zwischen 3.000m und mehr als 4.000m Höhe kosten Kondition. Die Kletterei am Machu Picchu und im Urwald, die Stadtbesichtigungen bzw. das Erklettern der zahlreichen Inkaruinen um und in Cusco auf 3.600m sind superanstrengend, auch für körperlich fitte und robuste Menschen. Dazu kommt die intensive Höhenstrahlung. Pausen zwischen den Programmpunkten sind angesagt.

Ulkig: Peruaner telefonieren mit dem Handy wie mit einem Walkie Talkie. Beim Hören halten sie sich das Handy ans Ohr, beim Sprechen vor den Mund. Sieht lustig aus.

Peruaner rauchen nicht. In allen Lokalen besteht Rauchverbot. Erfreulicherweise gibt es keine Lobby der Tabakindustrie, die Politiker vereinnahmt. Was nicht heißen soll, dass hier keine Politiker durch Lobbyisten vereinnahmt werden. Wenn nicht hier – wo dann?

Beim nächsten Mal wird alles (noch) besser.

PeruBlog am 30. 9. 2009

2009-10-01T22:16:00.004+02:00

Peru – 17. Tag

Wir haben ein bisschen Angst wegen der Rechnung. Nicht, dass wir sie nicht bezahlen wollen, sondern ob es hier in der Pampa zwischen Nirgendwo und Sonstwo möglich ist, mit der Kreditkarte zu bezahlen. Die letzten Hotels und Tankstellen haben uns einen Strich durch die Rechnung gemacht und wollten Barschaft. Offensichtlich dienen die zahlreichen VISA-Schildchen nicht, um auf bargeldlosen Zahlungsverkehr aufmerksam zu machen, sondern lediglich um eine gewisse internationale Ausstrahlung zu gewährleisten. Aber hier klappt es. Wenn auch sehr kompliziert mit einem Telefondialog und dem Eingeben der diversen Kennziffern über die Telefontastatur. Wir machen uns auf den langen Weg nach Ica. Besser, in die nahegelegene Oase Huancachilla, die wir beim ersten Stopp verpasst haben.

Aber erst einmal halten wir in Chauchilla. Dort gibt es ein Gräberfeld aus der prä-Inkazeit. Von der Straße zweigt eine Piste ab, die uns 7 Kilometer in die Pampa leitet. Aber es gibt einen gepflegten Parkplatz, ein Kassenhäuschen und ein Minimuseum. Die verstreuten Mumien wurden in den vergangene Jahren von Archäologen den Gräbern zugeordnet und dort in Positur gebracht. Ja, so muss m,an dass wohl nennen. Ein ziemlich gruseliger Anblick und in dem Museum gibt es die spärlichen Erläuterungen nur auf Spanisch. Schnell weg!

Wir fahren auf der küstennahen Panamericana und erleben unser blaues Wunder. Oder besser gesagt: unser beiges Wunder. Die Panamericana verschwindet fast unter einer dicken Sandschicht. Ablandige Winde haben die Wüste über die Straße gelegt und eine kleine Mannschaft mit einer Raupe versucht, den Kubikmetern Flugsand Herr zu werden. Mehrmals müssen wir entgegenkommenden LKW ausweichen. Aber es herrscht jetzt wieder auflandiger Wind und der bläst alles zurück.

In Ica suchen wir zunächst einen Bankautomaten, um wieder flüssig zu werden. Dann treffen wir zielsicher die Straße nach Huancachilla, die wir aus Lima kommend, verfehlt hatten. Super, nach gut 2 km stehen wir in einer Oase, umgeben von hundert Meter hohen Sanddünen. Das beste Hotel am Platz hat Betten frei und wir machen uns auf den Weg, kaum dass wir die Rucksäcke abgeladen haben. Sofort werden wir wegen eine Dünenbuggyfahrt angesprochen. 120 Soles für 2 Personen inklusive Snowboard. S

uper, unser Fahrzeug verfügt über ein Frontend und Backend von VW, bestückt mit einem

1,8l Toyota Motor. Nicht die schlechteste Kombination. Und jetzt geht es los wie auf der Kirmes. Wir glauben nicht, wie steil Dünen sein können. Heike versucht sich mit dem Snowboard und es geht von Mal zu Mal besser. Ich als Grobmotoriker, darf mich bäuchlings auf ein Snowboard legen und die Dünen gerade herunterrasen. Ein Riesenspaß zum Abschluss der Reise. Neben dem Kick bleibt aber auch Zeit, die Wüstenlandschaft zu erleben. Mehrmals hält der Fahrer an, um uns einen Blick über die Wüstenlandschaft zu gönnen, die tatsächlich unendlich erscheint. In der anderen Richtung schweift unser Blick über Ica zu den schneebedeckten Andengipfeln. So einen Ausblick von den über 100 Meter hohen Dünen über eine Stadt mit mehreren hunderttausend Einwohnern auf die einsamen Höhen der Anden, die dort um die 5.000 Meter hoch sind gibt es nur hier, in Perú.

Morgen Abend geben wird den Yaris ab, der bislang alles klaglos mitgemacht hat. Es bleibt noch etwas Zeit für Lima. Und um 00.20h am Freitagmorgen geht der Flieger.

PeruBlog am 29. 9. 2009

2009-10-01T22:07:00.003+02:00

Peru – 16. Tag

Ich habe mir den Weg zur Panamericana erklären lassen. Schwer ist das nicht zu finden, aber wir sind eine Weile nicht sicher, ob wir richtig sind. Schilder finden wir nicht. Peru – das Land ohne Wegweiser. Ob wir bis nach Ica fahren, oder ob wir zwischendurch noch einmal rasten, wollen spontan entscheiden. Es hängt letztlich auch damit zusammen, wie schnell wir vorankommen. Die Kilometerangaben auf der Karte, dass haben wir in den letzten zwei Wochen gelernt, sind nur grob zur Planung geeignet. Es ist nämlich nicht dargestellt, wie stark sich eine Straße windet. Und der Straßenzustand bestimmt dann auch noch zu einem Gutteil, die erreichbare Durchschnittsgeschwindigkeit.

Einige 'zig' Kilometer hinter Arequipa wartet die erste Überraschung auf uns. Auf der exzellenten nagelneuen Straße führt eine Piste rechts ab. Eines der ganz seltenen Schilder weist rechts zur Panamericana und geradeaus nach 'Cerro Verde'. Wir können nicht glauben, dass die ranzige Pistenstraße, die zudem noch gesperrt ist, zur Panamerican führen soll. Hier hat wohl einer an den Schildern gedreht...

Wir fahren geradeaus und landen nach gut einem Kilometer an einem offenen Tor. Einen weiteren Kilometer weiter sehen wir plötzlich einen Schlagmaum, Parlplätze, Gebäude und Männer mit Helmen. Bei Cerro Verde handelt es sich um eine Minengesellschaft. Das erklärt den sehr guten Zustand der neuen Zufahrt. Zur Panamericana müssten wir zwei Kilometer zurück und dort abbiegen, wird uns erklärt.

Also wieder retour. Da unten geht es nicht weiter, soweit wir gesehen haben. Ich sehe uns vor meinem geistigen Auge bereits wieder auf dem Rückweg nach Arequipa. An der Einfahrt zur gesperrten Piste spreche ich Bauarbeiter an und frage nochmals (mit völlig verzweifelter Mine) nach der Panamericana. Hier sei wegen Bauarbeiten gesperrt, sagt man uns. „Hay maquinaria“, es gäbe Straßenbaumaschinen, wird die Sperrung erklärt aber dann folgt: “Passa, passa!“ Mit mulmigen Gefühl durchfahre ich zwei Hütchen und im Schritttempo geht es auf der fast unpassierbaren Piste bergab. Ich muss höllisch aufpassen, dass unser Wagen nicht aufsetzt, ab die ganz großen Löcher lassen sich umfahren. Nach ein paar Minuten sehe ich tatsächlich unter uns Baumaschinen und Menschen und nach der nächsten Kehre stehen wir dann tatsächlich vor der aktiven Baustelle. Zunächst bleibt es beim 'Stehen'. Denn vor uns wird ein LKW von einem Bagger mit Schotter beladen und da ist kein Vorbeikommen. Nach gut einer Viertelstunde ist die Mulde voll und der LKW fährt an. Ein Bauarbeiter winkt uns an dem Bagger vorbei und es geht tatsächlich ein paar hundert Meter weiter. Bis ein weiteres Erdbewegungsgerät sowie ein Vermessungstrupp im Weg stehen. Auch hier warten wir brav, können aber nach einigen Minuten weiterziehen. Und tatsächlich kommen wir nach weiteren etwa drei Kilometer wieder auf die befestigte Straße. Als wir uns umblicken, weist auch diese Straße nach 'Cerro Verde', also offensichtlich zur Mine. Hätten die uns auf der guten Straße durch ihr Gelände fahren lassen, hätten wir uns dieses Abenteuer erspart.

Endlich geht es zügig weiter – mehr oder weniger. Denn dieser Teil der Panamerikana führt an der südlichen Steilküste Perus vorbei. Ähnlich wie im Hochgebirge windet sich die Straße an Buchten vorbei und folgt dem Höhenprofil. Schnell kommen wir nicht voran. Und auf einmal geht gar nichts mehr. Wir treffen auf eine Unfallstelle. Ein LKW-Anhänger ist umgekippt und hat seine Ladung auf die Straße verteilt – Artischocken. Die waren vermutlich für Lima bestimmt. Der Anhänger ist wieder aufgerichtet, mit tatkräftiger Hilfe zahlreicher Fernfahrer, die aus Solidarität ihre Züge stehen lassen und mithelfen. Währenddessen sind mehrere Leute mit dem Aufsammeln der Artischocken beschäftigt. Erfreulicherweise sind wir im letzten Moment der Bergungsaktion angekommen, denn der demolierte Anhänger wird bald angekuppelt und zur Seite gezogen, so dass wir doch recht schnell wieder unterwegs sind. Wir lassen dann auch bald die Steilküste hinter uns und die Straßen wird gerade und ebener.

Mittlerweile ist es aber bereits drei Uhr nachmittags und bis nach Ica sind es noch dreihundert Kilometer. Seit Arequipa wir auf jedem größeren Stein auf das Hotel Puerto Inca hingewiesen und das böte sich jetzt als Zwischenstopp an. An dem riesigen Hinweisschild fahren wir erst einmal vorbei, so schnell taucht es hinter einer Kurve auf. Eine relativ gut präparierte Piste führt zwei Kilometer hinab zur Küste und zum Hotel. Das besteht aus vielen 'Bungalows' sowie einer Rezeption, Bar und Restaurant – alles offen. Die Brandung übertönt alles. Dennoch verstehe ich den Hotelangestellten, der auf uns zuläuft, kaum, dass ich das Auto abgestellt habe. Aktuell sind wir wohl die einzigen Gäste, wenn auch das ganze Objekt den Eindruck macht, als wäre man für mehrere hundert Gäste eingerichtet.

Wir beziehen unser Zimmer und laufen gleich los. Der Name des Hotels 'Puerto Inca' ist Programm, denn gleich hinter der Anlage erstrecken sich die Ruinen einer alten Hafenanlage aus der Inkazeit. Umrisse von zahlreichen Häusern können wir ausmachen und der Boden ist durchlöchert wie ein Schweizer Käse. In diesen Gruften wurden wohl die Waren, die für den Transport ins Hochgebirge vorgesehen waren, kühl gehalten.

Als wir die erste Besichtigungstour hinter uns haben, hält ein Kleinbus und setzt einige Touristen ab. Also sind wir erfreulicherweise nicht die einzigen Gäste heute Nacht.

PeruBlog am 27. und 28. 9. 2009

2009-09-29T05:17:00.004+02:00

Peru – 14. und 15. Tag

Auf dem Weg nach Arequipa halten wir zunächst in Sillustani. Die dortigen Grabtürme sind unser Ziel. Allerdings werden wir nach unserer Ankunft zunächst auf eine Bäuerin aufmerksam, die eine gemischte Lama-Schafherde im Schatten der Grabtürme zur Weide führt. Bald hat sie uns mit den Kameras bemerkt und macht mehr als deutlich darauf aufmerksam, dass Fotografieren von Menschen in Peru selten kostenlos ist. Für 2 Soles dürfen wir dann aber auch sie und ihre Herde ausführlich knipsen. Darüber hinaus zeigt sie uns auch noch, wie sie mit ihrer Steinschleuder die Herde zusammenhält. Sie ist recht treffsicher mit der Schleuder und bei der großen Herde kann sie nicht überall hinterherlaufen. Dann landet schon al ein Steinchen am Allerwertesten eines Lamas, damit es wieder auf den richtigen Weg gelenkt wird.

Den Rest des Weges nach Arequipa legen wir wiedereinmal in Höhen von weit über 4.000m zurück. An mehreren Lagunen können wir Flamingos bestaunen. Selbst die große Höhe und die dünne Luft macht ihnen nichts aus. Starten und landen sehen wir sie dafür kaum. Das kostet vermutlich viel mehr Kraft als in geringerer Höhe.

An einer kleinen Raststation machen wir Halt, um uns mit Wasser, Cola und Keksen einzudecken. In der Bretter- und Blechbude scheint niemand zu sein. Heike dreht bereits ab und vermutet die Betreiberin des Kiosks irgendwo in der Nähe, als sich doch etwas hinterm Tresen bewegt. Verschlafen schaut uns ein etwa 12 jähriger Junge an. Mit gleich zwei Gringos wird er nicht fertig, auch nicht mit Hilfe seiner etwa 6 jährigen Schwester, deshalb ruft er aufgeregt nach der Mama. Wir werden mit Brötchen, Keksen und Wasser versorgt. Bei der Reyna Kola macht mich die frau darauf aufmerksam, dass es sich um Pfandflaschen handelt. Wir müssen sie also gleich vor Ort trinken. Die Kinder winken uns nach. In der Dorfschule werden wir morgen das Tagesgespräch sein. Leider verpassen wir die Abfahrt zum Colca-Canyon. Wir werden also direkt nach Arequipa fahren müssen.

Schon in den Vororten bemerken wir, dass etwas nicht stimmt oder zumindest anders ist. Die Straßen sind besser und breiter und sauberer. Der Eindruck verstärkt sich

in der historischen Innenstadt noch mehr. Es fehlen die wuseligen Dreirad-Taxis und man ist wegen der breiten Straßen nicht ständig mit anderen Verkehrsteilnehmern auf Tuchfühlung. Schnell finden wir das Hotel mit eigenem Parkplatz. Einen öffentlichen Parkplatz hätten wir nie gefunden, denn erst bei der abendlichen Exkursion durch die Innenstadt bemerken wir, dass die öffentlichen Garagen in Arequipa 'Playa' also Strand heißen. Das Hotel ist einem vierhundert Jahre altem Gebä

ude untergebracht. Uns umgeben meterdicke Mauern, was auch wichtig ist, da aufgrund zweier aktiver Vulkane in der Umgebung täglich bis zu dreißig Erdstöße gemessen werden. Allerdings so feine Erdstöße, dass wir sie nicht bemerken.

So richtig glauben wir nicht, dass wir noch in Peru sind. In Arequipa ist alles anders. Man sieht viel modern gekleidete Menschen; alles wirkt großzügig und sauber. Die Polizistendichte ist noch größer als in Cusco. Zum Abendessen suchen wir uns ein Lokal über den Arkaden an der Plaza de Armas. Von hier aus haben wir einen guten Überblick über das abendliche Verkehrsgewühl.

Auch am nächsten Morgen stoßen wir auf Ungewohntes. Wir sind um 8.15h unterwegs und wollen noch schnell Wäsche in die Reinigung bringen. Pustekuchen! In Arequi

pa hat kaum ein Geschäft vor 9.00h oder 9.30h geöffnet. Hier hat alles seine Ordnung. Es sind kaum 200m Fußweg bis zur Verkaufsausstellung eines der führenden Häuser für Alpakatextilien. In Mundo Alpaka führt uns eine junge Angestellte herum, erläutert uns die Unterschiede zwischen den diversen Kleinkamelsorten und zeigt uns dann den Produktionsprozess anhand älterer Maschinen aus den 30er und 40er Jahren. Selbst Lamas und Alpakas in einem kleinen Gehege dürfen wir bestaunen und – viel wichtiger – anfassen. Das ist schon sehr beeindruckend und wir suchen uns ein paar Sachen aus – deutlich hochpreisiger als auf der Straße, aber auch deutlich besser. Einen Vikuñaschal für umgerechnet fast 500 Euro dürfen wir einmal anfassen. Das ist ungefähr das, was herauskommt, wenn man die besten Eigenschaften von Mohair, Kaschmir und Angora zusammenstellt.

Anschließend besichtigen wir das Kloster Sta. Catalina. Hier haben mehrere hundert Jahre lang, reiche spanische Familien ihre zweitgeborene Tochter abgelegt. Für eine teure Mitgift wurden die Mädchen im Alter von 13 Jahren als Novizinnen aufgenommen und haben dann ihr Leben in einem goldenen Käfig verbracht. Alles ziemlich pervers. Aber die katholische Kirche hat ja bis heute ein dramatisch gestörtes Verhältnis zu Frauen.

Wir machen uns auf zum Markt. Kein touristisches Highlight, aber das Stahldach hat Gustave Eiffel konstruiert. Und dann folgt noch die Casa Moral. Ein Haus aus der Kolonialzeit, das weitestgehend erhalten ist. Das ist zum einen dem früheren Besitzer, einem britischen Konsul und zum zweiten den diversen peruanischen Banken, denen das Gebäude heute gehört, zu verdanken. Besonders gefällt mir, dass der Konsul als Nicht-Katholik, verschiedene sakrale Einrichtungen einem neuen, deutlich sinnvollerem Zweck zugeführt hat. Aus einer Nische, in der ursprünglich ein Altar stand, so wird uns erläutert, hat er eine Bar gemacht. Sieht gut aus, macht Sinn und findet allgemeine Zustimmung.

Wir setzen unsere Einkaufstour noch fort und beschließen den Abend im höchsten Lokal der Stadt. Auf der Dachterrasse des Plaza Hotels hat man während des Essens eine schöne, stimmungsvolle Aussicht auf das nächtliche Arequipa.

Wir wissen noch nicht so recht, wie es morgen weitergeht. Langsam müssen wir die Zeit gut verplanen, damit wir am Donnerstag wieder in Lima sind.

PeruBlog am 25. und 26. 09. 2009

2009-09-27T05:34:00.003+02:00

Peru – 12. und 13. Tag

Wir haben uns für das Regenwaldabenteuer selbst belohnt. In der Nähe unseres Hotels gibt es ein Restaurant mit dem Namen Manu-Cafe. Der aufmerksame Kellner serviert uns für das Bier geeiste Glaskrüge. Als ich mir ein Dessert bestelle und Heike lediglich einen Kaffee, bringt er trotzdem einen zweiten Teller und ein zweites Besteck, damit Heike probieren kann. Gesättigt und ohne Moskitos im Essen fallen wir müde ins Bett.

Die Abfahrt am nächsten Morgen stellt sich aber deutlich schwieriger dar. Zwar ist unsere Rechnung völlig korrekt, aber man möchte Bargeld. Das habe ich aber am Vorabend im Manu-Cafe gelassen und so muss ich jetzt erst die halbe Avenida de Sol bis zum Geldautomaten hochlaufen, damit ich uns anschließend auslösen kann. Die Straße nach Puno finden wir aber ohne weiteres Suchen. Und die lange Fahrt wird nicht unangenehm, da die Straße ausgesprochen gut präpariert und überraschend wenig Verkehr unterwegs ist.
Wir fahren immerhin zwischen 3.600m und 4.200m über Meeresniveau und beim Überholen muss ich aufpassen. Es bleiben bei der dünnen Luft nicht viele PS übrig. Der Wagen beschleunigt nur noch mäßig. Ansonsten passiert auf der langen Strecke über den Altiplano nicht viel. Wir sehen Lamas und Kühe, manchmal Pferde und Esel. Die Bahnstrecke, die weitestgehend parallel zur Straßen verläuft, ist ein guter Wegweiser und wir sehen einige male sogar den Zug, der von Cusco nach Puno den gleichen Weg hat. Als ich kurz anhalte, damit wir uns mit einigen Flaschen Wasser und Cola versorgen können, offeriert uns eine Frau kleine Brötchen (Panecillos con Queso) in einem Plastikbeutel. Der Spottpreis von einem Sol für sechs Brötchen sagt nichts über deren Qualität aus – sie sind perfekt: Frisch und lecker. Auch unsere angegriffenen Mägen reagieren nicht negativ auf diese leichte Kost.

In Juliaca haben wir erhebliche Probleme, dem Verlauf der S3 zu folgen. Hier laufen soviele Straßen zusammen, dass wir einige Versuche benötigen, um wieder in Richtung Puno zurückzufinden. Puno selbst ist ein Moloch aus Einbahnstraßen. Aber wir haben Cusco gemeistert und auch hier finden wir in einer kleinen Nebenstraße eines der im Reiseführer empfohlenen Hotels mit Garage. Meine Frage nach freien Zimmern und nach der Garage werden ohne Weiteres mit 'Si' beantwortet. Der Zimmerpreis ist akzeptabel, zumal wir hier direkt im Herzen Punos sind. Nach dem Ausladen des Gepäcks, bei dem der Concierge mithilft, fahre ich das Auto in die Garage, die sich als großzügiger Stellplatz für 'ein' Fahrzeug herausstellt. Die Zimmer sind schön und ab 6.00h gibt es Frühstück. Der Concierge macht uns darauf aufmerksam, dass wir auch im Hotel direkt Ausflüge buchen können, man arbeite mit einem guten Reisebüro zusammen. Die Chance nehmen wir wahr. Für fünfzehn Dollar pro Person besuchen wir morgen die Uro-Inseln und Taquile. Auch unsere Wäsche können wir waschen lassen. Nach vier Tagen Dreck und Elend im Regenwald sind wir im Paradies gelandet. Den späten Nachmittag nutzen wir noch, um zu Fuß zum Hafen zu gehen. Zum Fotografieren ist es fast schon zu dunkel aber bei einsetzenden Nieselregen haben wir jetzt eine willkommene Gelegenheit, eines der Dreiradtaxis auszuprobieren. Für fünf Soles (Schweinepreis) bringt es uns erstaunlich flink durch die abendliche Rushhour zur Plaza de Armas.

Unser Paradies hat einen Haken: Am Morgen ist kein warmes Wasser zum Duschen da. Wir quälen uns durch eine Katzenwäsche, haben ausreichend Zeit, im Comedor ein kleines Frühstück zu uns zu nehmen und werden (wieder einmal überraschend pünktlich) um 6.40h im Hotel zu unserer Tour abgeholt. Die Organisation ist fast schon preußisch. Nach und nach werden Adressen abgefahren und der moderne Kleinbus füllt sich. Am Hafen angekommen, nimmt uns ein Reiseführer in Empfang. Innerhalb von Minuten sind wir auf dem Boot und haben abgelegt. Ab jetzt gibt es alle Empfehlungen und Erklärungen in Spanisch und Englisch und das recht profunde. Nachdem wir einiges über den Titikaka-See erfahren haben, sind wir bereits nach wenigen Minuten auf den schwimmenden Uros-Inseln. Es ist nicht so dramatisch schlimm wie in den Reiseführern dargestellt, zwar ist überall ein bisschen Show dabei, aber die zumindest professionell. Warum die Reetgrasinseln überhaupt schwimmen und welchen Beschränkungen sich daraus ergeben wird an anschaulichen Beispielen erläutert. Fast so wie im Schulfernsehen. Selbstverständlich müssen wir dann noch ein paar Artesanias einkaufen, dann geht es weiter nach Taquile. Allerdings zunächst nicht auf unserem Boot. Für zehn Soles pro Person müssen/dürfen wir ein Schilfboot der Uros besteigen. Der Kapitän schippert uns zur gegenüberliegenden Insel und erst da geht es wieder auf Motorboot und weiter nach Taquile.
Die mehr als zweistündige Fahrt ist ausgesprochen langweilig. Erst gegen Ende wird es interessant, als unser Boot, die weite Punobucht verlässt und wir endlich die ganze Größe des Titikakasees erahnen können. Fünfzehnmal so groß wie der Bodensee, annähernd 300m tief, auf 3850m über Meeresniveau und arschkalt. Der See hat mehrere Zuflüsse aber keinen Abfluss. Der Seespiegel verändert sich um mehr als einen Meter mit der Regenhäufigkeit und -menge.

Waren die Urosinseln eine positive Überraschung, ist Taquile eher eine Enttäuschung. Wir müssen über 200 Höhenmeter überwinden, um ins Dorf zu kommen. Es gibt einige Erläuterungen zur Tradition und zur Kleidung, aber das ist offensichtlich als 'fake'. Ganz offensichtlich. Den Terrassenfeldern sieht man an, dass sie seit Jahren nicht mehr bewirtschaftet wurden. Es ist vermutlich viel einfacher, den Touristen etwas zu verkaufen und dabei den Schein der Ursprünglichkeit und Authentizität zu wahren. Das obligatorische Mittagessen machen wir nicht mit. Diesmal muss ein Snickers (US-Import) und ein Wasser genügen. Es geht dann sowieso bald zurück zum Schiff und dann wieder 2,5h zurück nach Puno.

Das Essen holen wir dann in einem piekfeinem Restaurant nach, das wiederum einen super aufmerksamen Kellner und dezente Begleitmusik aufweist. Heike bekommt einen Salat mit 'Black Cheese'. Wir stellen fest, dass es sich um ordinären Frischkäse handelt, der allerdings in hirseähnlichen, schwarzen Samen gewälzt wurde. Mit der Erklärung des Kellner, um was es sich da handelt, können wir wenig anfangen. Ich bestelle mir eine Kartoffelsuppe aus eine andinen Hochgebirgskartoffel (sehr lecker) und als Hauptgang eine Platte mit eine Fleischspezialität vom Altiplano – vermutlich Alpaka, aber das steht nicht ausdrücklich auf der Karte. Wieder einmal satt und wieder einmal rechtschaffen müde. Morgen geht es weiter nach Arequipa. Hoffentlich gibt es diesmal warmes Wasser.

PeruBlog nebenbei 1

2009-09-25T01:30:00.004+02:00

Los Niños de los Incas

Wir sitzen auf einer Plaza in Cusco und machen Fotos von Schulkindern. Erst nach einer Weile fällt uns auf, dass alle Kinder irgendetwas zu Essen in der Hand haben. Nach kurzer Recherche haben wir des Rätsels Lösung gefunden: Im Eingang eines Juweliergeschäftes sitzt eine alte Frau, offensichtlich die Besitzerin. Davor stehen die Schulkinder in ihren Uniformen in einer langen Schlange. Wenn jemand dran ist, muss er oder sie den rechten Zeigefinger auf einem Stempelkissen färben, dass eine Angestellte bereithält und bekommt dann eine Süßigkeit überreicht. Offensichtlich als Belohnung für den Schulbesuch. In einem Entwicklungsland eine nicht zu unterschätzende Geste.

Jetzt erklärt sich auch, warum einige Jungs am Brunnen hinter uns wie verrückt an ihren Fingern reiben und die Hände waschen. Obwohl alle Jungs in einem Alter sind, in dem sich Jungs aus Prinzip nicht waschen.

PeruBlog nebenbei 2

2009-09-25T01:29:00.002+02:00

Ein kurzer Abriss zur Geschichte Perus und Südamerikas im Allgemeinen

Zunächst gab es viele indigene Gruppen, die das ganze Land bevölkerten. Zu deren kulturellem Erbe gibt es zahlreiche Funde, die in den peruanischen Museen aber auch anderenorts bestaunt werden können.

Dann kamen die Inkas und haben den halben Kontinent erobert. Die diversen Ethnien wurden kurzerhand ausgelöscht oder unterworfen und die Inkas hielten Peru für einen riesigen Selbstbedienungsladen ohne Kasse.

Dann kamen die spanischen Eroberer. Mit aktiver Mithilfe der katholischen Kirche haben sie die Inkas ausgerottet, missioniert und die indigenen Wurzeln nachhaltig ausgelöscht. Für sie war Peru ein riesiger Selbstbedienungsladen ohne Kasse.

Dann kam die peruanische Oberschicht und hat gegen Spanien revoltiert, mit aktiver Hilfe der katholischen Kirche. Sie haben sich in mehreren Kriegen und Bürgerkriegen durchgesetzt und den Kontinent mit den Ländern Peru, Kolumbien, Equador und so weiter als riesigen Selbstbedienungsladen benutzt. Es gab bereits vorher keine Kasse.

Seitdem lösen sich faschistische und halbwegs demokratische Regierungen ab. Meistens mit aktiver Hilfe der katholischen Kirche. Nach wie vor ist alles ein großer Selbstbedienungsladen, in dem nicht bezahlt wird. Was sich im Übrigen auch nicht dramatisch ändert, wenn sich die Regierungen oder deren Präsidenten sozialistisch nennen oder auf ihre indigenen Wurzeln verweisen.

In Peru gibt es Öl, Gas, Kupfer und noch alle möglichen Bodenschätze. Außerdem riesige landwirtschaftlich genutzte oder nutzbare Flächen in den Andentälern. Der größere Teil der Bevölkerung lebt in Armut und ein großer Teil davon erreicht noch nicht einmal das, von der UNESCO festgesetzte Mindesteinkommen von 2$/Tag.

PeruBlog am 21., 22., 23. und 24.9. 2009

2009-09-25T01:28:00.003+02:00

Peru – 8., 9., 10. und 11. Tag

Wir stehen um 3.30h auf und erleben den Rest des Tages im Tran. Tatsächlich kommt unser Fahrzeug erst um 4.30h. Wir sind die ersten. Die aufgenommen werden – warum können wir nicht die letzten sein? Erst später erfahren wir, dass allen Mitreisenden gesagt wurde, das sie sich zwischen 4.00h und 4.15h bereithalten sollen.

Jetzt sitze ich hier auf der Veranda unseres Bungalows in der Erika-Lodge. Zusammen mit der Frau des israelischen Ehepaares. Wir haben beide beim Kletterpark abgesagt. Sie, weil sie Angst hat; ich, weil ich bereits zweimal eine halbe Stunde auf der Latrine zugebracht habe. Aber immer schön der Reihe nach:

Der Sonnenaufgang über Cusco entschädigt nur mäßig für die Tortur, so früh aufstehen zu müssen. Langsam quält sich das Fahrzeug die Berge hoch. Jawohl, hoch! Obwohl wir in Cusco auf 3.600m sind, müssen wir erst einige Berge überwi

nden, bis wir an der St. Pedro Lodge für die erste Übernachtung ankommen. Sieben Stunden Fahrt sind angesagt. Und das in einem Fahrzeug, das technisch den ausgehenden Fünfzigern entspricht. Der Diesel des Ford Clubman nagelt so laut, dass ständig mit einem Totalausfall zu rechnen ist. Den haben wir auch, allerdings durch einen Plattfuß. Nach dem einen oder anderen freiwilligen Stopp in Andendörfern, müssen wir auf freier Strecke anhalten, weil der Schlappen hinten rechts schlapp gemacht hat. Ist aber nicht so schlimm, weil a) der Reifen sowieso kein Profil mehr hatte und weil b) der Fahrer sehr geübt im Radwechsel ist. Dem hydraulischen Wagenheber fehlt der Hebel, aber der wird kurzerhand durch eine Kombizange ersetzt. Der Ersatzreifen vom Dachgepäckträger hat ebenfalls kein Profil. Ich werde misstrauisch und gehe alle vier Räder ab. Zunächst stelle ich fest, dass es weniger Radmuttern als Radbolzen gibt, dann fällt mir auch noch auf,

dass mindestens ein Radbolzen fehlt – da ist nur ein Loch mit Gewinde. Die eh schon schlechte Laune wird noch schlechter. Der defekte Reifen wird im nächsten Ort innerhalb einer halben Stunde repariert. Das fehlende Profil bleibt wie es ist. Erst am nächsten Tag werde ich Gelegenheit haben, in einem unbeobachteten Augenblick, das Spiel in der Lenkung zu überprüfen: Etwa 25° bis 30° würde ich schätzen. Dazu muss man wissen, dass wir uns stundenlang auf Pisten bewegen. Auf Straßen, die in die Berge gesprengt wurden und auf der Talseite ungesichert sind. Da geht es oft mehrere hundert Meter steil abwärts. Es reicht aber noch nicht, um mich religiös werden zu lassen.

Nachdem wir unsere Zimmer in Beschlag genommen haben, geht es zur ersten Erkundung. Wir wolle

n den peruanischen Wappenvogel 'Cock-of-the-Rock' beobachten. Bereits beim Hinweg (es werden so um die vier Kilometer sein), merke ich, dass etwas nicht stimmt. Die Strapazen der letzten Tage fordern ihren Tribut. Cusco auf 3.600m, die Inkastätten um Cusco erklettert, Machu Picchu auf 2.600m erklettert und das frühe Aufstehen und die lange fahrt. Mein Darm rebelliert und wird das auch noch die nächsten Tage tun. Mir tun die Knie weh und jede Treppenstufe ist eine Herausforderung. Dazu kommt noch, dass es jetzt spät wird und kaum noch Fotos zu machen sind. Die Vögel sind scheu und das 250er Objektiv reicht auch nicht mehr. Ich will ins Bett.

Am nächsten Morgen geht es we

iter zur Erika-Lodge. Der Wagen setzt uns nach kurzer Fahrt ab. Wir wollen den Fluß per Raft bezwingen. Meine physische und psychische Verfassung lässt das nicht zu, aber ich muss mit. Ich bereue es auch nicht. Nachdem wir zwei mäßige Stromschnellen bezwungen haben, geht es gemächlich weiter. Wir will, darf Schwimmen. Fast alle wollen und Kappen und Sonnenbrillen werden verstaut. Mit der Schwimmweste bleiben Raft und Schwimmer auf gleicher Höhe. Dann wird noch ein etwa 5 Meter hoher Felsen angesteuert und die Mutigen dürfen von da aus ins trübe Wasser springen. Ich kneife aufgrund des Zustandes meiner mittleren Körperregion, aber Heike springt gleich zweimal.

Bei unserer Ankunft steht unser Gepäck bereit und wir verladen es auf ein flaches Boot. Sofort kommen mit Bogart und Hepburn in 'Africa Queen' in den Sinn. Die Boote sind ähnlich, verfügen aber anstatt einer alten Dampfmaschine über einen modernen Yamaha-Außenborder. Mit den Booten erreichen wir dann bald die Erika-Lodge, unser Domizil für die nächsten zwei Nächte. Nach dem Abendessen ist noch eine Nachtwanderung angesagt – ohne mich. Ich muss mich ausruhen. Ich fühle mich noch beschei

dener, nehme Immodium und Ibuprofen und versuche, viel zu schlafen. Das wird mir durch Heike verdorben, die mich ungefähr hundertmal weckt, weil ich schnarche. Der Vorwurf ist etwa fünfzigmal falsch, da ich wach bin und irgendjemand in einer anderen Barackenzelle schnarcht.

Wecken ist für 5.20h angesagt. Ich komme mir immer mehr, wie beim Militär vor. Wir wollen Papageien an ihrer Minerallecke beobachten und dafür müssen wir früh los. Ich bin enttäuscht.

Die Minerallecke ist am anderen Ufer, wir sind etwa 300 Meter entfernt. Weder mit dem Feldstecher, noch mit dem Teleobjektiv ist viel auszumachen. Mir deucht, dass unser Raftabenteuer und das, für heute Nachmittag angesetzte, Seilklettern nur als Entschuldigung für nicht anwesende Tiere dienen muss. Zumal Heike von der Nachtwanderung enttäuscht war, da es nichts zu sehen gab. Ich konnte zumindest einen Frosch in einem der Toilettenhäuschen ausmachen. Er hat sich bei der elektrischen Beleuchtung leicht getan, den einen oder andern Käfer zu fangen. Nach dem Frühstück folgt eine Wanderung, um Kaimane zu beobachten. Das Boot bringt uns ans andere Ufer und ich weiß noch nicht, dass diese Wanderung dreieinhalb Stunden dauern wird. Kaimane gibt es keine, nur ein paar Vögel und zum Schluss einige Totenkopfäffchen, die in etwa fünfzehn Meter Entfernung unseren Weg kreuzen.

Als wir in der Lodge ankommen, muss ich zuerst Wasser trinken, dann aufs Klo und dann unter die Dusche. Ich liege im Bett, als die anderen vom Mittagessen kommen. Der Verzicht fiel mir leicht. Bis zum Klettern sind es noch zwei Stunden, die unsere Gruppe mit Schwimmen verbringt. Ich bleibe im Zimmer und versuche zu schlafen. Zwei Stunden später bricht ein tropisches Gewitter los und der Regen trommelt aufs Wellblechdach. Bei fast vierzig Grad. Jeder Windhauch ist willkommen und ich nutze die Zeit auf der Terrasse für das Reisetagebuch. Oh, gleich fünf. Mal sehen, ob jemand in der Küche ist und Bier verkauft.

...Nein, das Bier ist alle. Die Kletterer bekommen Wein. Ich will hier weg. Aber nicht in diesem Auto für palästinensische Selbstmörder.

Nachlese:

Das Kapitel war eigentlich beendet, denn morgen früh geht es in 11 Stunden zurück nach Cusco. Aber dieser Abend, besser: dieses Abendessen ringt um Beachtung. Mosquitos in der Suppe, wegen des Gewitters ist der ganze Speisesaal voll. Diese UV-Insektenkiller kennen sie hier nicht. Meine Nachbarin verschluckt eine Motte. Es ist einfach nur ekelig. Am Nachbartisch (mit der lauten Italienerin, deren endloses Gesabbel sich anhört, als ob man eine Uzi leerschießt) werden die Köchinnen gefeiert. Keiner an unserem Tisch weiß, was die gegessen haben. Morgen in Cusco möchte ich zu McDonalds. Die haben Hygienestandards – auf der ganzen Welt.

Nachlese II:

Ein tropisches Gewitter im Regenwald muss man einmal erleben. Die Tropfen prasseln im Stakkato auf dem Blechdach und man kann sich kaum noch unterhalten. Jetzt fallen mehrere hundert Liter Wasser pro Quadratmeter vom Himmel. Ich wache in der Nacht auf und höre etwas Großes stürzen. Entweder einen Baum oder zumindest einen großen Ast. Am frühen Morgen folgt die Überraschung. Der Fluss ist auf mindestens die doppelte Breite angeschwollen und die breiten Kiesbänke, die wir gestern durchwandern mussten sind unter den Fluten verschwunden. Verschwunden ist auch eines der Boote. Es muss sich in der Nacht losgerissen haben.

Die Rückfahrt im Motorkanu ist jetzt dramatischer. Heike und ich sitzen vorne und werden notdürftig mit einer Plane geschützt. Trotzdem spritzt die Gischt uns nass und der Außenborder muss an einigen Stellen extrem kämpfen, um gegen die Fluten anzukommen. Die Wassermassen sind unberechenbar geworden und der Bootsführer mäandert uns durch die teilweise heftig wogenden Fluten. Bis wir wieder festen Boden unter den Füßen haben, geht mir die Haftungsausschlußerklärung nicht aus dem Sinn.

Nachlese III:

In einem vom Busfahrer unbeobachteten Moment habe ich den Mitreisenden das Spiel in der Lenkung vorgeführt. Es ist fast eine viertel Drehung, also eher um die 60° - 70°.

PeruBlog am 19. und 20. 9. 2009

2009-09-25T01:25:00.004+02:00

Peru – 6. und 7. Tag

Im Urlaub ist es ziemlich schwierig, so früh aufzustehen. Aber alles klappt. Die Dame aus dem Reisebüro steht mit dem Taxi pünktlich um 6.30h vor der Hotelpforte. Wir werden nur ein paar Straßen weiter im Zentrum von Cusco abgeladen, wo noch mehrere Busse mit Machu Picchu Reisenden warten. Im Bus erhalten wir dann durch unsere Reiseleiterin die Unterlagen: Zwei Fahrkarten für die Bahn nach Aguas Calientes, 2 Fahrscheine für den Pendelbus zwischen Aguas Calientes und Machu Picchu sowie die Eintrittskarte für das Weltkulturerbe. Dann starten wir mit dem Bus nach Poroy, einem Vorort von Cusco. Dort beginnen die Züge nach Machu Picchu. Nach etwas 20-minütiger Fahrt durch die weniger schönen Stadtteile von Cusco landen wir am neuen Bahnhof von Poroy. Eindrucksvoll stehen die Loks der PeruRail blaulackiert mit gelben Schriftzug bereit. Der Bahnhof ist weitestgehend abgesperrt und die bunt gekleideten Frauen, die ihre Reiseandenken oder Verpflegung anbieten, kommen nur bis zum Absperrgitter. Die Bahnhofshalle ist voll mit Touristen und nur mit Mähe kann ich mich bis zur Toilette durchschlagen. Ich versuche, ein paar Fotos von Lok und Zug von außerhalb des vergitterten Bahnsteigs zu machen, komme aber nicht gut an ran. Außerdem wird noch rangiert. Als das erledigt ist, kommt auch bald eine Durchsage auf Spanisch und Englisch und wir reihen uns in einer der Warteschlangen ein.

Die Fahrscheine werden bereits vor dem Bahnsteig kontrolliert und wir werden zum jeweiligen Wagen gewiesen. Dort geht es deutlich langsamer voran, da jetzt Fahrschein und Reisepass verglichen werden. Erst dann dürfen wir auf unsere zugewiesenen Plätze. Als wir aus dem Fenster sehen, sind wir etwas enttäuscht. Neben uns steht der nach dem Entdecker Machu Picchus, Hiram Bingham, benannte Luxuszug nach Aguas Calientes. Von unserem Fenster aus, können wir die dicken Ledersessel, Ruheliegen und das im Stil des Orient Express gehaltene Bordrestaurant ausmachen. Da dürften die Fahrkarten etwas teurer sein. In einem Bahnhof überholen wir auch einen Vistadom. Das ist nach unserer Backpacker die nächst teurere Reiseklasse. Offensichtlich haben dort die Reisenden Lunchpakete bekommen, wir können an Bord ein Stück Kuchen kaufen. Außerdem hat der Vistadom eine andere Fensteranordnung und man hat offensichtlich einen besseren Ausblick auf die Berglandschaft, wenn es von 3.400m auf 2.000m hinuntergeht. Außerdem halten wir noch in dem einen oder anderem Dorfbahnhof und kuppeln weitere Wagen an. Wir beobachten wie dann mit großem Trara weitere Reisende, diesmal Einheimische, zusteigen. Die Wagen sind noch einfacher gestaltet und fassen auch deutlich mehr Passagiere. Leider darf man während der Fahrt nicht zwischen den Wagen wechseln, obwohl die Türen unverschlossen sind, dass darf nur das Zugpersonal. Einige Ingenieros sind mit Funkgeräten laufend im Zug unterwegs. Beim Rangieren an Weichen, beim Ankuppeln in den Bahnhöfen sind sie stets irgendwo links und rechts vom Zug und verständigen sich per Funk. Ganz offensichtlich überlässt man hier nichts dem Zufall.

Endlich kommen wir in Aguas an. Wer zum Beispiel Rüdesheim oder den Schwarzwald für einen Touristennepp ersten Ranges gehalten hat, kennt Aguas Caliente nicht. Aus dem 500-Seelen-Dorf ist eine Aneinanderreihung von Restaurants billigster bis gehobener Qualität sowie von simplen Pensionen geworden. Man kann keinen Schritt tun, ohne von irgendjemanden eine Speisekarte unter die Nase gehalten zu bekommen. Und das zur jedweder Tages- und Nachtzeit. Wir folgen einem Mädchen, das uns am Bahnhof abholt, zur Pension. Angeblich ist Aguas nachts ganz ruhig, aktuell stört der Baulärm, da an jeder Ecke des Dorfes gebaut und erweitert wird. Das Wachstum ist noch nicht zu ende. Zumindest unsere Dusche lässt in heißen, dicken Strahlen das Wasser rauschen – Aguas Calientes eben. Wir schauen uns erst einmal um, den wir hatten noch keine Gelegenheit, zu frühstücken. Und es ist bereits früher Nachmittag. Außerdem hat Heike im Reiseführer noch einen Geheimtipp entdeckt. Es soll einen alten und sehr schwierigen Weg auf dem Hausberg von Agua geben. Von dort oben soll man eine tollen Ausblick auf Machu Picchu haben, soweit das Wetter es zulässt.

Ich frage einen Polizisten und bekomme die Auskunft, dass wir den Bahngeleisen folgen sollen. Was wir auch bis zum Güterbahnhof machen. Dann deuten uns zwei Arbeiter, wir sollen durch eine kleine Gasse gehen. Keine Ahnung, wie die wissen, was wir vorhaben. Wir kommen auf der Straße nach Machu Picchu raus und laufen weiter, ohne irgendeinen Weg auf den Berg zu entdecken. Nach etwa 2 Kilometern entscheide ich, dass wir umkehren. Wir gehen wieder auf das Geleis und sehen nach etwa 50 Metern ein paar Treppenstufen in den Berg. Endlich, das ist der Weg nach oben. Es sollen 500m Höhenunterscheid sein und mir machen die ersten 50 Meter bereits heftig zu schaffen. Immerhin sind wir immer noch auf 2.000m Höhe und ich schleppe auch noch die Kameratasche mit dem zweiten Objektiv mit mir herum. Heike hat ihre Sportuhr mit dem Höhenmesser dabei und die bislang unter Mühen zurückgelegte Strecke ist absolut demotivierend. Aber plötzlich biegen wir um eine Kurve und stehn vor den beschriebenen Leitern. Allerdings spottet der Anblick jeglicher Beschreibung im Reiseführer. Vor uns geht es bestimmt 40m senkrecht hoch. Stämme im Telefonmastenformat bilden die Leiter. Die Sprossen sind etwa armdick aber gut zu greifen. Links zieht sich noch ein Drahtseil hoch, das mehrmals gesichert ist. Heike und ich ergänzen uns hervorragend: Sie hat Höhenangst und ich bin schlecht in Form. Aber wir steigen dennoch hoch. Nicht nach unten sehen (nach oben ist es aber auch nicht besser) und gleichmäßig hoch. Wir schaffen es tatsächlich. Und stehen vor der nächsten Leiter, die bestimmt noch einmal 15m hoch ist. Während wir noch unseren Triumph auskosten, hören wir das erste Donnergrollen. Der Himmel ist bedeckt und wird zusehends dunkler. Für uns ist das ein willkommener Anlass, die Aktion abzubrechen und abzusteigen. Wir suchen uns abends das beste Restaurant auf der Flaniermeile aus und lassen es uns gutgehen. Da völlig unklar ist, ob es sich bei Pisco Sour Tradicional um einen Digestif oder um einem Aperitif handelt, wollen wir nichts falsch machen und bestellen uns jeweils einen vor und nach dem Essen. Dann gehen wir frühzeitig ins Bett. Zwar ist unsere Führung erst um 8.00h gebucht, aber Heike kann es nicht mehr abwarten.

Ihr Wecker klingelt um 5.00h. Ich drehe mich noch einmal um und ratze noch eine Stunde. Und Heike macht sich tatsächlich um 5.30h auf, um einen der ersten Busse zu erwischen. Ich schaffe es bis ca. 7.45h auf den Berg. Ich habe noch das Gepäck zur Aufbewahrung gegeben, konnte auf die Schnelle noch eine Tasse Kaffee im Hotel erhaschen und bin dann zur Abfahrtsstelle der Busse gegangen. Dort ging es innerhalb von 10 Minuten weiter. Alle Pendelbusse sind neuwertige Busse aus dem Hause Mercedes-Benz. Entsprechend bequem geht es die steile Serpentinenstraße hinauf. Kurze Zeit später treffe ich Heike, die bereits seit einer Stunde fotografiert hat. Bis zur Führung sind noch 15 Minuten Zeit und wir können am Kiosk das Frühstück nachholen.

Dann kommt unser Führer Pedro und wir machen uns in einer Riesengruppe auf den Weg. Zwar wird die Gruppe noch nach Spanisch und Englisch aufgeteilt und wir sind jetzt ab sofort mit Pedros Mutter unterwegs, aber es sind immer noch zu viele Leute. Mühsam müssen wir nochmals 20 bis 30m Höhenmeter zu Fuß überwinden aber dann habe ich den ersten Blick auf Machu Picchu und der entschädigt für alle Strapazen. Alle Kameras gehen los und es gibt nur Postkartenfotos – aber was ist eine noch so schöne Postkarte gegen das eigene Foto und den eigenen Augenschein. Die Tour ist für zwei Stunden angesetzt und während wir der Führerin über das Riesengelände folgen, füllt sich Machu Picchu zusehends. Nach den bereits strapaziösen gut zwei Stunden Führung (ich habe ein Lama streicheln können), bleiben wir noch etwas, um ein paar schöne Motive zu suchen und die Atmosphäre zu genießen. Aber die noch weiter anschwellende Besucherzahl lässt gar keine echte Stimmung aufkommen. Wir brechen zurück nach Aguas auf und müssen bis zur Zugabfahrt den ganzen Nachmittag noch herumbringen. Das wird recht langweilig, da es ja außer 'Kunsthandwerk' (alle Stände bieten ausschließlich identische Waren an) und Restaurants nichts gibt. Wir suchen uns wieder ein mexikanisches Restaurant an der Bahnstrecke aus. Man sitzt direkt gegenüber der Geleise und sieht anderen Leuten bei der Arbeit zu. Da Aguas Calientes praktisch nur aus Fußgängerzonen besteht, müssen alle Waren vom Güterbahnhof auf Schubkarren und anderen abenteuerlichen Gefährten zu den Kunden gebracht werden. In erster Linie sind das Lebensmittel und Baustoffe.

Im Zug sitzen wir einem Pärchen gegenüber, einer Peruanerin mit ihrer spanischen Freundin. Nachdem herauskommt, dass ich Spanisch radebreche, lässt sie mir kaum eine ruhige Minute und will alles Mögliche wissen – insbesondere von Heike. Das mit Gespräch von Frau zu Frau klappt aber nicht so richtig, weil ich mittendrin sitze und in beide Richtungen übersetzen muss.

Auf dieser Rückfahrt halten wir nicht in Poroy, unserer Ausgangsstation, sond bereits weit vorher. Es stehen aber supermoderne Großreisebusse bereit, die uns in gut eineinhalb Stunden nach Cusco zurückbringen. Dort erleben wir die erste Überraschung: Es gießt wie aus Kübeln und es sind kaum Taxis da. Es kommt Bus nach Bus an und alle stehen ein bisschen hilflos herum. Wir entschließen uns, trotz des Regens ein paar Straßen weiterzugehen, um wenigstens alleine ein leeres Taxi anhalten zu können. Was uns auch gelingt. Als gegen 22.30h im Hotel ankommen, erartet und die nächst, ganz harte, Überraschung. Der Veranstalter unserer Urwaldtour hat angerufen. Die sowieso schon frühe Abfahrt zwischen 5.00h und 5.30h ist auf 4.00h bis 4.15h vorgelegt worden. Ganz schnell packen wir unsere Sachen und gehen ins Bett. Bis zum Wecken um 3.30h bleiben uns nur 4,5 Stunden Schlaf.

PeruBlog am 18.9.2009

2009-09-25T01:22:00.005+02:00

Peru – 5. Tag

Der Hotelboy erläutert uns, das sie in irgendeiner Weise mit einem Reisebüro verbandelt sind. 3 Minuten später steigt Sra. Manuela aus dem Auto und bietet uns eine 2-Tages-Tour nach Machu Picchu an. Der Preis ist nicht billig, aber Transfer vom Hotel, Zugfahrt, Eintritt zu den Ruinen, Führer etc. ist alles enthalten. Bingo! Die erste Reise ist gebucht. Es geht bereits um 6.30h los und am folgenden Tag in Aguas Calientes noch früher – Es wird immer nur eine bestimmte Besucherzahl in den Ruinen zugelassen und da sollte man früh dabei sein.

Aber wir wollen noch in den Urwald. Das ist schwieriger. Entweder die Touren starten erst in der Mitte der kommenden Woche oder sie dauern zu lange. Hätten wir das von zu Hause aus gebucht, wäre der Termindruck noch größer. Und wir wollen ja noch zum Titicacasee. Aber im dritten Reisebüro werden wir fündig: ab Montag 4 Tage für 345 $. Leider mit einer 9-stündigen Busfahrt in den Urwald und einer 11-stündigen Busfahrt zurück verbunden. Aber mehr sitzt ohne Vorbereitung nicht drin. Wir müssen eine Haftungsausschlußerklärung unterschreiben (eine DIN-A4-Seite). Na super!

Für den Nachmittag nehmen wir uns eine Kultstätte der Inkas in der unmittelbaren Umgebung von Cusco vor. Das Taxi bringt uns den Berg hoch, aber man kann das Ensemble von 5 Kultstätten nur im Paket buchen. Wir zahlen für zwei Personen 140 Soles (> 35€). Ein echter Schweinepreis. Außerdem wird das Wetter schlechter. Nach einer Weile wissen wir auch nicht mehr so recht weiter und ärgern uns, dass wir das teuer bezahlte Ticket nicht besser nutzen können. Während Heike sich noch ein wenig umschaut und fotografiert, warte ich auf dem Parkplatz auf sie. Ein Taxifahrer spricht mich an und offeriert, uns für einen guten Preis zu allen Kultstätten zu bringen. Der Eintritt ist eh bezahlt. Was aufhält, ist die Abwesenheit von Heike.

Die Zwischenzeit verbringen wir mit smalltalk. Ich erläutere, wo ich herkomme, und dass es der höchste Berg in Deutschland noch nicht einmal auf 2.000m bringt; wir befinden uns auf 3.650m. Interessanter wir das Gespräch, als die Taxifahrer sämtliche Peruaner aufzählen können, die in der Bundesliga ihr Geld verdienen. Da muss ich passen, außer Farfan auf Schalke fällt mit niemand ein. Nach einer Weile deutet der Taxista auf eine Silhouette in den Ruinen und kündigt Heike an. Als ich ihn frage, woher er meine Frau kennt, bricht allgemeine Heiterkeit aus – ich lache nicht.

Gegen 17.30h brechen wir die Besichtigungstour ab, es wird zu dunkel. Mit dem Hotel und der Parkgarage müssen wir noch unsere – jetzt geänderten – Reisepläne klären, dann machen wir uns auf zum Abendessen. Wir suchen ein vegetarisches Restaurant, finden aber nur eine kleine Kneipe, die ein vegetarisches Menü anbietet. Aus Solidarität schließe ich mich an. Und ich werde satt. Beim Cokatee aber streike ich. Nachdem wir festgestellt haben, dass das Zeug nach Bohnenwasser schmeckt, überlasse ich Heike meine Tasse und leere dafür die Bierflasche. Auf dem Nachhauseweg ersteht Heike noch eine Reisetasche mit Lamamotiv – für unsere Reise nach Machu Picchu, anschließend landen wir in eine Lounge und genehmigen uns zwei Pisco Sour Tradicional. Ein köstlicher Longdrink, der allein schon eine Reise nach Cusco wert ist.

Und jetzt ab in die Heia. Morgen früh um 5.30h klingelt der Wecker.

PeruBlog am 17.09.09

2009-09-19T05:57:00.004+02:00

Peru – 4. Tag

Die Nachtruhe, die eh keine war, findet gegen 4.30h oder noch früher ein jähes Ende. Im Haus setzt geschäftiger Betrieb ein. Im Oberlicht über unserer Tür fehlt die Scheibe. Das lässt nur unwesentlich mehr Licht aber deutlich mehr Lärm hinein. Irgendwann im Viertelschlaf höre ich die satten Bässe und kraftvollen Riffs von 'Hotel California'. Da also sind wir gelandet (On a dark desert highway, cool wind in my hair....). Wir sind offensichtlich über einer Garküche oder so etwas ähnlichem untergebracht. Der Lärm macht Schlafen unmöglich. Gegen 6.15h stehen wir auf. Das fällt und bei ständig zurücksetzenden Bussen unter unserem Fenster auch eher leicht. Mal sehen, wie wir an unser Auto kommen.

In Abancay, das wir nach eineinhalb Stunden erreichen, wollen wir einen Bankautomaten finden und frühstücken. Der Bankautomat ist kaputt aber wir finden eine ganz kleine Frühstückskneipe. Leider ist man auf Gäste nicht eingestellt. Die Tochter des Hauses verschwindet um die Ecke und kommt zwei Minuten später mit 4 Brötchen zurück. Cafe con leche gibt es auch nicht. Nur Cafe solo. Das sieht dann so aus, das uns zwei Tassen mit heißem Wasser vorgesetzt werden und ein Tütchen löslicher Kaffe. Mahlzeit.

Nachdem wir halbwegs gesättigt Abancay verlassen haben, besuchen wir eine alte Inka-Kultstätte nahe Saywite. Wir müssen nur einige hundert Meter neben der Hauptstraße fahren und stehen mitten in dem über 18 ha großen Gelände. Ein offensichtlich Offizieller kommt und gibt uns die Eintrittskarten. Da keine weiteren Besucher da sind und auch wohl keine erwartet werden, übernimmt er kurzerhand die Führung (nicht ohne darauf hinzuweisen, dass dieser Service nicht im Eintrittsgeld enthalten ist). Aber er gibt sich Mühe, sein Spanisch für uns Gringos verständlich zu machen. Als wir die Kultstätte abgehen, biete er uns noch einen Spezialservice an: Wir müssen in dem stark profiliertem Gelände nur runtergehen, er fährt das Auto hinterher und erspart uns so den Aufstieg zurück. Bei über 3.500m Höhe ein willkommener Service.

Anschließend nähern wir uns unaufhaltsam Cusco. Wir erreichen die alte Inkahauptstadt durch ein grünes, breites Tal in dem ganz offensichtlich intensiv Landwirtschaft betrieben wird. Zwischen den Weiden und Koppeln sind immer wieder Äcker zu sehen, die zum Teil von zahlreichen Menschen in bunter Kleidung abgeerntet oder gepflügt werden. Landmaschinen sehen wir selten; selbst der Pflug wird noch von Pferden gezogen.

Nach der Ankunft in Cusco stellt sich wieder einmal heraus, dass nicht alle Reiseführer abgeschrieben sind. Tatsächlich hat keines der über 300 Hotels einen eigenen Parkplatz. Cusco ist nichts für Selbstfahrer. Auch die Tipps, die wir uns von der Touristinfo im Flughafen haben geben lassen, sind nur von beschränktem Wert. Wir finden aber dann doch bald ein Hotel, dass etwa 100m von einer Parkgarage (in Perú: Cochero) entfernt liegt. Das Hotel ist preisgünstig und in der Garage folge ich den Anweisungen eines etwa 10jährigen Jungen, der hier am Nachmittag das Sagen hat. Bezahlen muss ich erst nach der Ausfahrt und als ich ihm einen Sol Trinkgeld gebe, strahlt er wie ein Inkakönig. Nun können wir auf Entdeckungstour durch das abendliche Cusco gehen, dass sich aber als die vermutete Touristenneppzentrale entpuppt. Die Plaza de Armas erstrahlt mit hunderten von Lampen und Scheinwerfern. Mit etwas weniger Verkehr auf den Straßen wäre es noch schöner. Allerdings wird der Verkehr dann langsam erträglicher, weil offensichtlich alle Touristen in den Hotels und Restaurants verschwinden.

Während wir unter den Arkaden flanieren, quatschen uns ständig die Schlepper der diversen Restaurants an. Sie preisen, die offene Speisekarte in der Hand, ihr jeweiliges Lokal als das schönste (Balkon), billigste (Pisco Sour gratis) oder traditionellste (Live Music from the Andes) an. Ein Lokal gibt es, das kann auf diese Art Marketing verzichten und ist trotzdem rappelvoll. Richtig geraten: McDonalds Cusco füllt sich auch ohne Werbung. Ob die Burger aus Alpaka sind, habe ich nicht erforscht. Wir finden ein schönes Lokal, das eine kleine Palette vegetarischer Speisen für Heike bereithält. Da ich Meerschweinchen (Cuy) bereits aus Ecuador kenne, bestelle ich diesmal Alpaka. Köstlich, auch die Beilage aus Quinoa. Insgesamt bringt mir aber meine Speiseauswahl eine dicken Tadel der militanten Vegetarian Food Front ein, deren Ehrenvorsitzende mir gegenüber sitzt und sich mit vegetarisch gefüllten Ravioli begnügen muss. Mein Nachtisch ist mit einem Cocablatt garniert. Ich probiere es, kann aber überhaupt nicht beurteilen, ob es gegen das Hungergefühl hilft – ich war bereits vorher recht satt.

Für morgen nehmen wir uns eine Alpaka-Einkaufstour vor. Unglücklicherweise hat uns die peruanische Flughafenangestellte in Stuttgart bereits mitgeteilt, dass jeder von uns ein weiteres Gepäckstück von 23 Kg mitnehmen darf. Das sind eine Menge Alpakapullis, auch in meiner Größe. Und außerdem suchen wir ein Reisebüro, dass uns nach Macchu Picchu und in den Regenwald nach Manu bringt.

PeruBlog am 16.09.09

2009-09-19T05:56:00.005+02:00

Peru - 3. Tag

Diesmal muss ich den einschlägigen Reiseführern recht geben. Nichts ist ereignisloser und uninteressanter als die Strecke von Ica nach Nazca. Wir sind weiter auf der Panamericana unterwegs und wollen uns in den kommenden Tagen Cusco nähern. Dazu muss man den küstennahen Wüstenstreifen durchqueren. Eine grandiose Landschaft – wenn man auf so etwas steht. Aber selbst diese Einöde hält zum Beispiel Fahrradfahrer nicht ab, hier zu trainieren. Wir passieren zwei Sportler. Äußerst verwundert bin ich über zahlreiche Schilder, die am Straßenrand verkünden, dass die Wüste jemanden gehört (Propriedad Privada). Wer kommt auf die Idee, solche Schilder aufzustellen und was dürfen hier Leute nicht? Sand entnehmen, eine McDonalds-Filiale eröffnen, nach Gold schürfen? Keiner weiß es genau und auch diese Frage bleibt unbeantwortet.

Selbstverständlich schauen wir uns bei Nazca die Geoglyphen an. Mittlerweile UNESCO-Kulturerbe und selbst vom Aussichtsturm recht eindrucksvoll. Den Rundflug sparen wir uns. Wir fürchten Nepp. Aber das Geschäft scheint gut zu gehen, denn es kreisen ständig zwei Privatflieger in der Luft. Vor 35 bis 40 Jahren stand der Schweizer Schriftsteller Erich von Däniken hier und hat anschließend der Welt nahe gebracht, dass an diesem Ort Raumschiffe gelandet sein sollen. Klar, in der letzten Ecke von Peru. Die Gegend bietet sich ja faktisch an. Das Inkareich war ja auch bereits eine Hochkultur, als in Europa die Leute noch mit Keulen aufeinander losgegangen sind und vor den Fensterlöchern Säcke hingen. Dass die Raumschiffbesatzungen leider vergessen hatten, den Inkas eine Schriftsprache und etwas Papierähnliches dazulassen, hat damals niemand hinterfragt. Aber ohne Papier muss man halt 20 Meter große Figuren in den Wüstenboden ritzen. In der Goldgräberstimmung der 70er (alles geht, Hauptsache es ist grellbunt und aus Plastik) konnte man den Leuten noch so einen Schwachsinn verkaufen und war jahrelang im Gespräch.

Nach Nazca biegen wir ab und fahren Richtung Nordosten weiter. Jetzt geht es bergauf und zwar in endlosen Serpentinen. Die riesige Düne bei Nazca (um die 1.000m hoch) bleibt uns noch lange im Blickfeld während wir Höhenzug um Höhenzug erklimmen. Die Straße wird grottenschlecht und der gefahrene Durchschnitt sinkt. Wir erreichen nach Stunden dennoch das Reservat, in denen seit mehreren Jahrzehnten die Vikuñas nachgezüchtet werden. Als wir das erste Rudel entdecken, steigen wir zum fotografieren aus. Au weia. Nachdem ich mich aus dem Auto gewuchtet und die Fototasche um den Hals gehängt habe, muss ich tief durchschnaufen. Die ersten Schritte sind unsicher. Wir sind auf 4.000 m Höhe. Die Luft wird dünner. Mittlerweile bekommen wir auch ein Gefühl für die Entfernungen. Eigentlich kommen wir viel zu langsam voran. Die Straßen durch die Berge ziehen sich lang hin und die Höchstgeschwindigkeit liegt bei maximalen 80 Stundenkilometern, die ich allerdings selten erreiche. Die Straßen sind zu schlecht, die Kurven zu eng und manchmal die LKW zu breit.

In Poquio verfahren wir uns vollends, die Straßen der gesamten Stadt sind aufgerissen. Ein heftig gestikulierender junger Mann findet meine Aufmerksamkeit. Aber er hat uns als Touristen auf den Weg nach Cusco erkannt und möchte in seine pequeña poblacion mitgenommen werden. Er sitzt 60km ruhig auf den Rücksitz und sagt nicht viel. Als wir ihn bei ein paar Hütten absetzen nestelt er in seinen Taschen herum und zieht ein paaar Münzen heraus. Er will mich offensichtlich für meine Fahrdienste entlohnen. Dankend lehne ich ab und wir machen uns wieder auf.

Der zweite Teil der Strecke ist besser ausgebaut, aber es wird dennoch dunkel, während wir uns Chalhuanca nähern. Hoppla! Eine schwarze Kuh auf schwarzer Straße bei nächtlich schwarzen Himmel – gerade nochmal gutgegangen. Zimmer sind heute offensichtlich knapp. Erst beim dritten Hotel werden wir fündig, der abgesperrte Parkplatz ist drei Straßen weiter. Aber alle sind sehr nett. Wir essen in einer kleinen Kneipe und diesmal reicht das Spanisch, um für Heike irgendetwas Fleischloses zu bestellen. Ich bekomme einen halben Hahn (nicht die Kölner Version, sondern wirklich ein halbes Hähnchen). Mit der Riesenportion Pommes (Papas frittas) und einem Salat zu viel. Selbst für mich. Der Flügel bleibt übrig. In der Kneipe gibt es nur Softdrinks. Wir bleiben bei der bewährten Coca Cola. Die legendäre Inka Kola hatte ich bereits in Lima probiert. Toll, daher hat der Österreicher sein Rezept für Red Bull. Genauso schmeckt sie nämlich. Den Peruanern geklaut und jetzt so reich, dass er sich als Hobby zwei Formel-1-Rennställe leisten kann. Immerhin sind wir satt und haben ein Dach über den Kopf. Mit Bad über den Flur. Die Klospülung ging vorhin, das Wasser in Waschbecken und Dusche nicht. Hoffentlich aber morgen früh.

PeruBlog am 15.09.09

2009-09-19T05:55:00.003+02:00

Peru – 15. September 2009

Dieser Tag ist nicht so ganz verlaufen wie geplant. Zunächst sind da die zwei Polizisten zu vermelden, die mich beim Überholen eines stinkenden 40 Tonners sofort rauswinken. Das ich an dieser Stelle überholt habe, passt ihnen nicht. Ich verstehe kaum ein Wort von dem was sie mir sagen und doof stellen ist beim Umgang mit der Polizei immer gut. Für Doofheit wird man ja selten zur Rechenschaft gezogen. Auf meiner Seite war die doppelte Linie unterbrochen. Bei uns und sonstwo eigentlich ein Zeichen, dass man überholen darf, der Gegenverkehr jedoch nicht. Dramatische Strafen werden mir angedroht, Casinofähige Summen werden genannt – ich bin blöd und kann nur gebrochen Spanisch (das triffft unter Umständen den Kern). Am Ende gebe ich jedem 20 US-Dollar und wir dürfen unserer Wege ziehen.

Wir verlassen die Panamericana, um uns eine ehemalige 'Inka-Raststätte' Tambo Colorado anzusehen. Wie wir dann feststellen, hat sich der Umweg nicht gelohnt. Das Infohäuschen ist kaum so groß wie eine Garage und dokumentiert die Funstätte nur mangelhaft (aber zweisprachig). Der anwesende Verantwortliche kassiert zwar, macht sich aber wenig Mühe uns etwas zu erklären. Insgesamt war das die zweimal 40 KM Umweg nicht wert.

Die nächste Station ist das Naturschutzgebiet Paracas. Es ist von recht guten Straßen durchzogen, von denen die längste allerdings dem Schwerlastverkehr zum Hafen San Martin dient, der im Schutzgebiet liegt. An die Vogelkolonien kommen wir nicht sehr nahe heran und unsere Teleobjektive reichen nicht soweit. An der Luganilla liegt ein kleines Fischerdorf. Einer der Wirte preist mir seine frische Fische und Krabben an, was allerdings einen der mehr oder wenigen zahmen Pelikane veranlasst, sofort nach dem Schwanz des kleinen Hais zu greifen und ihm vom Serviertablett zu ziehen. So bin ich wenigstens den penetranten Fischwirt los. Aber ich werde ihn noch brauchen....
Leider hatte mir ja niemand bei der Fahrzeugübergabe die blöde Alarmanlage mit der Wegfahrsperre erklärt – das musste jetzt der Fischwirt machen, nachdem ich 5 Minuten lang erfolglos versuche, den Wagen zu starten. Das Geheimnis: Gang raus, Kupplung treten. Wenn man auf der Kupplung steht: nochmals loslassen und wieder betätigen. Er gibt mir die Hand, empfiehlt einige Aussichtspunkte in der Nähe und ich bin weg.....

Peinlich!

Als es Zeit zum Tanken wird, suche ich mir eine große, vermeintlich zuverlässige REPSOL-Tanke aus, damit auch das Kreditkartenzahlen klappt. Leider klappt bei dieser Tankstelle gar nichts, denn die Zapfsäulen für Super funktionieren nicht. Auch die gesamte Mannschaft der Großtankstelle kann das Problem nicht lösen und ich ziehe unverrichteter Dinge von dannen. Aber einige Kilometer weiter klappt es dann. Leider nicht mit meiner Kreditkarte. Mit Heikes schon. Die zieht der Kollege dann aber auch nicht durch die seitliche Aufnahme, sondern steckt sie in den Schlitz vorne. Warum er das nicht auch mit meiner Targeta de Credito so gemacht hat, bleibt – wie so vieles - auch im Dunkeln.

In der Nähe von Ica soll es eine Oase geben, die sich für die Übernachtung anbietet. Leider endet die Straße plötzlich im Nichts. Ich fahre mit Mühe auf einer Wüstenpiste um die zwei Kilometer und gebe dann auf. Der kleine Yaris droht steckenzubleiben. Die Bodenfreiheit reicht nicht für die Strecke und von der Oase ist nichts zu sehen. Also zurück (mühsames Wenden) nach Ica. Voll in den Feierabendverkehr. Es geht nur Schrittweise zwischen den motorisierten Dreirädern voran. Nach 1,5 Km Innenstadt und ca. 20 Minuten gebe ich auch das auf. In peruanischer Manier (ich habe südamerikanisches Fahren in Brasilien unter Aufsicht der einheimischen Kollegen gelernt) wende ich auf offen Strecke (besser: verstopfter Straße) und es geht genauso langsam zurück. An der Panamericana hatten wir ein Hotel ausgemacht. Ein Glücksfall: Zwar hört man den ganzen Abend den verkehr, aber das Hotel ist nett eingerichtet, preisgünstig und der Kellner gibt sich alle erdenkliche Mühe uns, seine einzigen Gäste, zu bedienen. Zum Essen gibt es peruanischen Wein und Heike bekommt ein vegetarisches Nudelgericht speziell zubereitet. Silke (welche Eltern geben Töchtern diesen Namen?) erkennt uns als Deutsche und bietet Hilfe bei Übersetzungen an. Brauchen wir nicht. Der aufmerksame Kellner versteht uns auch so. Welche Funktion Silke in diesem Etablissement hat, bleibt im Dunkeln. Aber irgendwie muss sie wohl mit dem haus beziehungsweise dessen Eigentümer verbandelt sein. Da ist mir Pepito doch lieber. Der stämmige Boxer-Bernhardiner-Mischlingsrüde lässt sich sofort bei mir nieder und durchkraulen. Was für ein Hundeleben.

PeruBlog am 14.9.09

2009-09-19T05:50:00.005+02:00

Peru – 1. Tag

Bereits vor dem Abflug hatten wir Gelegenheit, die peruanische Gastfreundschaft kennenzulernen: Die Dame am Terminal hat, als sie unser Flugziel auf dem Bildschirm sah, mit einem kurzen, knackigen 'Ja! Ich hab 's gewusst!' die Becker-Faust in die Höhe gestreckt. Die Begeisterung ließ sich schnell deuten. Auf ihrer Brust prangte das Namensschild „Ana Maria“. Ana in der spanischen Schreibweise mit nur einem n. Daneben die peruanische Flagge (leicht zu merken: Es ist die österreichische Flagge um 90° gedreht). Das brachte und gleich ein paar Tipps für die weitere Reise ein und einige gute Wünsche. Die beiden Flüge von gut 10 und gut 5 Stunden hat es aber auch nicht erträglicher gemacht. Die knapp zwei Stunden Aufenthalt in Atlanta haben gut ausgereicht, um den Anschlussflug zu erreichen, das Gepäck war durchgecheckt.

Problematischer war die Ankunft in Peru – naja nicht die Ankunft aber das Leihen des Autos. Aus Brasilien war ich ja schon Einiges gewohnt. Sprachlich ging das im Flughafen Lima deutlich besser als seinerzeit in Belo Horizonte. Aber den peruanischen Straßen wird nicht viel zugetraut; den peruansichen Autos noch weniger. Auf unseren Hinweis, das wir vorhätten den ganzen Süden des Landes bis zum Titikakasee zu bereisen, erhielten wir eine Hertz-Karte in denen die wichtigsten Überlandverbindungen gelb markiert waren. Und das sind nicht viele. Das sind aber die von Hertz zugelassenen Straßenverbindungen – zumindest solange man sich in einem Toyota Yaris bewegt. Wir werden die Routenplanung überdenken müssen – oder gegebenenfalls das Fahrzeug wechseln.

Aber es gibt auch erste Erfolge zu berichten: Besser als vor zwei Jahren in Mexico City haben wir, fast ohne uns zu verfahren, den Weg in den Stadtteil Miraflores und zum Hotel durch das nächtliche Lima gefunden. Beim Einparken auf dem Hotelparkplatz so gegen 1.30h passierten dann aber noch eine Peinlichkeit. Als ich den Kofferraum öffnete, um die beiden Rucksäcke herauszunehmen, ging die Alarmanlage des Autos los und ich benötigte so ca. eine Minute, bis ich den richtigen Knopf gefunden hatte, um das blöde Ding abzustellen. Die Fahrzeugübergabe hatte eine gute Viertelstunde gedauert. Der Kollege vom Autoverleih hatte sich reichlich Zeit genommen, um uns gegen Mitternacht sogar den Wagenheber (unter dem Fahrersitz) und die spezielle Nuss für die Sicherheitsbolzen an den Rädern (Klappe links vom Lenkrad) zu zeigen. Die Beschreibung der vielfältigen Funktionen der Alarmanlage hat er bei seinen weitläufigen Erklärungen leider vergessen.

Nach ungefähr fünf, nicht so tollen, Stunden Schlaf sind wir dann aufgestanden, um Lima zu erkunden. Das Frühstück im Hotel war okay, wenn man es als 1. Frühstück durchgehen lässt, in der Altstadt haben wir noch einmal nachgelegt. Im Urlaub darf man sich auch ein 2. Frühstück leisten. Das Auto hatten wir am Hotel stehen gelassen und die ca. 12 Km bis in die Altstadt haben wir mit dem Taxi erledigt (15 Soles=4€ hin und 20 Soles=5€ zurück). Kein schlechter Tarif.

Die ehemalige Universität San Marco wurde uns für je 5 Soles Eintritt ausführlich erklärt. Allerdings muss ich da auf Wikipedia verweisen. Die junge Führerin hat sich redlich Mühe gegeben, aber das war sprachlich für mich grenzwertig. Nur mit Mühe habe ich dem Vortrag folgen können und ein paar mal habe ich nachgefragt. Aber es war toll. Insbesondere weil ich mich auf den Stuhl des Rektors setzen durfte. Das steht mir. Beim Ausgang durch den Park der ehemaligen Universität musste ich dann mal. Na, wie man halt mal so muss. Bei der örtlichen Servicestation im Park setzte dann auch sofort die peinliche Befragung ein, als mich die gute Frau, die das dort organisiert fragte, ob es den 'Urinal?' sein sollte (Bitte 'Urrrrrinall' aussprechen, dabei das R richtig schön rollen und das Wort so betonen, als hätte es zwei L am Ende). Das kostet nämlich weniger und man erhält auch kein Papier. Ja, so genau nehmen die Peruaner das.

Nach dem späten Mittagessen in der Altstadt brachte uns ein Taxi wieder zurück nach Miraflores und wir haben das neue Amüsierviertel in der Nähe unseres Hotels erkundet. Ein Reihe von Geschäften und Restaurants schmiegt sich in mehreren Etagen an die Steilküste. Leider war die Sicht nicht besonders gut und Strand und Meer erschienen Ton in Ton grau. Wie steil die Steilküste wirklich ist, haben wir dann noch ausprobieren müssen. Ein Weg mit mehreren hundert Stufen führt von der oberen Panoramastraße bis zum schmalen Strand. Es sind etwa 70m Höhenunterschied. Aber ich habe wenigstens mit hochgekrempelten Hosenbeinen im Pazifik gestanden.

Einen angenehmen Ausklang brachte dann noch der anschließende Restaurantbesuch. Nach einer kurzen Ruhepause und einer Dusche haben wir uns in der Shopping Mall am Meer einen schönen Platz auf der Terrasse gesucht. Eine große Glasscheibe hält den Wind von der See auf und über uns gibt ein Gasbrenner seine Wärme ab. Man ist draußen, aber es ist nicht unangenehm kalt und/oder windig. Obwohl wir das Gefühl nicht loswerden, das es sich auch hier und einen Touristennepp handelt, ist der Kellner aufmerksam und das peruanische Bier gut gekühlt. Mit Longdrink und Pisco fällt die Rechnung höher als geplant aus – aber Abzocke ist es auch nicht. Es ist schön hier in Lima.

Und schon wieder ist der Dativ dem Genitiv sein Tod...

2009-08-31T23:08:00.001+02:00

Hier noch eine kleine Pointe; Vor einigen Wochen im Netto. Es muss doch 'mit Punkten' heißen. Keine Ahnung, warum. Aber das kann ja Herr Sick beantworten.

Spatzengeschichten (2)

2009-08-16T22:08:00.000+02:00

Spatzengeschichten

2009-08-16T00:21:00.001+02:00

Seit einigen Tagen übernachtet ein junger Spatz auf der oberen Kante des (selbstverständlich nach innen!) gekippten Fensters unseres Arbeitszimmers. Er lässt sich durch unsere Anwesenheit nicht stören und verbringt dort die Nacht. Morgens ist er immer wieder verschwunden. Vielleicht hat er ja Schnabelgeruch und darf deshalb nicht beim Rest des Geschwaders pennen - oder er schnarcht. Ich werde mal vorsichtig überprüfen, ob er schnarcht. Ich muss wissen, wie sich ein schnarchender Spatz anhört.

Noch mehr Idioten

2009-08-05T22:52:00.003+02:00

Ich habe schon wieder etwas gefunden:

Wer sich einmal anschauen möchte, was dabei rauskommt wenn fundamentalistischer Katholizismus, irreversible Gehirnerweichung, latenter Faschismus und dummdreiste Blödheit aufeinandertreffen, sollte sich mal diese Webpage anschauen: http://www.aktion-kig.de/index.html. Mehr als 200 Jahre nach der Französischen Revolution ist nach wie vor die Demokratie und die Aufklärung in Gefahr. Die Deppen lauern überall.

Dunkelbier saufen macht blöd

2009-07-15T22:08:00.003+02:00

Seit gestern steht es in allen Postillen: Das irische Parlarment hat ein Gesetz verabschiedet, das Blasphemie und/oder Gotteslästerung unter Strafe stellt. Bei Verdacht darf die Polizei sogar in Wohnungen eindringen, heißt es.

Soviel Schwachsinn kann vermutlich nur vom andauernden Guiness-Saufen oder vom irischen Whishey kommen. Ich plädiere für den sofortigen Ausschluss aus der EU wegen dramatischer Verletzung der simpelsten Menschenrechte (Meinungs- und Pressefreiheit, zum Beispiel).

Vermutlich wäre es intelligenter, eine Religionsgemeinschaft zu gründen, die (wie alle anderen) sich für die einzig wahre hält. Weil, da kann man gegen andere wettern und motzen und steht selbst unter dem Schutz des Gesetzes.

Mann, sind die Iren irre. Einem Land, das Ryan-Air erfunden hat, sollte man mehr zutrauen können.

2009-06-12T08:56:00.002+02:00

Freitag Morgen, kurz vor neun. Seit 10 Minuten gefällt es dem ARD-Morgenmagazinteam, über die kurz bevorstehende Heirat von Boris Becker (Bobbele) mit irgendeiner Dummtrunsel (Namen noch nie gehört) zu berichten.

Ist das Boris' dritte oder vierte Ehe?

Wen interessiert so ein Dreck? Warum kommt das im öffentlich-rechtlichen Fernsehen? Jeder Groschen GEZ ist hier versenkt. Dafür lieber mal lecker essen gehen!

Nocheinmal: Südwestmesse

2009-06-09T21:40:00.006+02:00

Leute, Leute, da habe ich doch im Eifer des Gefechts mindestens zwei nette Fotos vergessen.

Dummdeutsch in reinster Form. Wird auch nicht dadurch entschuldbar, dass es sich bei dem Werbenden um ein schweizer Unternehmen handelt. Zaubern ist ok, aber Zauberette? Was soll das denn sein? Eine kleine Zauberin? So wie eine Operette eine kleine Oper ist? Ein deutsches Wort mit einer französischen Endung ist irgendwie doch doof. Ich freu mich schon auf ein nettes Wochenende in Schaffhausen. Mal wieder so richtig den Schweizeretten hinterherschauen. Oder sind es dann doch Eidgenossetten? Und im Restaurant mal so richtig Röstetten essen. Köstlich! Und zum Nachtisch eine Schoko-Fondette...

Und hier kommt es noch besser:

Es gibt 'frisches' Eis. Nicht etwa mehrere Tage abgehangenes - wie ein gutes Hüftsteak vom Rind. Nein, richtig frisch zubereitet. Jetzt gerade - im Softeisautomaten. Echt lecker! Frisches Eis! Kommt ja man sonst auch nicht so leicht ran.

Also, auf zur Südwestmesse.

Südwestmesse 2009 - Das Grauen am Neckar

2009-06-09T16:41:00.022+02:00

Hallo liebe Leute,

was macht der sozialisierte Schwabe, wenn er Mitte Juni ein paar Tage Urlaub hat? Er fährt auf die Südwestmesse. Seit 50 Jahren eine feste Einrichtung in Schwenningen, stets mit viel Tammtamm und dem Segen der Landesregierung begangen.

Immer locker bleiben, denke ich mir. Selbst an einem Dienstag um 12.00h ist am Messegelände der Teufel los. Die Straßen sind zugeparkt, die wenigen Polizisten bekommen das nur schwer in den Griff. Ich halte mich an die Beschilderung und lande auf einem Ausweichparkplatz, der - gefühlt - sich nicht mehr in Schwenningen, sondern eher in St. Georgen befindet. Egal, und rein ins Vergnügen (?). 5,50€ Eintritt sind ein moderater Preis.

Ich betrete das Gelände durch einen Nebeneingang und lande auf dem großzügigen Freigelände. Jetzt gibt es die Dinge für die großen Jungs: Trecker, Schlepper, Unimog, Rasentraktor, Gartenpflüge und so technisches Gerät. Autoanhänger in jeder Form und Größe. Herrlich! Aber schon lenken mich dunkle Wolken in die Zelte und Hallen. Und jetzt ist es auch bald vorbei mit den seriösen Angeboten.

Zunächst fällt mir auf, das unabhängig von dem Hallenmotto (z. B. wohnliches Ambiente, Garten & Hobby) in jeder Halle mindestes ein Stand ist, der Wein aus dem Rheingau, Rheinhessen oder Baden anbietet. Und da geht es lustig zu. Man schaut nur in hochrote, verschwitzte Gesichter. Ja, auch wenn keine Kunden da sind, wird lustig weitergezecht. Wie wäre es sonst auch erträglich eine Woche auf so einem dämlichen Messestand zu verbringen.

Beim ersten, schnellen Hallendurchgang wird mir auch sofort klar, dass trotz der vielen Kochshows im privaten und öffentlich-rechtlichen Fernsehen ein Problem tatsächlich noch ungelöst ist und unbedingter Aufmerksamkeit bedarf: Das Zerkleinern von Gemüse. Zahlreiche Stände bieten dem interessierten Publikum tatsächlich Schäl- und Schneidapparate an, damit Pappi auch mal wieder etwas Rohkost zu sich nimmt. Ich habe versäumt, die Anbieter zu zählen. Es waren, glaube ich, bestimmt mehr als fünf.

Gleich neben den Profischälern gibt es das nächste Highlight, etwa gleich häufig vertreten und ebenso überflüssig: Suppen. Tütensuppen. Pulver, dass man in Wasser einstreut und das dann eine Suppe oder so etwas ähnliches geben soll. Was sagt der Johann Lafer bloß dazu? Es gibt auch einige Gewürzstände. "Einfach in Ketchup einrühren und fertig ist der Dip!", ist mir im Gedächtnis geblieben. Ich hätte fragen sollen, was dagegen spricht, gleich einen Dip zu kaufen. Dann hätte ich mir das Rühren gespart...

So und jetzt mal die harten Fakten: Zum großen Teil Idioten; Aussteller und Publikum; und ich mittendrin. Hier meine schönsten Stücke: Diese Dame jenseits der Fünfzig ist nicht nur irgendeine Dame jenseits der Fünfzig; nein - das ist die Kräuterfee aus der Schweiz. Steht jedenfalls auf dem Schild über ihr. Ihre Kräuter (aus der Schweiz) helfen unter anderem gegen Inkontinenz und Diabetis. Außerdem sind die Krankheiten weitestgehend mit mangelnder Durchblutung zu erklären (steht auf ihrem Schild). Naja, in Deutschland sind selbst Aspirin apothekenpflichtig, die sonst überall auf der Welt in Drogerien oder gut sortierten Lebensmittelläden zu haben sind. Das nun ausgerechnet die schweizer Kräuterfee das alles mit ihrem Grünzeug heilen darf, kann ja dann wohl nur mangelnde Kontrolle deutscher Behörden zuzuschreiben sein. Oder die Dame verkauft uns alle für blöd. Wer weiß das schon?

Und gleich geht es weiter:
Auch nicht totzukriegen: Der Silbereiniger. Ich weiß bereits seit meinem ersten Chemiebaukasten (und das war so Anfang der 70er Jahre), dass man etwas Salz in das Wasser macht und dann das schwarze Silbersulfit abgebaut wird. Der Trick ist die Alufolie, da das Aluminium chemisch unedler ist. Das wissen aber offensichtlich immer noch nicht alle Leute und kaufen diese ominösen Pülverchen für ein Schweinegeld - das ist Kochsalz, Ihr Deppen. Mann, seid Ihr alle blöd.

Ohne die geht es auch nicht. Der Idiot geht auch noch zur Seite, als ich mit der Kamera ansetze, damit ich sein selten dämliches "Gott ist Liebe"-Plakat auch gut erwische. Mann, warum kommt da eigentlich immer nur die Kreisklassenmannschaft. Deren intellektueller Anspruch liegt ja IQ-mäßig zwischen Knäckebrot und Zwieback. Die sind so dumm, die schwimmen sogar auf Milch. Also mich liebt weder Gott noch Jesus, weil ich mich über die und die viertklassigen Vertreter immer lustig mache. Allerdings hat mich bislang auch noch kein Dämon heimgesucht (nach eigenem Ermessen). Ach, ich brauche jetzt etwas noch Lustigeres.

Sieht Ihrer Meinung nach, so jemand aus, der besser sitzt? Ich denke, nein. So sieht eine Dame aus, die aufgrund ihrer sitzenden Tätigkeit und aufgrund von Vernachlässigung ihres Beckenbodens massive Probleme mit der Verdauung hat und dringend mal eine Klinikpackung Laxofit einwerfen sollte. Die stemmt sich da mit beiden Armen hoch, die Hand im Schritt. Das kann nicht gutgehen. Wer macht eigentlich für diese Provinzunternehmen die Werbung? Bestimmt dieser Körner- und Müsliidiot aus dem Odenwald. Wenn einer keine Ahnung hat, dann doch der, oder?

Aber jetzt wieder zu den ernsten Dingen:
Also oben, da geht es um Fußzonenreflexmassage. Hmm, tja. Ist ja ein weites Feld. Ich habe mir das mal angeschaut. Oben an der Spitze des großen Zehs, liegt also die Reflexzone für das Schädeldach (wirklich!). Da muss sich ja jemand ganz mies mal den großen Zeh angestoßen haben und das hat sofort aufs Schädeldach durchgewirkt. Denn ohne Dachschaden kann man ja so einen Dreck nicht verkaufen und ohne massive mentale Einschränkung auch nicht kaufen, oder? Das Foto daneben zeigt das Poster eines Herstellers für Einlegesohlen. "Gehen wie auf Wolken" verspricht er. Ok, wenn schon jemand mal auf Wolken gegangen ist, kann er das ja hier im Kommentar beschreiben. Dann kann man sich ja mal so vorstellen, wie das ist, auf Wolken zu gehen und dann doch eine Kaufentscheidung für diese Einlegesohlen treffen.

Auf diesem etwas - naja - sparsamen Stand bietet der junge Freund alternative Heilwege an. Was genau, hätte ich vermutlich erfragen müssen, das gab die Beflaggung bei einer schnellen Durchsicht nicht her. Auf dem Poster ist dann noch etwas über das psychosomatische Kräftespiel im Körper zu erkennen, aber für mich eigentlich nicht. Mein Tipp: Beim nächsten mal einfach das Poster korrigieren: Alternative Heilwege --> alternative HeilSwege und dann mit auf den Stand der Jesusdeppen. Das spart die teure Standgebühr.

Hier ist etwas zum Ausrasten: Es gibt seit kurzem in Deutschland ein Apothekenbestandsschutzgesetz. Also nicht wirklich, aber der Gesetzgeber muss die dummen, einfältigen, unzurechnungsfähigen Bürger vor den Internetapotheken schützen. Denn man muss ja in der 'richtigen' Apotheke beraten werden. In dieser Messeapotheke (Apotheker haben eine wissenschaftliche Ausbildung) gibt es homöopathische Mittel. Echte Naturwissenschaftler oder Ingenieure wissen, dass das Scharlatanerie und Humbug ist. Aber die verkaufen so einen wirkungslosen Quatsch. Die könnten sich auch mal ein bisschen schämen.

Und jetzt der Hammer. Ich hatte fast schon nicht mehr damit gerechnet, dann aber doch noch gefunden. Schade, dass Henryk M. Broder bereits seit geraumer Zeit nicht mehr den "Schmock der Woche" verleiht. Hier ist mein Favorit für den "Oberdeppen des Monats":

Erdstrahlen und Wasseradern. Mit der Wünschelrute detektiert. 5€. Super. Und so billig. Ich wette, da hinten in der Matratze sind Magnete eingenäht. Hilft! Dem Verkäufer in jedem Fall. Irgendwie ist es bitter, dass sich seit dem Mittelalter Berufsgruppen wie Gaukler, Quacksalber und Alchemisten bis heute gehalten haben. Trotz Aufklärung und Französischer Revolution.

So, das war es für dieses Jahr. Im nächsten Jahr gehe ich die Messe wieder ab, werde mich aber nicht mit Fotos begnügen. Ich steige dann in die Diskussion ein. Mal sehen, ob es dann ein Hausverbot gibt.

Euer

Arne

Tough Guy 2008

2009-06-07T13:12:00.002+02:00

Tough Guy 2008

Der einzig ehrliche Bericht

Glänzende Augen bei einigen, fragende Gesichter bei anderen. Wer frank und frei erläutert, dass er demnächst beim Tough Guy startet, muss mit diesen beiden Reaktionen rechnen. Mittlerweile hat die Veranstaltung in der Nähe Wolverhamptons Kultstatus erreicht. Eine abgedroschene Vokabel, zugegeben. Aber wenn sich etwas mehr als 20 Jahre lang hält, im Gedächtnis bleibt, in den Köpfen spukt, Jahr für Jahr mehr Begeisterte anzieht und von allen Medien regelmäßig bedacht wird – dann ist das Kult.

So, bei den glänzenden Augen des Gesprächspartnern muss man gar nicht weiter erzählen. Er hat also schon davon gehört, er hat es gesehen, er hat sich seine Gedanken gemacht. Verklärt als ‘härtester Lauf der Welt’, werden die Tough Guys weniger als Sieger, sondern mehr als ‘Überlebende’ gesehen. Aspiranten die da hin wollen, haben bestenfalls den Status ‘todesmutig’, anderenfalls gehen sie als total beknackt durch – aber diese Wertung ist offensichtlich selten.

Beim fragenden Gesicht des Gegenübers wird es schwieriger. Laufen, Wasser, Schlamm, England, Januar und ähnliche Vokabeln helfen dann meist auf die Sprünge. Irgendwo auf einem der zahlreichen Privatsendern und in einem der noch zahlreicheren Boulevardmagazinen hat er das auch schon einmal gesehen; aber nie gedacht, mal so einen Hirni tatsächlich zu Gesicht zu bekommen.

Aber mit solchen Gedanken müssen sich eigentlich nur die Erstteilnehmer, die Newbies oder Rookies auseinandersetzen. Als Wiederholungstäter stehe ich über den Dingen und muss mich auch nicht mehr rechtfertigen. „Ich bin am Wochenende in England!“. Die Aussage genügt, meine Kollegen wissen Bescheid.

Bevor der Mythos (v)erklärt wird, ein paar harte Fakten: Man ist unter sich. Nein, es geht nicht um die mentale Konstitution, sondern um das soziale Umfeld. So ein Tough-Guy-Wochenende kommt mit Anmeldegebühr, Flug, Leihwagen, Hotel und Verköstigung, auch bei bescheidenen Ansprüchen, locker auf etwa 500€. Der alleinverdienende Familienvater kann damit eine Woche Campingurlaub locker bezahlen. Also trifft man in England hauptsächlich auf mittelalte, besserverdienende Singles oder Dinkies (double income – no kids). Andere Altersgruppen und soziale Schichten stellt dann lediglich das regionale Publikum. Und obwohl beim Tough Guy jede Menge bunter Nationalflaggen wehen, sind auch schnell die ethnischen Fragen geklärt. Wer nicht Engländer ist, taucht am Sonntagmorgen in blau-weißer Kriegsbemalung und Kilt auf (in diesem Fall keine Schalke-Fans, sondern nationalistisch gestimmte Schotten) oder hat irgendwie einen roten Drachen dabei (Waliser). Ein paar versprengte Iren (rote Perücke, aufgemalte Sommersprossen) sichtet man hie und da auch. Echte Ausländer gibt es auch – aber beim Abholen der Startnummern am Samstagmorgen ist Deutsch mehr oder weniger die Amtssprache (in selteneren Fällen mit österreichischem Einschlag). Franzosen, Tschechen, Spanier und andere Nationen sind eher als – liebevoll tolerierte – Randgruppen zu sehen. Am Ende sind wir alle – Briten. Und damit schließt sich der Kreis und der Tough Guy hat sich, ähnlich wie die ‘Last Night of the Proms’ von einer nationalen Eliteveranstaltung zu einem international geachteten, multikulturellem Megaevent unter britischer Leitung gemausert.

In vielen Dingen ist so ein Tough Guy Rennen auch nicht anders als jede große Volkssportveranstaltung. Am Samstagmorgen holen wir die Startnummern ab. Diesmal bringt uns das mitgebrachte Navi zielsicher durch den Linksverkehr nach Perton. Von Perton sieht man wenig. Der Veranstaltungsort liegt eher außerhalb; in einer Landschaft voller sanfter Hügel. Die Winter in England sind im Allgemeinen milder und damit auch weniger trostlos als bei uns in Mitteleuropa. Die Koppeln sind noch grün. Wir parken auf den bereits abgesperrten aber noch völlig leeren Parkplätzen und gehen in Richtung Farm.

Die Eingeweihten wissen es natürlich. Billy Wilson, der Veranstalter (aus nicht näher bekannten Gründen lässt er sich als Mr. Mouse titulieren) lebt auf einer großen Farm, die als Altersheim für Pferde und andere Tiere dient. In der westlichen Leistungsgesellschaft ist Altruismus meistens mit dauernder Geldmittelknappheit verbunden und so kam Mr. Mouse vor mehr als 20 Jahren auf die Idee, seine Gnadenbrotfarm durch eine Sportveranstaltung zu sponsern.

Bis dahin noch keine besondere Idee – hat er dann seine Leidenschaft (Ausdauersport) mit seinem ehemaligen Beruf (Armeeoffizier) verbunden. Anstatt die Leute in einen simplen Halbmarathon zu schicken, hat er ähnliche Hindernisse auf seiner Farm aufgebaut, wie er sie etliche Jahre auch bei der Armee für die Ausbildung der britischen Elitetruppen erdacht und aufgebaut hat. Und das war der Anfang von Mythos und Kult. Insofern tut die gepfefferte Anmeldegebühr von an die 100 GBP auch nur bedingt weh. Nach seinen eigenen Angaben wird etwa die Hälfte des Geldes für die Organisation der Veranstaltung genutzt, die andere Hälfte kommt der Farm und somit den alten und kranken Tieren zugute. Die, im übrigen, auch zum Teil von behinderten Menschen betreut werden.

Alte, kranke Pferde und alte, kranke Hunde riechen nicht gut. Auch alte und kranke Schafe riechen nicht gut. Die Tümpel auf dem Tough Guy Gelände sind mit einer braun-grünen, brackigen Brühe gefüllt und riechen auch nicht gut. Deshalb riecht es auf der Farm nicht gut. Besser, man gewöhnt sich schnell daran. Morgen riechen wir alle nicht mehr gut.

Im vergangenen Jahr haben wir die einzelnen Abschnitte des Tough Guy noch genau inspiziert. Unerfahren wie wir waren, vermeinten wir, noch die Strategie ändern zu müssen und noch ein paar taktische Finessen herauszuknobeln zu können. Mein Puls ist heute kaum bei 70 Schlägen pro Minute. Coolness kommt aber ganz von alleine, wenn man bedenkt, dass die Wassertemperatur kaum höher als 6°C sein dürfte. Immerhin haben wir Januar. Real ist die Wassertemperatur wohl gerade mal bei 4°C, der Trick ist aber einfach: langsam laufen. Wenn erst einmal 2.000 Läufer durchs Wasser durch sind, gehen die Temperatur leicht noch einmal 2-3°C rauf.

Aber auch hier sprechen die Fakten gegen den Mythos. Auf der Homepage des Tough Guy lässt sich nachlesen, dass letztmalig im Winter 1998 Eis auf den Tümpeln war und Raureif die Wiesen überzuckerte. Der Tough Guy Wahlspruch: ‘With snow and ice it’s twice as nice’ bleibt daher ein Wunsch. Für den Nachmittag haben wir uns das ‘Black Country Museum’ vorgenommen. Tough Guy ist morgen. Das Navi führt uns durch die offensichtlich schönsten Ecken des Black Country. Durch ganz enge Landstraßen tuckern wir an verstreuten Farnen vorbei. Der Himmel ist blau und die Landschaft strahlt im Licht der flach am Himmel stehenden Sonne. England ist selbst in diesem äußerst dicht besiedelten Landstrich wirklich schön.

Und jetzt mal schnell zum Schönsten am Tough Guy: Drei Abende in englischen Pubs. Kneipenkultur in England gibt es! In Deutschland ja eher weniger. Das Rauchverbot war hier weniger kompliziert durchzusetzen. Die Bierauswahl ist ungewohnt reichlich und das Essen – das ist jetzt schon trivial – bei weitem besser als der Ruf. Spätestens seit Jamie Oliver sind es nur noch die Deppen, die englische Küche mit einer stupiden Gleichförmigkeit kritisieren. Sicherlich ist ein Pub – zumal wenn es zu einer Kette gehört – kein Feinschmeckerlokal. Aber Bitter und Barfood haben ihren Charme. Im Übrigen kann man sich überall und jederzeit an indische oder chinesische Lokale halten. Die Zuwanderung aus Asien führt zu einem reichhaltigen Angebot an internationaler Restaurants.

Der Samstagabend wird dann auch nicht bis zum Exzess ausgeweitet, da ja am nächsten Morgen noch der Tough Guy überstanden sein will. Überstanden sein will! Ja wirklich! Mehr Anspruch habe ich nicht, oder mehr Ehrgeiz. Es gibt seit Beginn keine objektive Zeitnahme. Da die wenigen Wege, die sonst nur mit Traktoren befahrbar sind, bedingen, dass mehrere tausend Teilnehmer in zeitlich getrennten Pulks starten, ist ein echter Wettkampf sowieso nicht möglich (Huch, bei aller notwendigen Selbstkritik: Diese Satzkonstruktion erinnert entfernt an Kleist oder Kafka). Wer vorne dabeisein will, bezahlt bis an die 200 GBP Aufpreis (auf die eh schon hohe Startgebühr) und ist dann in der ‘Front Squad’. Alle anderen sind später. Und überholen ist schwierig, auch für die guten, durchtrainierten und ambitionierten Läufer.

Am Sonntagmorgen hat dann keiner Probleme, zeitig aufzustehen. Frühstück muss sein. Halt! Halt! Halt! Das war das Stichwort. Es gibt eine Herausforderung, die sprengt selbst die knallharten Prüfungen des Tough Guy: Britische Hotels. Meine Güte. Beim letzten Male war ich wenigstens so schlau und hatte ein Holiday Inn gewählt. Bei einer großen Kette kann man nicht soviel falsch machen, die haben ja internationale Standards. Aber diesmal musste ich anders buchen, da das Holiday Inn ausgebucht war und es lag sowieso etwas ungünstig. The Fox war deutlich zentrumsnäher und bezahlbar. Es stellte sich als völlig heruntergwirtschaftete Halbruine heraus, die wohl vor nicht allzu langer Zeit von einer indischen Familie übernommen worden ist. Die nette Familie hat sich dafür vermutlich völlig verschuldet, so dass für dringend notwendige Reparaturen kein Kapital mehr da war. Klasse. Meine Vorhänge waren nicht zu schließen; die Röllchen an der Vorhangleiste herausgerissen und verrostet. Dafür war ich dann in ‘The City that never sleeps’. Neu war für mich, dass es sich dabei um Wolverhampton handelte. Jedenfalls schien die ganze Nacht die Straßenbeleuchtung der Ring Road in mein Zimmer und tauchte alles in B-Movie-artiges schmutzig-orange-rosa Licht. Als ich in der Nacht aufwachte, habe ich es zunächst irrtümlich für die Dämmerung gehalten. Ein Blick auf die Uhr klärte mich auf. Ich fiel in das Bett zurück und dämmerte – wie die Außenbeleuchtung – dem Morgen entgegen.

Zurück zum Frühstück am Sonntagmorgen (unser zweites in der Nobelherberge): Handgewaschenes Geschirr mit diesem grauen Schwarzteefilm in den Tassen, den nur ökologisch-fanatische-Terror-Teegenießer akzeptieren (auf keinem Fall die Tassen waschen – nur ausspülen wegen des unverfälschten Teearomas…?). Toast und Full English Breakfast aus der indischen Exilküche. Da kann der Tough Guy ja kommen.

Heute Morgen ist der Verkehr in Perton dichter. Viele Autos sind schon zwei Stunden vor dem Start auf den Parkplätzen und wir suchen uns gleich unseren Platz zum Umziehen. Jetzt zum ersten Geständnis, es soll ja laut Ankündigung ein ehrlicher Bericht sein. Wir sind eigentlich gar keine richtigen Tough Guys. Wir sind nur so halbechte Tough Guys, eben so nicht ganz so richtig toughe Guys. Wir haben uns nämlich Neopren-Shorties gekauft. Gibt ’s im Decathlon für die Weichei-Surfer, denen im Früh- und Spätsommer das Nordseewasser zu kalt ist. Es sind die ganz dünnen Neoprenanzüge mit kurzen Armen und Beinen und die kosten kaum 20€. Damit wird der Tough Guy dann aber auch zur Spaßveranstaltung und verliert den religiösen Charakter einer Selbstkasteiung. Allerdings sind wir nicht alleine. Schätzungsweise die Hälfte aller Teilnehmer trägt das Neopren offen oder delikat versteckt unter weiter Laufkleidung. Spätestens seit meinem ersten Zieleinlauf vor einem Jahr weiß ich, dass die echten Tough Guys eher mitleidig belächelt werden, wenn sie den angeboten Tee verschütten oder kaum die Finger in den Hosenbund bekommen, um die nassen Klamotten loszuwerden. Parkinson ist eine kleine Erkältung im Verhätnis zu den Zitter- und Schüttelattacken, die neoprenlose Mitstreiter während des Rennens oder im Zielbereich erleiden.

Jetzt zu Lauf selbst: Ausländer zahlen etwas mehr, gehören dafür aber zur Startgruppe ‘Wisitors’ und sind damit beim Start fast ganz vorn. Lediglich die ‘Front Squad’ und die ‘Tough Guys’, die deutlich mehr gelöhnt haben, dürfen vor allen anderen starten. Zwischenzeitlich werden einige Zeitgenossen von Marshalls aus der Menschentraube gezogen und hügelaufwärts getrieben (!). Dort stehen ein paar Pranger bereit und da müssen diejenigen den Start erleiden, die gemogelt und vorgedrängelt haben. Die meisten wissen aber um das Risiko und erdulden die mittelalterliche Strafe demütig. Den Kanonenböller zum Start hatten wir gar nicht gehört. Auf einmal setzen sich einige hundert Menschen vor und einige tausend hinter uns in Bewegung, es geht um den Hügel und mit einem Schlachtgebrüll los, als würden die Normannen zum zweiten Mal ins angelsächsische Hastings einfallen. Die Tough Guys starten in die Country Miles.

Die Country Miles sind die eigentliche sportliche Herausforderung. Es geht mehrere Kilometer durch das Tal bei Perton. Dabei müssen Waldstücke durchquert, Gräben überwunden und Zäune oder Absperrungen um- oder überlaufen werden. Die Grafik mit der diesjährigen Strecke hatte uns bereits skeptisch gemacht. Die Strecke schien um etliches kürzer als im vergangenen Jahr und wichtige Hindernisse waren nicht mehr im Plan. Nach dem Lauf klärte sich auf, dass ein Nachbar (wie man hört aktives Gemeindemitglied der örtlichen Kirche), am Erfolg der Veranstaltung partizipieren wollte und für jeden gemeldeten Läufer 2 GBP verlangte, damit sein Gelände genutzt werden durfte. Wie sich dann noch später herausstellte, hatten am Vorabend oder frühmorgens noch einige Witzbolde das Flatterband für die Absperrungen der Laufstrecke umgeknotet, so dass nochmals ein bis zwei Meilen fehlten. Damit wurde diese Veranstaltung zum schnellsten Tough Guy aller Zeiten mit einer Siegerzeit von unter einer Stunde. Kurz waren die Country Miles bestimmt, anspruchsvoll war es dennoch. Ein Hügel diente als Hindernis, das etwas abwertend lediglich als ‘Slalom’ tituliert wird. Tatsächlich musste man sieben Mal den Hügel hoch und wieder herunter laufen. Es war steil, so steil dass man sich teilweise aufrecht stehend mit den Armen am Gelände abstützen konnte. Einige der engagierteren Kameraden haben sich dann auch gleich so gefordert, dass sie aus Überanstrengung ihr Frühstück erst einmal rückwärts in die Landschaft platzieren mussten. Beim Abwärtslaufen hat es den einen oder anderen erwischt, der sich im leichteren Fall eine satte Bänderdehnung, im schwereren Fall einen Bänderriss zugezogen hat. In jedem Fall stand eine ausreichend große Mannschaft der St. John’s Ambulance zur Verfügung, die sich professionell um alle Ausfälle kümmerte. Aber das war es schon fast mit den Country Miles. Es folgte ein Abstecher in kleines Wäldchen in denen mehrere gleichartige Hindernisse aufgebaut waren. Ein paar Strohballen, die überquert werden sollten und niedriggespannten Netzen, die man unterlaufen musste. Alles mit einer halbwegs sportlichen Grundkonstitution machbar. Der Neoprenshorty ist hier fast hinderlich. Wer deutlich unter 1,80 Körpergröße aufweist, braucht viel Sprungvermögen und hat (später) mehr Schwimmstrecken zu absolvieren. Bald folgen schon die ersten Wassergräben, die einen recht kontinuierlich auf das Kommende vorbereiten. Erstmal Wasser bis zum Knöchel und nasse Socken. Dann bis zum Knie, zur Hüfte und dann ist der Neoprenshorty echt klasse….

Und jetzt geht der Tough Guy richtig los; jetzt folgen die Killing Fields. Das ist der Teil der Veranstaltung, der den Mythos und den Kult ausmacht. Leider rührt das vermutlich daher, dass in den vergangenen Jahren die Veranstaltung wohl eher ein Opfer der Privatsender geworden ist. Sicherlich zelebriert auch Mr. Mouse den Mythos indem der die Hindernisse mit martialischen Namen belegt und verbal immer eine Verbindung zu Krieg und Militär geschaffen wird. Aber die Veranstaltung ausschließlich vor diesem Hintergrund zu sehen, ist eine unzulässige Simplifizierung und Fehldeutung. Das ist wohl eher dem Umstand zu verdanken, dass der englische Humor eben ein anderer Humor ist.

Es beginnt mit dem Tiger. Ein etwas 6 bis 8m hohes zweiteiliges Holzgerüst, das man überklettern muss. Wer Höhenangst hat, ist schlecht dran. Aber man kann sich festhalten und durch eine Verbreiterung, die im vergangenen Jahr hinzugefügt wurde, drängelt sich jetzt nicht alles an der Spitze und man kann Klettern, ohne Gefahr laufen zu müssen, einen Schuh ins Gesicht zu gekommen. Zwischen den beiden Gerüsten ist ein Abschnitt, der mit einer Art Elektrozaunvorhang versehen ist.

So wechseln sich zu überkletternde Gerüste und schlammige Tümpel ab. Ein Gerüst – sinnigerweise mit reichlich schwarz-rot-goldenen Flaggen verziert, nennt sich Brandenburg Gate. Einige Tümpel sind durch brennende Heuhaufen verbunden, die aber den völlig durchnässten Tough Guys nicht wirklich gefährlich werden. Zwei Höhepunkte gibt es, die vermutlich zum besonderen Nimbus des Rennens ganz besonders beigetragen haben:

Bei den Underwater Tunnels ist wirklich Schluss mit lustig. Hier ist eine Brücke über einen der tieferen Tümpel so angelegt, dass man zwingend mit dem Kopf unter Wasser muss. Bis hier hat der Neoprenaszug alles wirklich erträglich gemacht. Die Kälte an den ungeschützten Armen und Beinen ist akzeptabel, solange man sich bewegt. Aber das ungeschützte Gesicht mit den zahlreichen Gefäßen und Nervenbahnen lässt einen jetzt den Tough Guy spüren. Selbst die knappe Sekunde, die der Kopf unter Wasser taucht wenn man den ersten Balken unterquert, reicht aus, um einem die Luft zu nehmen. Viele brauchen lange Sekunden in der eiskalten Brühe, bis sie soweit zu sich gekommen sind, dass sie den zweiten und dann den dritten Balken tauchend bezwungen haben. Mir sind die Tränen gekommen. Mein Gesicht schien zu platzen. Es war einfach furchtbar. Erfreulicherweise setzt die Temperaturregelung der Warmblüter ein und kurze Zeit später kann man sich wieder in die Kette der Hindernisläufer einreihen. Nach dem Brandenburg Gate erwartet uns dann noch die Death Plank. Man springt vom 3m-Brett. Aber eben bei 11°C Außentemperatur in das 4°C ‘warme’ Schlammwasser. Wieder Wasser über den Kopf, aber nur ganz kurz und dann mit ein paar Schwimmzügen an Land. So, das war der Tough Guy. Der ist zwar noch nicht zuende. Aber wer die Underwater Tunnels und den Sprung überstanden hat, ist durch das Gröbste durch. Der Stalag Escape ist noch einmal eine echte körperliche Herausforderung. Man robbt wie in Wehrdienstzeiten unter dem niedrig gespannten Stacheldraht. Hintern runter (der Draht ist wirklich niedrig gespannt) und mit dem Bauch durch den Dreck. Die eine oder andere Klinke ist dann doch in der Hose oder im Shirt. Der Neoprenshorty schützt auch an diesem Hindernis vor größeren Blessuren. Aber es gibt auch Kameraden, die hier halbnackt hindurchkriechen. Das mag im einem oder anderen Fall blutig ausgehen.

Anaconda heißt eine Reihe von Betonröhren, die quer im Weg liegen. Diesmal nicht hindurch, sondern drüber, muss man. Im letzten Jahr war ich nach weit über drei Stunden hier fast am Ende. Diesmal geht es leichter. Meine Technik ist wenig attraktiv, dafür recht effektiv. Mit einem kleinen Hopser bäuchlings auf die Röhre und dann irgendwie mit den Beinen drüber. Und jetzt kann ich mich auch für die vielen hilfreichen Hände revanchieren, die mir in den vergangenen zwei Stunden hier und da aus dem Schlamm geholfen haben. Ein kleine Truppe Briten hat Not, ihren dritten Mann über die Röhren zu bekommen. Er ist kaum noch in der Lage, einen Fuß vor den anderen zu setzen. Ich fasse mit an, und nach ein paar Minuten haben wir ihn gemeinsam über die vielen Röhren getragen. So ist der Geist des Tough Guy Race. Am Ende kommen noch die Viagara Falls; ein aus alten Gummiförderbändern zusammengeschusterte Wasserrutsche. Die Jugendfeuerwehr hilft mit einer großen Spritze nach und es geht 10m tief in die Brühe. Das war es dann aber wirklich. Hinter dem letzten Hügel, denn man mit Hilfe von ein paar Nylonseilen überwindet, ist der Zieleinlauf.

Einen Glückwunsch mit Händedruck gibt es für jeden und sogar diesmal eine Medaille. Bei meinem ersten Tough Guy hatte sich Mr. Mouse wohl mit der prognostizierten Zahl der Finisher vertan und für die späten Finisher gab es die Medaille erst einige Wochen später per Post. Aber diesmal passt alles. Mit der Medaille um den Hals finde ich mich im Regenarationsstall ein, wo die Tealadies Tee, Kakao oder so etwas ausschenken. Alle bekommen auch eine silberne Wärmedecke. Was das soll, bleibt mir allerdings schleierhaft. Hat man sich wohl bei irgendwelchen Marathons abgeguckt. Hier sind alle Läufer eh schon unterkühlt und haben auch noch völlig durchnässte und durchweichte Kleidung an. Die muss ja erst einmal vom Körper aufgewärmt werden, bis die Decke wirkt – sieht ziemlich nach Placeboeffekt aus.

Jetzt kommt das schönste am Tough Guy. Duschen, zusammen mit den Mädels. Ja, es gibt nur einen großen Duschraum. Mit Tröpfelduschköpfen, aus denen kaltes Wasser rieselt. Die meisten Engländerinnen zeigen sich allerdings recht prüde uns lassen beim Duschen Höschen und BH am Körper. Obwohl die Unterwäsche ja auch ziemlich durchseucht mit Schafkot und Pferdepipi ist. Das sieht dann eher komisch als erotisch aus, wenn ein kalkweißes, bibberndes Mädchen in einem ockerfarbenen Slip (ursprünglich vermutlich aprilfrisch, sonnensauber und blütenweiß) und irgendwie schlaff sitzenden BH eine Katzenwäsche unter einer kalten Dusche vornimmt. Falls sich jetzt jemand warme Gedanken macht, dann eher zu warmen Decken, warmen Getränken, warmer Kleidung und warmen Fahrzeug. Ich staune jedenfalls nicht schlecht, als sich statt des erwarteten weißen Schaumes des Duschgels ein schmutziggrauer Film vom Kopf waschen lässt. Es dauert eine ganze Weile, bis sich ein Zustand gefühlter relativer Sauberkeit einstellt, damit ich guten Gewissens ein paar frische Sachen anziehen kann. Die zweite (notwendige) Dusche erfolgt später im Hotel mit warmen Wasser. Gut, dass mich dabei niemand von der Wirtschaftsförderung des ‘Black Country’ gesehen hat. Bei dem, was sich da so alles aus diversen Körperöffnungen und Hautfalten in den Abguss ergießt, hätte man vermutlich rasch die Entscheidung getroffen, die vor über dreißig Jahren gestoppte Kohleförderung rund um Birmingham wieder aufzunehmen.

Weder ist der Tough Guy die ultimative Veranstaltung für potenzielle Selbstmörder. Noch ist sie die Tummelwiese für Verrückte. Ein bisschen infantil ist das aber schon. Als Kind gab es Zunder, wenn man mit aufgeschrammten Knien, zerissener Hose und durchgeweichten Klamotten nach Hause kam. Heute – als Erwachsener zahlt man dafür, dass man sich im Dreck tummeln darf. Wer fünf Kilometer am Stück laufen und zur Not noch auf eine Leiter steigen kann, ist normalerweise fit genug für den Tough Guy. Aber viele nehmen das ganze viel ernster. Leute mit Höhenangst klettern auf den Tiger und ich habe ein Mädchen gesehen, dass offensichtlich nicht schwimmen konnte und von Helfern durch den Dragon Pool getragen wurde. Warum tun die das bloß?

Kann ich nicht beantworten. Demnächst fülle ich die Anmeldung für 2009 aus. Reicht das als Erklärung?

Meine schönste Dienstreise

2009-06-07T13:10:00.001+02:00

Meine schönste Dienstreise

…. und wie sie begann; oder auch nicht, am 28. Oktober 2007.

Kirchheim unter Teck/Stuttgart

Also, die Air France Mitarbeiter solidarisieren sich mit den deutschen Lokomotivführern, oder wollen sie etwa auch einen eigenen Tarifvertrag? Wer weiß das schon? Jedenfalls waren die Streiks angekündigt, aber die Überseedestinationen seien nicht betroffen, hatte es geheißen. Allerdings konnte ich bereits am Freitag feststellen, dass mindestens zwei Flüge ab Stuttgart nach Paris ausgefallen waren. Glücklicherweise betraf das lediglich die weniger frequentierten Mittagsflüge. Aber am Samstagmorgen war alles klar und mein Flug von Stuttgart über Paris nach Rio de Janeiro und weiter nach Belo Horizonte war ja der erste um 7.15 Uhr.

Aber ‚Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste’. In regelmäßigen Abständen hatte ich den Status meines Fluges nach Frankreich im Internet überprüft. Alles klar! Ja, bis abends um 19.00 Uhr oder etwas später. Der größte Teil des Koffers war gepackt, die Bügelwäsche und das elende Falten und Verpacken der Südamerika-Garderobe lag weitestgehend hinter mir: Auf der Webpage des Stuttgarter Flughafens war nach wie vor alles klar für 7.15 Uhr, aber ‚Ach, du Schei…, auf der Air-France Webpage war der Flug bereits annulliert. Freundlicherweise hat sich dann bei der Servicenummer der Air France bereits niemand mehr gemeldet. Service wird ja offensichtlich auch nach 19.00 Uhr nicht benötigt, wenn der Flug am nächsten Morgen sowieso ausfällt. Nach intensiver Suche fand ich dann aber die Servicenummer des Stuttgarter Flughafens. Dort gibt man mir auch bereitwillig und kompetent Auskunft: „Jo, hier bei unsch; jo, hmm, däh isch halt so halb annulliert.“ Mir wurde dann auch gleich anempfohlen den Ticketschalter in Frankfurt anzurufen. Wieder eine 0 180-Nummer. Service kostet halt Geld. Aber um 20.02 Uhr ist dann da auch niemand mehr. Nur noch die automatisierte Ansage der Öffnungszeiten. Aber, da ja eh kein Flieger nach Paris geht….

In weiser Voraussicht (Program Manager eben) hatte ich mich schon vorab nach Alternativen umgeschaut. Billigflieger war nicht. Klar, am Sonntagmorgen bekommt man die Flieger nicht voll. Aber die Bahn… die Bahn fährt immer! Um etwa halb zwölf gibt es einen Nachtzug nach Paris. Der wäre um cirka halb sieben am Gare de l’Est. Ausreichend Zeit, um mit dem Taxi oder einem Shuttle zum Flughafen Charles de Gaulle zu kommen. Also wird sofort der Koffer fertig gepackt, noch einmal duschen und dann los. Nein, noch nicht. Vielleicht wäre es besser, online zu buchen. Dann hätte man wenigstens etwas in der Hand. Leider ist die Onlinebuchung für den Nachtzug termingebunden und jetzt, cirka zwei Stunden vor Abfahrt, nicht mehr möglich. Egal, ins Auto und hin. Doof wenn man dann um 22.28 Uhr vor der geschlossenen Schalterhalle steht und feststellen muss, dass die um 22.30 Uhr geschlossen wird. Zeitsprung, oder auch Solidarisierung mit den streikenden Kollegen? Die nächsten uniformierten Ansprechpartner waren dann zwei Bahnaufsichten, die besoffenen Fußballfans erklären mussten, dass im Bahnhofsgebäude Rauchverbot herrscht. Aber freundlich wie sie sind (die Uniformierten, nicht die besoffenen Fußballfans), begleiten mich beide zum Fahrkartenautomaten, um festzustellen, dass auch hier der Nachtzug nicht buchbar ist. Das hatte ich fünf Minuten vorher aber bereits auch alleine ermittelt. Allerdings konnten Sie mich an den Serviceschalter verweisen. An dem war ich kurz vorher – offensichtlich partiell erblindet – vorbei gerannt, weil ich die Bahnsteige und Anzeigetafeln auf der rechten Seite im Blick hatte. Auf der linken Seite ist auch nach 22.30 Uhr der Serviceschalter mit zwei (!) Mitarbeitern besetzt.

Der Nachtzug ist so kurzfristig nicht mehr buchbar. Man kann jedoch bei Ankunft den Zugleiter ansprechen und direkt vor Ort buchen und bezahlen. ‚Erfahrungsgemäß ist da immer noch ein Plätzchen frei’, wurde ich beruhigt. Bei fast einer Stunde Wartezeit bietet sich dann ein kurzer Abstecher auf die Königsstraße an. Die an einem eher kühlen Oktoberabend allerdings auch an Charme vermissen lässt. Die letzen 20 Minuten bis zur – verspäteten – Ankunft des Zuges verbrachten wir auf dem Bahnsteig. Ich sprinte, nachdem der Zug endlich gehalten hat, zum Schaffner und frage ihn nach den Vakanzen. ‚Nichts zu machen’ war die knappe Antwort. ‚Wir bekommen noch viele Fahrgäste in Karlsruhe dazu. Wir haben aber keine Reservierungsliste und deshalb kann ich keine Fahrscheine mehr verkaufen.’

Die Frage, wie es sein kann, dass man sich damit brüstet, mit 320 Km/h die Alternative zum Fliegen sein zu wollen, aber keinen Überblick über die Reservierungen hat, spare ich mir. Alles Mist! Die simpelste Idee kommt mir erst auf dem Heimweg. Die Buchung lief ja über American Express; eventuell haben die eine 24h-Hotline. Haben Sie! Steht auf meiner Buchungsbestätigung. Allerdings hatte ich bislang noch nie soweit unten gelesen. Dort war man auch nach einer doch recht kurzen Warteschleife ohne Problem bereit, mir zu helfen. ‚München ist belegt, wie weit ist Zürich von Ihnen entfernt?’ Nach einer kurzen Absprache mit meiner persönlichen Kanzlerin wurde dann Zürich gebucht. Der Rest des Fluges bis Belo Horizont blieb gleich.

Das bedeutete, jetzt um kurz nach eins ins Bett und um kurz nach vier wieder raus. Aber erfreulicherweise eine Stunde Zeitgewinn durch die Umstellung von Sommerzeit auf Normalzeit. Das Tanken zahle ich, das kommt mit auf die Spesenrechnung. Von Kirchheim nach Zürich sind es locker 220Km. Ohne Pickerl haben wir es dann auch auf den Landstraßen der Schweiz in Rekordzeit durch Schaffhausen und Winterthur bis nach Kloten geschafft! Super, alles wird gut.

Zürich

Leider nicht gleich. Die Überseeflüge fallen aus. Kurzfristig ist die Anweisung an das Flughafenpersonal in Zürich ergangen, niemanden nach Paris zu lassen, der von dort aus mit Air France weiterfliegt. Das konnte der hilfreiche American Express Mitarbeiter vor knapp sechs Stunden offensichtlich noch nicht wissen. Ich werde an den Schalter der Air France verwiesen.

Ein Verschieben des Fluges auf Montagmorgen (das würde mir zumindest den freien Sonntag bringen) geht aber nicht. Der Streik dauert voraussichtlich auch noch am Montag an. Ich müsste also bis zum Dienstag verschieben, mit Ankunft am Mittwoch. Zu spät für die vielen Dinge, die zu erledigen sind. Also wird mir eine intelligente Variante herausgesucht: Von Zürich nach London. Von London nach New York. Von New York nach Rio de Janeiro mit Zwischenlandung in Sao Paulo. Von da mit der TAM nach Belo Horizonte. Überall drei bis vier Stunden Aufenthalt und Ankunft am Montagnachmittag in Belo. Was soll ich machen? Es gibt kaum eine Alternative.

Das Gepäck wird zwar bis Rio durchgecheckt. Aber vom letzten Mexikourlaub weiß ich natürlich, dass ich für den Transfer in den USA die komplette Einreiseprozedur über mich ergehen lassen muss. Gepäck aufnehmen, mit dem grünen Waiver (Aufenthaltsort in den USA: TRANSFER TO RIO DE JANEIRO) in der Hand muss ich den Koffer abholen, durch den Zoll und dann gleich wieder aufgeben. In Brasilien sowieso. Erst Einreise und dann noch einmal für Belo einchecken. Die TAM gehört nicht zu dem elitären Kreis der Fluggesellschaften, die den Systemzugriff untereinander regeln. Wird wirklich alles gut? Außerdem weist mich die freundliche Dame am Schalter noch darauf hin, dass mein Koffer zu schwer ist. Zwar seinen zwei Gepäckstücke á 23 Kg erlaubt, also insgesamt 46 Kg. Aber kein Gepäckstück darf eben über 23 Kg wiegen.

Das ist das AKSE-Messgerät, das ich noch durch den brasilianischen Zoll schmuggeln werde. Das hat schon den Overnight Express aus Bremen nicht überstanden. Irgendetwas hat im Gehäuse geklappert. Ich habe dann als alter Elektriker das Gerät aufgemacht und festgestellt, dass sich einer der steinzeitlichen Prozessoren (etwas streichholzschachtelgroß und sauschwer) selbstständig gemacht hatte und aus dem Sockel gerutscht war. Diverse Kabelverbindungen sind auch eher locker als fest. Ich habe es zwar zusammengesteckt, aber die brasilianischen Kollegen werden es richten. Jedenfalls wiegt das ganze Gerät mit Gehäuse, Leitungssätzen und dem Sensor schätzungsweise so an die sechs bis acht Kilo. Das Übergepäck wäre sowieso mit auf die Reisekostenabrechnung gekommen – dienstliches Übergewicht sozusagen. Das klingt aber jetzt wie Kummerspeck auf der Arbeit. Aber die gute Frau vom Flughafen Kloten lässt noch einmal alle Fünfe gerade sein und glaubt mir, dass ich das Messgerät in Brasilien lasse und auf dem Rückflug um einiges leichter sein werde. Außerdem fliege ich mit KLM zurück, falls die nicht streiken.

Jedenfalls hocke ich hier in Zürich ohne einen einzigen Schweizer Franken in der Tasche (wann kriegen die endlich den Euro?) und habe noch drei Stunden Wartezeit vor mir. Und der fehlende Schlaf macht sich auch bemerkbar. Meine Kanzlerin ist auf dem Heimweg ins eigene Bett. I feel dizzy.

London

Ha, ich bin in London. Bereits eine ganze Weile. Und teilweise entblößen musste ich mich auch, wie alle anderen. Selbst ohne Verlassen des Sicherheitsbereichs heißt es: Schuhe aus und Gürtel aus der Hose. Hat aber nichts genutzt, der Metalldetektor hat trotzdem gepiept. War wohl meine Brille oder der Quarterpounder am Handgelenk (eine echte russische Poljot). So, und jetzt bin ich immer noch oder bereits wieder dizzy und gleich geht es weiter nach New York. In einer fetten 747-400.

Mittlerweile sammelt sich hier am Gate eine illustre Community Amerikareisender. Die Hälfte spielt mit dem Mobiltelefon, die Jüngeren mit irgendeinem anderen elektronischen Firlefanz. Genau, apropos Firlefanz: Ich habe ein wunderschönes Lederetui für meinen ipod touch erstanden. Hat sich ja schon gelohnt (17 GBP). Au, es geht los. Außerdem fliegen alle größeren Weltreligionen mit. Man kann Kippas, Turbane und einige muselmanische Strickmützen ausmachen. Aber alle vertragen sich oder nehmen gar keine Notiz voneinander. Ich habe noch nicht einmal eine LEAR-Kappe dabei. Und das ist ja auch das äußere Zeichen einer bestimmten weltanschaulichen Zugehörigkeit. Ich muss weg! I feel dizzy.

New York

Ja, unter anderen Umständen… Jetzt bin ich zum x-ten Male in New York. Aber weiter als bis zum Kennedy-Airport habe ich es noch nie gebracht. Die Einreiseformalitäten habe ich problemlos bewältigt. Seit dem Mexikourlaub, den ich ebenfalls über einen US-Airport antrat weiß ich, dass im Feld für die US-Adresse ‚Transit to Brazil’ oder so etwas Ähnliches stehen muss. Der Zollbeamte hat interessiert festgestellt, dass ich als Reiseroute ‚Switzerland’ und ‚UK’ angab. Glaubt mir auf Nachfrage aber sofort, dass ich weder Appenzeller noch Cheddar mitgebracht habe (ernsthaft: er hat wirklich gefragt, ob ich Käse dabei habe). Den Re-Check-In-Schalter habe ich auch sofort gefunden und ich wurde sogar gewissermaßen erwartet. Die Dame (schwarz, mein Gewicht aber gut eineinhalb Köpfe kleiner) hat eine Liste der weiterreisenden Passagiere, sogar wenn sie mit einer ausländischen Airline gekommen sind. Hier könnte die Deutsche Bahn etwas lernen. Die wissen noch nicht einmal wie viel Plätze sie im Nachtzug verkauft haben (siehe weiter oben).

Ein schöner großer Flughafen ist das. Das Personal ist durchgehend freundlich, ich werde zum Air-Train zum Terminal 8 gewiesen. Man achtet sogar darauf, dass ich in den richtigen Zug, beziehungsweise in die richtige Richtung einsteige. Die Sicherheitskontrollen sind gut besetzt, die Wartezeiten vor den Schaltern und Schleusen erträglich und meine brasilianische Gürtelschnalle beschert mir eine Extrarunde durch den Metalldetektor. Und warten, warten, warten. Noch einmal fast drei Stunden bis zum boarden und fast vier Stunden bis zum Abflug. Ich gewöhne mich an die Dizziness. Aber nicht an das Sodbrennen nach dem letzten British Airways Imbiss an Bord. Neben dem überall gesprochenen Spanisch, dass vermutlich bald das Englische in den USA verdrängen wird, höre ich jetzt die ersten portugiesischen Wortfetzen (mannomann brüllt die in die Sprechmuschel – ist ihr Gesprächspartner taub? Und laufend ‚tutto bom’) einiger Mitreisender nach Sao Paulo.

Jawohl: Sao Paulo. Der Flug geht nicht direkt nach Rio, sondern macht noch einmal eine Zwischenlandung in Sao Paulo. Mit mir kann man ´s ja machen. Hoffentlich habe ich mich geirrt und der Flug nach Sao Paulo hat eine Zwischenlandung in Rio. Die Computeruhr zeigt 1.45 Uhr. Vor gut 24 Stunden bin ich für einen kurzen Schlaf ins Bett gegangen. Ich habe gerade erst die Hälfte der Strecke geschafft. Aber man muss auch die positiven Seiten sehen: Das ist ganz schön viel Flug fürs Geld und man sieht eine Menge… Flughäfen. Leider gehört keine der Airlines zum Skyteam. Null Meilen auf mein Konto. Mann, da wäre was zusammengekommen.

Sao Paulo

Nein, es ist kein Wunder geschehen. Der Flug hat in Sao Paulo Zwischenlandung. Eigentlich wechseln wir sogar das Gate und den Flieger. Aber ich habe den halben Flug verschlafen und bin einigermaßen ausgeruht. Und eine Dusche wäre wohl nötig. Gerade hat sich ein Mitreisender hier von mir weggesetzt! Die Uhr zeigt 13.25 Uhr. Vor sechsunddreißig Stunden bin ich letztmalig in mein eigenes Bett gegangen. Um 11.15 Uhr sollte es eigentlich weitergehen. Aber jetzt um 10.30 Uhr tut sich noch nichts am Gate. Da bin ich mal gespannt. Eine Stunde Verzögerung ist normal in Brasilien. Aber ich habe noch einen Anschlussflug nach Belo. Das dürfte spannend werden. Zumal in Rio noch die Zollformalitäten auf mich warten. Und bislang habe ich für den Flug mit der TAM nur ein Ticket, aber keine Bordkarte. Eine Zollkarte mussten alle ausfüllen, die jedoch noch niemand in Empfang genommen hat. Die wichtigen Dienstanrufe sind erledigt. Jetzt geht es hoffentlich bald weiter.

Rio de Janeiro

Ein kurzer Flug von gerade mal fünfunddreißig Minuten. Die Einreiseformalitäten gehen schnell, unpersönlich und unkompliziert wie immer. Beim Koffer dauert es etwas länger, weil sich die American Airlines Kunden durch eine ganze Reihe Continental-Kunden mit Koffern, Kofferkulis und Handgepäck zum Band 8 schlängeln müssen. Aber dafür kommt mein Koffer früh. Als ich vor der kurzen Zoll-Warteschlange stehe, kann ich noch eben sehen, wie es ein Ehepaar trifft, die auf den Zufallsknopf drücken und prompt ein dumpfes Hupen und ein rotes Signallicht ernten. Die müssen ihre Koffer durch die Röntgenschleuse lotsen. Ich lege mir in aller Schnelle ein paar zündende Erklärungen zurecht, warum ich das AKSE-Messgerät mit dem Zubehör am brasilianischen Zoll vorbeischmuggeln wollte, habe dann aber grün und kann unbehelligt passieren. Wird alles doch noch gut?

Wohl nicht, denn die TAM-Schalter sind im anderen Terminal. Am entferntestmöglichen Punkt – wenn man mal davon absieht, dass es ja auch ein anderer Flughafen hätte sein könnte (es gibt mindestens zwei in Rio). Aber auf dem Weg durch die Gänge kann ich schon einmal einen schnellen Blick auf den Corcovado werfen. Also wieder daheim – in Südamerika. Und es fällt mir sofort wieder auf, dass die Mädchen brauner, die Röcke kürzer und die Fußbekleidung sparsamer ist. Das Einchecken funktioniert dann wiederum problemlos und die junge Dame spricht Englisch. Meinen Koffer bin ich los. Jetzt hätte ich gerne etwas zu Essen. Zwar baut das Herumlungern in irgendwelchen Flugkörpern nicht unbedingt viele Kalorien ab, aber ich habe ein oder zwei Mahlzeiten während des langen Fluges von New York nach Sao Paulo verschlafen. Das macht sich dann jetzt auch bemerkbar. Allerdings haben offensichtlich auch die brasilianischen Geldautomaten mit den deutschen Lokführern und den Air France Besatzungen fraternisiert. Alle verweigern die Arbeit mit einer Begründung in Portugiesisch, die ich nicht verstehen kann. Sei `s drum. Ich bekomme auch im BH Shopping Bargeld. Jetzt muss eben das Tauschen meiner letzten fünfzig Euro genügen.

Der Kurs kommt mir angesichts der Höhenflüge des Euros recht mager vor. Geldautomat wäre doch wohl die bessere Alternative gewesen. Als Ableger der sonst üblichen amerikanischen Marken muss jetzt Bob’s Burgers herhalten. Aber in der Not frisst auch der Teufel bekanntlich Fliegen. Die nächsten Tage und Wochen werden mir wieder gegrilltes Fleisch in Hülle und Fülle bescheren. Da darf es jetzt etwas bescheidener sein. Zwar spricht das Personal bei Bob’s Burgers außer Portugiesisch nur Portugiesisch aber mit Händen und Füßen deutet man mir, eine Getränkewahl zu treffen (Guarana, was wohl sonst in Brasilien) und erläutert beflissen, aber für mich eigentlich nicht verständlich, das die Pommes an den Tisch gebracht werden. Nur noch knapp zweihundert Kilometer bis Juiz de Fora und etwa sechshundert bei Belo Horizonte und Betim. Jetzt wird langsam doch alles gut. Die heimische Uhr zeigt 16.45 Uhr. Vor jetzt 36 Stunden ging die Reise los und vor über 40 Stunden war ich zum letzten Male im eigenen Bett. Mittlerweile fühle ich mich auf den Spuren Alexander von Humboldts. Ich glaube, ich werde ihm diese Reise widmen, falls es nicht zu anmaßend ist.

Belo Horizonte

Endlich angekommen. „Es sind über 30°C“, hat der Flugkapitän bereits vom Cockpit aus verkündet. Strahlend blauer Wandkalenderhimmel mit einigen weißen Wolkenfetzen (Minas Gerais 2008), sengende Hitze in den Gangways und Hallen entlang der riesigen Fenster, die zum Rollfeld weisen. Auf meinen Koffer muss ich einen Weile warten und auch auf die junge Dame bei AVIS, die gerade mit dem Telefon beschäftigt ist. Dann hat sie irgendwann doch meine ‚veraltete’ Reservierung gefunden und legt mir zwei Zettel hin, auf die ich so ziemlich alle persönlichen und schützenswerten Daten aufschreiben muss. Vom Pass, Führerschein und der Kreditkarte macht sie dann noch Kopien – einschließlich der Rückseiten. Es wird schon seine Richtigkeit haben. Nachdem ich die Prozedur habe über mich ergehen lassen – Internationalität zeigt sich in Brasilien dadurch, dass man sein Portugiesisch mit ein paar fetzigen englischen Wortsprenkeln ergänzt – steht das Auto auch gleich um die Ecke bereit.

Das Erläutern der Versicherungsdetails und das Abgehen der diversen Vorschäden werden locker in Portugiesisch abgewickelt. Ich nicke nur mehr oder weniger heftig oder knurre ein ‚hmm, hmm’. Meistens komme ich damit durch. Ein schnieker VW Gol (= Polo) mit 1,6l Hubraum. Das ist für brasilianische Verhältnisse nicht schlecht. Klima hat er auch aber leider kein verstellbares Lenkrad. Selbst wenn ich den Sitz weit zurückpositioniere, und der geht ziemlich weit zurück, könnte ich auch mit den Oberschenkeln lenken. Daihatsufahrer sind nun mal verwöhnt. Ab auf die Autobahn.

Bis zum Hotel schaffe ich es fast ganz ohne Verfahren und der Koffer wird mir auch auf das Zimmer gebracht. Endlich auspacken – dieser Aufenthalt dauert nicht nur ein oder zwei Nächte und dann endlich, endlich unter die heiße Dusche. Alles klebte am Körper und das wird auf die Dauer unerträglich. Dann war ich anschließend noch in der Mall. BH Shopping kennt mich aus den vorherigen Aufenthalten als solventen Kunden. Parkplatzprobleme gibt es auch nicht in der abendlichen Rush Hour und ich kann mir den Kofferraum mit Getränken für die nächsten Tage volladen. Dann kann ich den Hotelportier auch noch davon überzeugen, dass ich ins Internet muss. Ein Tag ohne Email ist ein verlorener Tag und ich möchte lieber heute Abend bereits wissen, ob mich morgen früh eine Überraschung erwartet.

Eine der ersten Überraschungen sind die Emails der Air France. Die guten Leute haben sich am Samstagabend und am sehr frühen Sonntagmorgen auf meinem LEAR account gemeldet und mir empfohlen, die Reise bis zum 29. 10. zu verschieben. Volltrottel! Ich bin da! Am 29. Ich habe gewonnen!

Das waren jetzt reichlich über vierzig Stunden Reisezeit. Eigentlich muss ja der Zirkus mit der Bundesbahn und die Anfahrt zum Stuttgarter Hauptbahnhof und zurück nach Hause auch noch mitkalkuliert werden. Dann komme ich fast bei achtundvierzig Stunden heraus. Zwei ganze Tage auf den Beinen für eine Strecke, die man sonst ohne größere Probleme in elf Stunden Nettoreisezeit und etwa siebzehn bis zwanzig Stunden Bruttoreisezeit überwindet.

Morgen früh geht es nach Betim ins Werk. Endlich! Jetzt ist doch noch alles gut geworden.

Riesenbecker Sixdays 2006

2009-06-07T13:09:00.003+02:00

So war ’s

Mai 2006

Riesenbecker Sixdays

Sonnabend, 20. Mai 2006

Tag 1, Von Riesenbeck nach Ibbenbüren

Seit dem frühen Morgen gießt es wie aus Kübeln. Stundenlanger Dauerregen läßt die Stimmung auf das Minimum absinken, zumal der Himmel auf ganzer Front nicht einen hellen Fleck erkennen läßt. Wieder so eine Situation: Man denkt, hofft, glaubt, dass der Wetterbericht – wie immer – nicht zutrifft, wird aber Lügen gestraft. Seit der Wetterdienst Satelliten und Computer einsetzt, passt selbst das regionale Wetter und der angekündigte Regen kommt. Besser noch: Bei Ankunft auf dem Parkdeck in Ibbenbüren gibt es gerade die 12-Uhr-Nachrichten. Und die kündigen für den Nachmittag eine Sturmwarnung für das gesamte Münsterland an.

Warum sich trotzdem über 400 Menschen zusammenfinden um sich 20 Kilometer durch das Sauwetter zu kämpfen, bleibt eines der vielen ungelösten Rätsel dieser Welt. Nass ist es und kalt. Und der kräftige Wind kommt jetzt auch noch dazu. Spontan fällt mir eine Situation von meinem zweiten Marathon ein. Damals war ich spontan nach Frankfurt gefahren, weil ich meinen ersten Marathon in Berlin ganz erstaunlich gut überstanden hatte. Nicht bedacht hatte ich, dass sich 4 Wochen nach dem Berlin Spätsommerwetter in Frankfurt gegen Ende Oktober der Herbst nicht mehr verleugnen ließ. Als ich mich am frühen Morgen mit mehren Läufern vom Hauptbahnhof in Richtung Messegelände in Bewegung setzte und dann bei richtig kalter Witterung der Regen einsetzte, kommentierte das einer der Mitstreiter ganz locker mit: „Das ist gut wenn das jetzt regnet. Dann läßt nämlich der Wind nach…“

Pünktlich, etwa eine viertel Stunde vor dem Start ließ der Regen erstaunlicherweise nach. Langsam, ganz langsam konnte man auch den einen oder anderen blauen Schimmer in der nicht mehr ganz so dichten Wolkendecke sehen. Jetzt kommt der Durchblick. Man klammert sich an alles. Erfreulicherweise geht es in Riesenbeck erst einmal leicht abwärts und dann relativ eben durch die Bauernschaften Lage und Birgte.

Peinlich war es dann schon, als ich bereits nach circa 3 Km hinter mir ein Fahrrad hörte. Offensichtlich war der Fahrer nicht bereit, mich zu überholen. Im Gegenteil, erschien auf ’s äußerste darauf bedacht zu sein, immer schön brav hinter mir zu bleiben. Das Rätsel klärte sich dann ganz schnell. An einer scharfen Wegbiegung konnte ich kurz schräg nach hinten in die Richtung blicken, aus der wir gerade gekommen waren und erblickte – nichts. Jedenfalls keine Mitläufer. Offensichtlich war ich der letzte Läufer und bei dem Radfahrer handelte es sich um den Schlußmann, der aufpassen mußte, dass niemand verloren ging. Kein Wunder, dass der mich nicht überholen wollte.

Der Frust ließ sich überraschenderweise aber noch steigern. Bei jedem Streckenposten, an dem wir vorbeikamen musste ich keine fünf Meter hinter mir etwa folgende Szene anhören: „Hallo, Ihr könnt jetzt Schluß machen. Das war ‘es.“

„Ach, sind das schon alle? Gut, Tschüß dann noch und viel Spaß“

Der Frust ließ sich nur ertragen, weil eine ganze Reihen von offensichtlich schnelleren Läufern sich auch nicht so richtig von mir absetzen konnte, sondern immer in Sichtweite blieben. Insbesondere, als wir nach etwa 8 Kilometern parallel zum Dortmund-Ems-Kanal laufen mussten. Auf einmal wunderte ich mich, dass das Läuferfeld vor mir so dicht und irgendwie etwas näher erschien. 100 Meter weiter erkannte ich blitzschnell die Ursache. An eine Kanalbaustelle sollten wir etwa 300 Meter Sand überwinden. Jeder, der schon einmal versucht hat, am Strand einige Meter zu laufen, weiß wie schwierig und kraftraubend das ist. Bei jedem Schritt versucht man sich abzudrücken und der Sand gibt nach. Das Läuferfeld hat sich dann wieder auseinandergezogen und die alte Ordnung war bald wieder hergestellt.

Na ja, allerdings macht sich dann doch die jahrelange Lauferfahrung bezahlt. Die Vorauslaufenden kamen immer näher und irgendwann kam der Zeitpunkt, an dem ich dann einen überholt habe und dann noch eine Frau und dann war ich nicht mehr letzter.

Das hat aber nicht lange gehalten, dann war der Mann wieder neben mir. Und so langsam wurde uns allen klar, dass auch die letzten blauen Flecken am Himmel verschwunden waren. Im Gegenteil, aus dem Münsterland rollte eine pechschwarze Gewitterfront heran und das, zunächst entfernte, Grummeln wuchs zu einem, nun sich nähernden, Donnergrollen heran. Bald fielen die ersten Tropfen und ein Blick auf die Uhr ließ keinen Zweifel daran, dass noch vierzig bis sechzig Minuten Laufzeit vor uns lagen. Wenn Blitz und Donner fast gleichzeitig erfolgen, weiß man, dass das Gewitter ganz in der Nähe ist. Ja, das war dann auch so. Und so richtig wohl ist auch keinem bei dieser Lektion angewandter Metereologie.

Unter dem relativ dichten Blätterdach eines urwestfälischen Buchen- und Fichtenwaldes ist der Regen nicht so schlimm. Wenn man dann aber etwa einhundert Meter voraus den Waldrand erblickt und auf eine langsam ansteigende Weidefläche schaut, über der sich der Himmel entleert, sinkt das ‘Moralometer’ auf nie gekannte Tiefstwerte. Jetzt kam es aber ganz dicke. Kaum lag der Wald hinter uns, prasselte der Regen los mit dicken, fette Tropfen. Der Wind fegte den Regen schräg über das Land und auf dem leicht ansteigenden Trampelpfad rann uns das Wasser in Bächen entgegen. Auf die Laufschuhe konnte ich jetzt keine Rücksicht mehr nehmen. Pfützen und Rinnsale waren nicht mehr zu umlaufen. Augen auf um nicht in einem dicken Schlammhaufen auszurutschen oder über einen der größeren Steine zu stolpern und weiter bergauf. Als es dann höher in den Teutoburger Wald hinaufging, war dann Laufen fast unmöglich.

Mit schnellem Gehen kam man aber auch gut voran. Bezeichnend das die Laufschuhe jetzt so aufgeweicht waren, dass sie jeden meiner Schritte mit „Quatsch! – Quatsch!“ quittierten. Man mag nicht an Zufall glauben, aber laufend fragt man sich spätestens jetzt, warum man sich so etwas antut. Geld bringt es nicht (im Gegenteil; Anmeldung, Ausrüstung, Anfahrt und das ganze Drumherum kosten reichlich Geld), Ruhm gibt es nur wenig zu ernten und letztlich auch nur für die Erstplatzierten. Und Selbstbestätigung? Was ist dann bestätigt, wenn man 20 Kilometer in zwei Stunden bei Mistwetter zu Fuß zurücklegt. Eigentlich nur, dass man ein Depp ist.

Meine zwei Mitläufer hatten sich mittlerweile beim Aufstieg leicht absetzen können, allerdings nicht soweit, als dass ich sie aus den Augen verloren hätte. Der Kamm war bald erreicht (so hoch ist dann der Teutoburger Wald dann auch nicht) und auf mindestens gleich bescheidenen Wegen ging es im Regen bergab. Nach kurzer Zeit hatte ich die beiden Mitläufer wieder eingeholt. Ja, das ist der Energieerhaltungssatz. Das hat was mit Masse zu tun. Insbesondere mit bewegter Masse. Die hatte ich ja bis auf Kammhöhe hoch gewuchtet und deshalb lief die jetzt fast von alleine bergab.

Als es in die Stadt Richtung Ziel ging, hatte ich bereits die dritte Wasserstelle ausgelassen. Aber bei Temperaturen um die 12° Celsius ist das kaum ein Problem. Der Regen hat ein Übriges getan. Apropos: Ich werde mich bei der Organisation bedanken, weil es heute man tatsächlich ausreichend Wasser auf der Strecke gab (das war jetzt ein Kalauer für Ausdauersportler). Außerdem soll noch erwähnt werden, dass man diese schrumpelige Wasserleichenhaut an den Füßen nicht nur von stundenlangen heißen Wannenbädern oder Schwimmexzessen im Hallenbad bekommt. Nein, einige Kilometer auf der Hausstrecke im strömenden Regen mit den ganz normalen Laufschuhen reichen. Und schon schrumpelt und weicht es.

Auf den letzten ebenen zwei Kilometern habe ich noch einen weiteren Läufer hinter mir gelassen. So, meinen Lieben, teilt man einen Halbmarathon ein. Weitere drei Läufer wären noch machbar gewesen, aber bei diesem Wetter war mir ‘ins Ziel kommen’ genug. Und außerdem muss ich ja morgen noch einmal laufen. Dann geht es von Ibbenbüren nach Tecklenburg und es sind einige Steigungen zu überwinden. Meine Hoffnung ruht allerdings auf den Gefällen.

Ergebnis: Platz 438 von 442 gewerteten Läufern

Riesenbecker Sixdays

Sonntag, 21. Mai 2006

Tag 2, Von Ibbenbüren nach Tecklenburg

Mir tut mein linker Knöchel weh. Nicht beim Laufen, sondern nachher. Auch so ein Phänomen ohne zündende Erklärung. Gestern nach dem ersten Lauf hatte ich bereits etwas bemerkt, aber heute nach dem zweiten Lauf ist es wirklich schlimmer geworden. Aber was sollte man auch erwarten, von der ’schlimmsten’ Etappe. So war sie uns jedenfalls heute morgen beim üblichen Briefing während der Busfahrt angekündigt worden. Offensichtlich war die Streckenbeschreibung der willkommene Anlass, nicht näher auf das Wetter eingehen zu müssen. Das war nicht dramatisch besser als am Vortag. Aber der Wetterbericht, der gestern ja erstaunlicherweise gnadenlos zutreffend war, hatte für heute ja leichte Besserung bis zum Abend versprochen.

Beim Warten auf den Start wurde es dann auch etwas frühlingshafter. Was aber den Veranstalter lediglich animierte, darauf hinzuweisen, dass somit die Wahl des richtigen Outfits für diesen Tag recht schwierig sei. Zum Wechseln war es eh zu spät. Also freut man sich über die wenigen azurblauen Flecken zwischen den regengrauen Wolken und hofft auf gesundes Ankommen.

Auf die Frage, ob die Strecke eben sei, wurde dann grinsenderweise geantwortet: “Ja, auf den ersten drei Kilometern“. Drei hammerharte Anstiegen wurden angekündigt und auch gleich darauf hingewiesen, dass man in Tecklenburg angekommen, sich nicht zu früh freuen möge. Zunächst sei noch eine Extraschleife steil abwärts über den Hexenpfad, am Haus Mark, dem alten Tecklenburger Bahnhof und den Königsteichen vorbei bis zu einer Straße, die sich Am Himmelreich nennt. Offensichtlich, das ist wohl der Sixdays-Kalauer hat die Straße den Namen von ihrem steil in einigen Windungen nach oben führenden Verlauf. Aber unter Ausdauersportler regiert auch zweifelsohne das positive Denken. Am Himmelreich ist der dritte und letzte Aufstieg.

Das ist zwar so auch nicht richtig, den man muss anschließend noch eine lange ansteigende Wegstrecke bis zum Bismarckturm überstehen. Und in diesem Jahr war zudem noch der Zieleinlauf wegen der Freilichtbühnen-Premiere verlegt worden. Anstatt locker abwärts ins Ziel, mussten wir leicht ansteigend zur Zeitnahme laufen. Nach zweieinhalb Stunden kein Pappenstiel. Aber s wären nicht die Riesenbecker Six Days, wenn man nicht auf die letzten warten würde. Mit persönlicher Ankündigung, von Cheerleadern mit Pompons und einer Sambatruppe begrüßt, ließ sich auch die Anstieg ins Ziel überwinden.

Ein weiteres, völlig unerklärliches Phänomen trifft man – nicht nur – aber diesmal auch in Tecklenburg an. Es handelt sich um das Phänomen der ‘variablen Restlaufstrecke’. Bereits einige Kilometer vor dem Ziel wird man mit aufmunternden Zurufen bedacht. Zunächst sind sie meistens noch unspezifisch (Superleistung! Du schaffst das!), werden dann aber ab etwa einen Kilometer vor dem Ziel sehr spezifisch. Der erste Zuruf wies mich noch auf konkrete 900 Meter bis zum Ziel hin (ächz!), die sich aber bereits wenige Meter weiter auf zweihundert Meter wunderlicherweise verkürzt hatten. Aber nur um bei nächster Gelegenheit sich auf dreihundert Meter zu verlängern. Mein – offensichtlich – recht ungläubiges Staunen wurde kurzerhand mit „Da, gleich um die Ecke kannst Du das Ziel fast schon sehen“ quittiert.

Von unterwegs gibt es da nicht so viel zu berichten. Zu Beginn durfte ich mir die Kommentare der beiden begleitenden Schlussfahrer anhören. Ich war mal wieder der letzte. Aber auch diesmal waren die Steigungen meine Verbündeten. Dann auf jede Steigung folgt ein Gefälle und da war ich nun mal der Meister. Und Lügen gestraft habe ich Sie. Es war doch etwas wärmer als gestern und geregnet hat es unterwegs auch nicht. So konnte ich schon bald meine Laufjacke ausziehen und in erprobter Weise um den Bauch binden. Einer der Radfahrer hat meinen Laufstil und meine Schnappatmung wohl so interpretiert, dass er mich als Dauerbegleitung angesehen hat.

„ Du kannst mir ruhig Deine Jacke geben, wenn Sie Dich stört.“

„Lieber nicht, wer weiß schon, wann ich sie wieder brauche.“

„Kein Problem, ich kann sie Dir dann sofort wiedergeben.“

Ich kann jetzt auf Anhieb nicht sagen, wie das zu interpretieren ist. Die Riesenbecker Sixdays sind stolz auf den familiären Charakter. Jedem wird geholfen, jeder wird unterstützt und jeder soll nach Möglichkeit alle sechs Läufe mitmachen. Deshalb erhält man an Strecke und an jeder Trinkstation aufmunternde Zurufe („Wir sehen uns ja gleich in Tecklenburg“). Aber der Radfahrersäckel hat mir nicht zugetraut, noch weiter nach vorne zu rennen.

Tiefe Befriedigung haben einmal mehr die diversen Straßensperrungen gebracht. So ganz hinten läuft man ja meistens allein und zwischen den einzelnen Läufern ist immer reichlich Platz. Als ich die Bundesstraße 219 überquerte habe ich an dem Polizisten vorbei mal in Richtung Dörenther Klippen gelinst. Spitze! Mindestens dreihundert Meter Autos, die alle geduldig warten mussten – auf mich!

Beim ersten Abstieg war es aber soweit. Margarete ist nämlich eine Schissbüchse und geht ganz vorsichtig und bedächtig den steilen Trampelpfad hinab. Als alter Motorradfahrer weiß ich natürlich genau, dass man seine Augen da hat, wo man sich zwei Sekunden später befindet. So kann ich relativ schnell abwärts laufen, weiche den dicken Wurzeln und Steinen aus, nutze den einen oder anderen Vorsprung, der sicheren tritt bietet und habe mich dann bald ein Stück abgesetzt. Die Radfahrer habe ich bis zum Ziel nicht mehr gesehen.

Später hat mich Margarete wieder eingeholt. An der dritten Trinkstation habe ich sie dann ziehen lassen. Für die letzten Kilometer musste ich auftanken. Cola mit reichlich Zucker und Koffein kann bei müden und schweren Beinen Wunder wirken. Am Hexenpfad hatte ich Margarete wieder eingeholt und sie hat mich nicht mehr gepackt. Als sie mit einer Minute Verspätung ins Ziel kam, hat Sie mir gratuliert und ich habe mich von ihr mit „Bis Morgen, dann“ verabschiedet.

Natürlich habe ich mich auch noch hinreißen lassen, eine Sixdays-Maskottchen zu kaufen. Erstmalig gibt es die Ameise, die bislang nur die Aufkleber und die bestickten Handtücher schmückte, als Stofftier. Jetzt fällt mir erst auf, dass das arme Tier amputiert ist. Zwei Hände, zwei Füße… Insekten haben sechs Gliedmaßen – alle – ausnahmslos. Wer hat das bloß verbrochen. Falls das eine Sparmaßnahme war – ich hätte für die fehlenden Gliedmaßen auch einen Euro mehr bezahlt. Aber so sind sie, die Riesenbecker Sixdays.

Ergebnis: Platz 425 von 427 gewerteten Läufern (15 raus)

Riesenbecker Sixdays

Montag, 22. Mai 2006

Tag 3, Von Tecklenburg nach Mettingen

Durchaus spannend ist die Morgenlektüre. Neben den lokalen Großereignissen, wie Schützenfest und Sängerjubiläen wird dem besiegelten Abstieg des Bundesliga-Gründungsmitglieds Preußen Münster aus der Regionalliga Nord viel Raum geschenkt. Interessanter sind aber die Nachrichten zum samstäglichen Unwetter. Neben Windhosen im Grenzgebiet zwischen dem Ruhrgebiet und dem Münsterland wird von zahlreichen abgedeckten Dächern, umgestürzten Bäumen und zerstörten Autos berichtet. Bei diesem Wetter sind wir gelaufen. Ehrlicherweise muss eingeschränkt werden, dass es nicht alle so hart getroffen hat. Die schnellen Läufer waren bei Einbruch des Unwetters bereits im Ziel. Die langsamen und bedächtigen Läufer hat es erwischt. Das sind die Harten!

Die leichteste und kürzeste Etappe sollte es werden. Angepriesen wie ein Neuwagen:“Die laufe ich selbst ganz gerne. Das ist meine Lieblingsetappe.“ So wurde uns mindestens zweimal der dritte Tag schmackhaft gemacht. Ich hatte zunächst einmal mit meinem Knöchel zu kämpfen. Am Vorabend war ich noch ins Kino gehumpelt. Das ist nicht übertrieben. Auftreten konnte ich nicht mehr. Nicht mit dem Fuß und in dieser Verfassung nicht vor meinem Publikum. Ein Arztbesuch vor dem Lauf war von mir aus organisatorischen Gründen (Wartezeit und ein drohendes ‘Aus’ für das weitere Laufen) auch nicht wirklich ins Kalkül gezogen worden. Paracetamol, hoch dosiert, und vorsichtige Belastung mussten aber Klarheit bringen, ob überhaupt ans Laufen am dritten Tag zu denken war. Aber ich habe noch nie einen Wettkampf verletzungsbedingt aufgeben müssen. Und wer sollte die rote Laterne tragen, wenn nicht ich?

Für alle Fälle hatte ich geplant, mir doch noch eine weitere Laufjacke zuzulegen. Auf Oktoberwetter war ich gar nicht eingestellt. Nur kurze Hosen und eine einzige Jacke mit Regenqualitäten hatte ich eingepackt. Beim Einkaufsbummel in Lengerich (?) Ja das muss erst einmal erläutert werden: Einkaufsbummel in Lengerich. Da stehen seit zwanzig Jahren mehrere ungenutzte und ungepflegte, leerstehende Häuser mitten in der Innenstadt. Noch kein Bürgermeister und keine Stadtveraltung hat es fertiggebracht, den Besitzern die Renovierung vorzuschreiben (vermutlich sitzen die Eigentümer selbst im Stadtrat) oder ein Gericht anzurufen, damit die investitionsmüden Eigentümer enteignet werden. So ist die Innenstadt von Lengerich immer noch unattraktiv wie eh und je. Geschäfte sterben und ab und zu findet sich jemand mit einer neuen Geschäftsidee und macht nach einem halben Jahr wieder pleite. Zielsicheren Erfolg haben offensichtlich nur die Mobiltelefonhändler.

Tatsächlich gab es aber ein gut sortiertes Sportgeschäft. Den Eindruck vermittelte zunächst die Auslage. Innen war es schon schlechter bestellt, konnte ich doch beim ersten Taxieren der Angebote gar nicht genau die Ecke lokalisieren, in der die Laufklamotten stehen. Eine Angestellte hat mich aber dann an den richtigen Ständer begleitet. Bei meiner Größenangabe ‘XXL’ war sie dann aber doch überfordert. Sie zeigte mir eine Funktionsjacke und meinte bedauernd, dass es eben nur XL sei. Die Jacke passte trotzdem, weil amerikanisch XL eben europäisch XXL ist. Ich weiß dass, obwohl ich keine Ober- und Sportbekleidung verkaufe. Die Jacke war deutlich teurer als geplant, hat aber abnehmbare Ärmel. Wenn es nicht ganz so schlimm wird, kann ich eine Weste draus machen. Das hatte ich mir schon immer gewünscht – und jetzt in einem Sportgeschäft des Mittelzentrums Lengerich erstanden.

Stehengeblieben war ich beim Einkaufsbummel. Während ich durch Lengerich lief, wurde das mit dem Fuß immer besser. Also bei Belastung ist es gut und wenn ich ruhe, tut mir der Knöchel oder das Sprunggelenk weh. Zumindest war ich jetzt um eine persönlich Ausrede, um nicht laufen zu müssen, ärmer und konnte mich pünktlich umziehen und zum Sammelpunkt nach Mettingen fahren. Außerdem sollte ich mich um eine Bekanntschaft zu einem angehenden Orthopäden bemühen. Meine physischen Phänomene könnten ja leicht Inhalt einer Dissertation oder gar Habilitation werden.

„What is Mettingen famous for?“ werden die gänzlich Unbedarften jetzt fragen. Aber denen kann geholfen werden. Unter ‘Tödden’ oder Tüödden’, auch unter ‘Hollandgänger’ kann man mal nachgoogeln. Leineweber aus Mettingen haben sich vor zweihundert Jahren zu Fuß auf den Weg nach Holland gemacht, um dort ihre Stoffe zu verkaufen. Später sind sie seßhaft geworden und haben das Geschäft von ihren neugegründeten Handelshäusern aus betrieben. So sind in und aus Mettingen Unternehmen wie C+A (Clemens und August Brenninkmeyer) oder Hettlage entstanden. Und das zweihundert Jahre vor Benetton und GAP. Zwei Jahrhunderte bevor Paris, London und Mailand zu Modezentren wurden. Insofern sei aber auch kritisch angemerkt, dass sich die eben genannten Metropolen deutlich besser entwickelt haben, als das münsterländische Mettingen, das heute kaum noch jemand kennt.

Im Bus der uns zum Start nach Tecklenburg brachte, habe ich mich erst einmal mit Margarete ausgetauscht, die ja – mehr oder weniger – mit mir zusammen die rote Laterne trägt. Den nachfolgenden Oskar lassen wir mal weg. Mit der Altersgruppe der über siebzigjährigen muss man sich nicht mehr messen. Wer weiß, wer von uns noch in dreißig Jahren 20 Kilometer am Stück laufen kann. Geschweige denn, täglich an sechs aufeinanderfolgenden Tagen.

Von der kürzesten und leichtesten Strecke war nicht mehr viel zu merken. Es regnete. Wenn auch weniger als an den beiden vorangegangenen Tagen. Obwohl ‘nur bergab’ großzügig versprochen wurden, gab es wieder reichlich Steigungen, die nur gehender weise zu bewältigen waren. Und der dritte Lauf hintereinander macht sich dann doch irgendwann bemerkbar, wenn die Beine von Schritt zu Schritt schwerer werden. Nach eineinhalb Stunden hätte schon längst das angekündigte Gefälle in die Mettingen Innenstadt kommen müssen. An einer Bauernschaft aus drei bis sechs Häusern stand die ganze Nachbarschaft zusammen und hat uns mit mehr oder weniger flotten Sprüchen Mut gemacht. „Ab jetzt nur noch bergab“ wurde uns zum wiederholten Male angekündigt. Auf meinen Protest hin, dass wir das bereits mehrere Male gehört hätten und als leere Versprechung werteten, richteten sich gleich drei Finger auf mich und deuteten vor meine Schuhspitzen. „Hier ist der höchste Punkt, versprochen!“. Es war dann auch so. Das angebotene Bier habe ich mit der Begründung, dass ich noch Autofahren müsse, dankend abgelehnt.

Die typisch familiäre Atmosphäre der Riesenbecker Sixdays gab es heute auch an anderer Stelle wieder. Bei einigen Streckenabschnitten ist es schon recht einsam. Stehen da doch nur einige Häuser zusammen und Eltern mit ihren Kindern verfolgen das Rennen tatsächlich bis die Radnachfahrer mit dem letzten Läufer vorbeikommen. Es bricht einem ja fast das Herz, wenn man eine privat initiierte und improvisierte Erfrischungsstelle durchläuft und einem ein vielleicht dreijähriges blond gelocktes Westfalenmädchen mit treuem Blick einen triefenden Schwamm entgegenhält und „Möchten Sie diesen Schwamm haben?“ fragen (Die Betonung liegt auf dem ‘Sie’. Offensichtlich hatten bereits mehrere Mitläufer abgelehnt und die Frage klang doch ziemlich enttäuscht). Aber bei zwischenzeitlichen Nieselregen und maximal 17° Celsius brauche ich doch wirklich keinen Schwamm. Ich hätte ihn einfach nehmen und ausdrücken sollen.

Ein weiterer Abschnitt im Wald zwischen Laggenbeck und Mettingen war so überflutet, dass wir zeitweise parallel zu dem eigentlichen Weg durch den Wald laufen mussten, da der Weg sich in eine Art ‘Mettinger Seenplatte’ verwandelt hatte. Einen Läufer konnte ich dort einholen. Einen quer über den Weg liegenden Baumstamm (ein richtiger Baum, kein Schößling) konnte ich trotz akuter Ermüdung und chronischem Übergewicht elegant überspringen, anstatt drumherum zu laufen (leider keine Zeugen) und die zeitweise hundert Meter vor mir laufende Margarete hatte ich dort auch eingeholt. Sie hat dann auf der Straße aber wieder einige Meter Vorsprung heraus gelaufen. Etwa einen Kilometer vor dem Ziel hat ihr Mann sie dann abgepasst und sie ins Ziel begleitet. Da bin ich nicht mitgekommen. Im Ziel habe ich sie dann mit „Heute hast Du mir den Schneid abgekauft“ beglückwünscht.

Wie im vergangenen Jahr gab es als Zugabe ein Biobrot eines lokalen Bäckers für jeden Finisher. Meine Güte, hat sich das wieder mal gelohnt. Ich laufe immer noch ziemlich weit hinten. Der Fuß hat gehalten (Was ist das bloß?) und denke: Selbst wenn ich ganz hinten laufe; dreimal Halbmarathon hintereinander. Wer kann das schon vorweisen? Wenn es morgen noch einmal klappt, sind schon zweidrittel vorbei. Heute war Halbzeit!

Ergebnis: Platz 413 von 415 gewerteten Läufern (27 raus)

Riesenbecker Sixdays

Dienstag, 23. Mai 2006

Tag 4, Von Mettingen nach Ibbenbüren-Dickenberg

Der vierte Tag ist der Schicksalstag. Das Wetter ist wie an den vorhergehenden Tagen äußerst bescheiden. Der neue Tag begrüßt mich mit Dauerregen – sehr zuverlässig. Neben den jetzt sich langsam bemerkbar machenden Ermüdungserscheinungen physischer Natur, kommen die psychischen Ermüdungserscheinungen. So richtig Lust auf weitere zwanzig Kilometer habe ich nicht. Man kann auch ohne Laufen ganz gut leben. Aber was man mal angefangen hat, gibt man nicht ohne triftigen Grund auf. Gestern war Halbzeit und heute Abend wären dann bereits zweidrittel geschafft. Also wacker weiter. Oder mit Sir Winston gesprochen: „We’ll never surrender! We’ll never give up!“

Dickenberg ist ein etwas außerhalb von Ibbenbüren liegender Ortsteil. Der Name bezieht sich offensichtlich auf die riesengroße Abraumhalde, die hier seit – vermutlich – Jahrzehnten aufgetürmt wird. Teilweise ist sie bereits so zugewachsen, dass man den Berg gar nicht mehr als künstliches Gebilde wahrnimmt. Das Ziel liegt auf einem Schulhof, mitten in einem pittoresken Neubau-Wohnviertel. Also besser gleich in den Bus steigen und nach Mettingen zum Start fahren. Vorher kann ich noch mit meiner Mit-Roten-Laterne-Trägerin Margarete und ihrem Mann einige Worte zum bevorstehenden Lauf wechseln. Als äußerst schwer ist er wieder einmal angekündigt, weil wir viele Streckenabschnitte passieren müssen, die durch die nasse Witterung zu Schlammlöcher wurden. Merkwürdigerweise ist Margarete immer noch gut drauf und lässt sich nicht von meiner schlechten Laune anstecken.

In Mettingen sind wir alle überpünktlich versammelt. Das überfordert die einzige öffentliche Toilette des Fremdenverkehrsamtes dramatisch. Aber da können Ausdauersportler improvisieren. Die ultimative Steigung der Sixdays wird zum wiederholten Male angekündigt: 24% Steigung – man empfiehlt zu gehen. Nach wie vor für mich schier unglaublich: Kann irgendjemand 24% Steigung laufen? Ich kann mich an den Lauf vor zwei Jahren erinnern. Das geht nicht. Da muss man alpin die Anhöhe erklimmen. Margarete und mir ist auch eine trickreiche Stelle bekannt, an der sich Margarete vor vier Jahren und ich mich mit einer Handvoll Läufern vor zwei Jahren jämmerlich verlaufen haben. Man läuft den offensichtlichen Weg geradeaus, am besten hinter einem anderen Läufer her und übersieht die Pfeile nach rechts. Margarete ist damals, genau wie ich vor zwei Jahren, von unkundigen Ordnern auch glatt in die Walachei geschickt worden. Über dreißig Minuten Umweg und keine Zeitgutschrift. Aber heute kennen wir ja die Strecke.

Zwanzig Minuten vor dem Start. Pünktlich setzt der Regen ein. Ein kräftiger Schauer treibt die Läufer unter Markisen und in Garageneinfahrten. Aber fünf Minuten vor dem Start hat es sich ausgeregnet, die dunkle Wolke ist vorbeigezogen und macht sogar einem weiß-blauen Himmel platz. Wer kann schon sagen, für wie lange? Dann geht es zunächst einmal unspektakulär los. Nach zwei Kilometern kommt die besagte Stelle, an der statt geradeaus scharf rechts gelaufen werden muss. Kein Problem. Diesmal steht eine ortskundige Ordnerin dort und bugsiert alle Teilnehmer in die richtige Richtung. Offensichtlich. Genau kann ich es nicht sagen, weil bereits nach zwei Kilometern fast alle Läufer aus meinem Blickfeld verschwunden sind. Ich habe schwere Beine, die Waden tun weh und die beiden Radnachfahrer gehen mir mit ihren Diskussionen auf den Zeiger. Das ist aber meine Schuld, ich könnte ja zum Beispiel schneller laufen. Bald kommt die angekündigte, schweinemäßige, sausteile Steigung. Das offizielle Verkehrsschild weist sogar 25% aus. Das sind glatte 45°, so stelle ich mir einen alpinen Abfahrtshang vor. Margarete kann ich bald nur noch zweihundert Meter vor mir ausmachen. Als ich mich bei den Radnachfahren für eine knappe Minute in die Büsche abmelden muss, ist Margarete anschließend gar nicht mehr zu sehen.

Außerdem habe ich als unfreiwilliger Mithörer der Nachfahrergespräche mitbekommen, dass Otto offensichtlich nicht mehr dabei ist. Otto in der Altersklasse M70 war meine letzte Hoffnung, nicht als Letzter in der Liste zu landen. Aber jetzt ist es wohl bittere Realität: Ich werde morgen der Letzte auf der Liste sein. Spontan fällt mir ein Verbesserungsvorschlag ein, den ich unbedingt schnell an den Mann bringen muss: Die Liste darf nicht mit dem letzten gewerteten Läufer enden, sondern muss in der Nachfolge noch die aus der Wertung genommenen Sportler aufführen. So ähnlich wie bei den Formel 1- Rennen. Zumindest würde die veränderte Optik mir deutlich besser gefallen.

Irgendwann – ich kämpfe mich von Kilometer zu Kilometer – kommt ein wirklich schöner Streckenabschnitt. Es geht etwa zwei Kilometer auf einem breiten Waldweg quer durch die Wildnis. Endlich seit Tagen sieht man zwischen den Baumwipfeln strahlend blauen Himmel und hunderte von Vögeln machen einen Riesenterz. Wenn es keine Wettkampf wäre, hätten wir hier eine wirklich schöne Laufstrecke durch den Frühlingsabend-Sonnenschein-Wald mit Vogelgezwitscher und Harzgeruch. Leider stören die laut diskutierten Urlaubspläne der beiden Radnachfahrer die Idylle etwas. Bald wird der Wald dann etwas lichter und am Ende des Weges mache ich ein paar weiß-grüne Gestalten aus.

Wie vor zwei Jahren steht eine Abordnung von Grün-Weiß Steinbeck dort und macht eine Geräuschkulisse, als ob gerade Paula Radcliff in Weltbestzeit durchläuft. Eine Verwechselung ist ausgeschlossen. Ich trage meine Mexico-Shirt. Das Three-Lions-England-Shirt musste zuhause bleiben. Zwanzig Leute vom Steinbecker Turnverein haben offensichtlich heute Abend nichts besseres vor, als auf den letzten Läufer zu warten und ihm zuzujubeln. So geht es zu bei den Riesenbecker Sixdays. Gleich dahinter macht eine Nordic-Walking-Truppe ihre Dehnübungen. Das flotte, an mich gerichtete „Hopp! Hopp!“ der Trainerin quittiere ich zum Gaudi ihrer Truppe mit: „Nicht nur anfeuern, selber laufen!“. Worauf sie schlagfertig retourniert:“ Wir haben fertig!“ Unterwegs stehen auch diesmal wieder an zahlreichen Stellen die Nachbarschaften zusammen und feuern mich an.

Auch gibt es im Kreis Steinfurt noch echte Dorfbüttel. Bei einer der zahlreichen Straßenabsicherungen bremst ein Polizist mehrere Autos aus. Als sich ein Van etwas weiter vorwagt, weil er offensichtlich nicht ausmachen kann, wo er stehenbleiben soll, beschwört ihn der Polizist in markigem Plattdeutsch: „Bliev stoun!“

An Steinbrüchen und Abraumhalden vorbei geht es weiter in Richtung Dickenberg. Man kann da allerdings bei den Sixdays nie so sicher sein. Hatte ich doch bereits nach einer dreiviertel Stunde einen Fahrradwegweiser mit dem Hinweis ‘Dickenberg 5,5 Km’ ausgemacht. Aber irgendwie folgt der Wanderweg solch ominösen Schleifen, dass aus den objektiven 5,5 Kilometern gefühlte 55 werden. Irgendwann kommt dann aber doch Dickenberg in Sicht. Die Aufforderung an Ordner und Polizei bei der letzten Straßensperre doch mal mich für fünf Minuten anzuhalten, stößt auf allgemeines Unverständnis. Es sei nur noch ein knapper Kilometer wird mir beschieden.

Diesmal bin ich der letzte Läufer im Ziel. Deshalb wird mir das zweifelhafte Vergnügen zuteil, dass etwa zwanzig Cheerleader mit ihren Pompons hinter mir herlaufen und mich die letzten zwanzig Meter ins Ziel begleiten. Ein tolles Gefühl: Ich bin alt, grau, übergewichtig und langsam und trotzdem rennt ein Haufen frühreifer Mädels hinter mir her.

Margarete steht mir ihrem Mann im Ziel und drückt mir die Hand. Irgendwie sieht ihr Lächeln etwas überlegen aus, oder bilde ich mir das ein? Paula Radcliff habe mich in London auch stehengelassen; ich sei es gewöhnt, dass die Mädels schneller sind, kann ich Margarete aufklären. Sie macht mir Hoffnung: Morgen sind wieder einige steile Abstiege zu bewältigen. Dann schlägt meine Stunde. Das kann man auch anders interpretieren.

Ergebnis: Platz 411 von 411 gewerteten Läufern (31 raus)

Riesenbecker Sixdays

Mittwoch, 24. Mai 2006

Tag 5, Von Ibbenbüren-Dickenberg nach Ibbenbüren-Ost

Dickenberg und das Sportzentrum-Ost liegen beide in Ibbenbüren. Man kann sich kaum vorstellen, dass sich daraus ein Halbmarathon stricken lässt, aber uns wird die Strecke mit 21 Kilometern angegeben. Diesmal muss erstmalig von der traditionelle Strecke abgewichen werden. Schuld daran ist, so wird uns erläutert, die Autobahn-Maut, die jede Menge Lastkraftwagen auf die kostenfreien Nebenstrecken bringt. Somit ist die Polizei nicht bereit, uns an einer exponierten Stelle über die Straße zu helfen. Etwas weiter außerhalb an einen Zebrastreifen würde ein Radar-Messwagen postiert. Der animiere die Autofahrer zu rücksichtsvoller und defensiver Fahrweise. Somit wäre ein sicherer Übergang gewährt.

Während der Busfahrt zum Start versucht Norbert krampfhaft die Strecke und insbesondere die Streckenänderungen zu erläutern. Mit seinen langen Armen zeichnet er riesengroße 180°-Bögen und erläutert anhand der Geografie: „Da oben kommt Ihr dann raus.“ Ein weiterer 180°-Schwenk: „Und da, zeig’ ich Euch gleich, geht es dann weiter.“ Nächster Schwenk:“Früher sind wir ja da gelaufen, aber das geht jetzt nicht mehr.“ Schwenk zurück: „Da, da ist das, wo Ihr weiterlaufen müsst. Dann ist es aber auch nicht mehr weit.“ Riesenbeck Sixdays ist echt easy. Verstehe ich gar nicht, warum sich da Leute verlaufen…

Das Wetter bringt heute mal echte Abwechselung. Während es an den vergangenen Tagen bereits seit dem Morgen gießt, ist heute die Straße trocken und das Wetter, wenn auch kühl, einigermaßen erträglich. Dafür beginnt der Regen pünktlich zum Start. Bereits fünfzig Minuten vor der offiziellen Startzeit sin die meisten Läufer vor Ort und drängen sich unter ein Vordach auf dem Pausenhof der Dickenberger Schule. Regen, Wind, Temperaturen kaum über 12° Celsius und ein Großteil der Teilnehmer steht in kurzen Hosen und ärmellosen Shirts wartend herum. Die meisten haben auch noch echte, knackige Ausdauerläuferfiguren. Kein Gramm Fett zuviel. Wie halten die das bloß aus? Ich verkrümele mich lieber auf die Toilette. Der Heizkörper bleibt zwar kalt aber wenigstens ist es trocken und es pfeift kein Wind. Das Ambiente mit dem speziellen Odeur ist allerdings auch nicht sonderlich einladend. Einige Teilnehmer nutzen den Vorraum noch für letzte Vorbereitungen. Da werden Zehen abgeklebt, Vaseline auf delikate Stellen verteilt und Startnummern befestigt. Währenddessen staut sich eine beachtliche Schar vor den Klokabinen. Mit fortschreitender Zeit nimmt die Intensität des Geruchs beachtlich zu. Unglaublich, dass es ein Mitläufer schafft, sich angesichts dessen, ohne Rührung, noch eine komplette Banane einzuverleiben. Mahlzeit!

Langsam zieht auch dieser Schauer vorbei und fünf Minuten vor dem Start ist fast kein Regen mehr zu spüren. Ich friere jämmerlich und so ist der Start fast eine Erlösung, als die körperliche Belastung kommt und zumindest das Gefühl von Wärme sich breit macht. Das hält aber nicht lange vor, dann folgen weitere Schauer und bevor der Schweiß die Laufklamotten von innen durchtränkt hat, schafft das der Regen von außen. Auf den ersten beiden Kilometern kann ich noch ganz gut mithalten, aber dann wird der Abstand zu den Vorauslaufenden zusehends größer. Bald schon hat mich Margarete eingeholt und mit ihr kommt auch der unvermeidliche Radnachfahrer. Diesmal ist es nur einer. Deshalb ist zumindest bei den schönen Waldabschnitten Ruhe. Etwas Laufgenuss ist doch möglich, obwohl mir das Wetter seit Tagen auf ’s Gemüt schlägt. Margarete gibt mit einer weiteren Läuferin den Ton an und kann sich bald wieder absetzten. Besonders die langen, flachen Passagen auf den asphaltierten Straßen machen mir zu schaffen. Manchmal sind da auch noch leichte bis mittlere Steigungen dabei. Das ist nicht meine Welt. Selbst wenn Margarete so eine kurze Steigung geht und ich laufe, komme ich kaum an sie heran. Aber auch diesmal lösen sich die asphaltierten Wege häufig mit schönen Waldrouten ab. Insbesondere wenn es bergab geht, können die beiden Läuferinnen nicht mithalten. Margarete erläutert mir, dass sie sich einmal die Hand gebrochen hat, als sie auf einer Gefällstrecke gestürzt ist. Seitdem hat sie etwas Manschetten davor und geht lieber langsam bergab.

An einer Kreuzung kann ich Margarete gerade noch mit dem Radnachfahrer zurückpfeifen. Sie war falsch abgebogen und muss jetzt fünfzig Meter zurücklaufen. Im Großen und Ganzen ist die Auszeichnung der Strecke aber hervorragend und man hat nicht allzuviele Chancen, sich zu verlaufen. Außerdem hatten wir ja von Norbert klare Anweisungen zum Streckenverlauf bekommen.

Nach etwa zweidrittel zurückgelegten Weges kommen wir an die ehemalige Bundesstraße, die der Grund für die Streckenverlegung war. In der Tat steht vor dem Zebrastreifen ein getarnter Radarmesswagen mit Siegburger Nummer. Alle Autofahrer kennen ihn offensichtlich und bremsen scharf ab. Allerdings steht auf der Gegenfahrbahn doch ein Polizist und unterstützt mit der Kelle. Während ich so gefahrlos die Straße überquere, bemerke ich, wie ein Lastwagenfahrer, der das eindeutige Signal des Polizisten wohl missverstanden hat und langsam über den Zebrastreifen rollt von eben dem Polizisten mit einer eindeutigen Handbewegung (verbale Übersetzung: Wohl bescheuert, oder?) zur Ordnung gerufen wird. Mir fällt nur spontan ein, dass so ein Signal eines Verkehrsteilnehmers gegenüber einem Polizisten einen vermutlich vierstelligen Betrag kostet.

Merkwürdigerweise waren mir von den Sixdays 2004 kaum mehr markante Streckenabschnitte des fünften Wettkampftages präsent. Erst jetzt zu Schluß, als es noch einmal durch den Wald geht, erinnere ich mich. Diesmal wird es aber richtig schlimm. Sobald es abwärts geht, lassen mir die beiden Ladies den Vortritt und fallen mit dem Radnachfahrer zurück. Meine forsches Angehen rächt sich aber fast. Der schmale Weg ist völlig verschlammt und durch vierhundert Läufer noch einmal richtig durchgearbeitet worden. Die Füße rutschen laufend weg und finden erst halt, wenn links oder rechts der Bewuchs anfängt. Auf einmal geht es steile drei Schritte bergab und mir gleitet erst der eine, dann der andere Fuß weg. Wild mit den Armen rudernd finde ich wieder die Balance und muss aber weiter beschleunigen, weil auf dem rutschigen Untergrund Bremsen gar nicht möglich ist. Noch ein- oder zweimal bin ich nahe an einem Sturz. Der wäre fatal im eigentlichen Wortsinn, da das Gelände auf der rechten Seite streckenweise einige Meter abfällt.

Irgendwie habe ich aber auch diesen Streckenabschnitt hinter mich gebracht. Es beginnt ein etwa zwei Kilometer langes Gefällstück, dass fast bis ins Ziel reicht. Ich kann noch einmal etwas freier laufen und hoffe, dass die beiden Damen, die ich jetzt so elegant im Dreck habe abhängen können, mich nicht mehr einholen. Einige der schnellen Läufer sind bereits auf der Rückreise und feuern mich beim Passieren durch lautes Hupen an. Ich hatte erst an eine türkische Hochzeit gedacht, aber dann wurde mir klar, dass die mich meinten. Einen Passanten, der mir applaudiert kann ich noch als Margaretes Ehemann identifizieren. Mit etwas besorgtem Gesicht fragt er mich: „Kommt sie noch?“ Ich kann ihn beruhigen: „Sie kommt gleich!“

Auf dem letzten Flachstück treffe ich noch zahlreiche Schlachtenbummler. „Ist nicht mehr weit.“ ist der übliche Trost. Erfreulicherweise hält man sich heute mit präzisen Längenangaben zurück. Im Gegensatz zu 2004 ist der Lauf heute nicht beim Einlauf in das Stadionoval beendet, sondern man hat uns dazu verdonnert, erst noch eine vierhundert-Meter-Runde zu drehen. Das geht auf der Innenbahn gar nicht, weil die von den schnelleren Läufern so aufgeweicht ist, das man nur durch roten Dreck läuft. Ich weiche also auf einer der äußeren Bahnen aus und so wird aus meiner 400-Meter-Runde eine 440-Meter-Runde. Das ist aber halb so schlimm, da ich beim Einbiegen auf die Gegengerade noch keine Verfolgerin ausmachen kann. Mein Vorsprung hat also gehalten. Erst als ich im Ziel bin, sehe ich Margarete einlaufen. So etwa zwei Minuten werde ich ihr abgenommen haben. Trotzdem bleibt wohl die rote Laterne bei mir. Ich trage das mit Fassung. Sind doch bereits wieder Läufer ausgeschieden. Einmal noch, dann gibt es die Medaille. Für morgen ist Dauerregen angesagt. Wir Rote-Laterne-Träger haben ein breites Grinsen im Gesicht und verabschieden uns wieder mit: „Bis morgen!“ Auch dann wird das Starterfeld wieder kleiner geworden sein.

Ergebnis: Platz 403 von 403 gewerteten Läufern (39 raus)

Riesenbecker Sixdays

Donnerstag, 25. Mai 2006

Tag 6, Von Ibbenbüren-Ost zurück nach Riesenbeck

Am letzten Tag kommt erstens alles anders und zweitens als man denkt. Da der Start bereits um 14.00h vorgesehen ist, hatten wir diesmal keine 24 Stunden Zeit für die Regeneration. Trotzdem ist die Stimmung unter den Teilnehmern gelöster als an den Vortagen. Das Ziel an dem wir uns alle für den Bustransfer zum Start versammeln, kennen wir ja bereits. Hier sind wir vor sechs Tagen gestartet und hier werden wir heute zurückerwartet. Noch einmal 25 Kilometer kündigt der Organisationsleiter Michael Brinkmann an. Die Busse stehen pünktlich bereit und nehmen uns mit dem Ziel Ibbenbüren auf. Da Norbert heut nicht dabei ist, um in unnachahmlicher Weise die Streckenführung zu erläutern, übernimmt das eine Kollege von Marathon Steinfurt. Mit weit ausholenden Armbewegungen zeigt er den Übergang über den Kanal bei Bevergern und die zu laufenden Streckenabschnitte im Wald. Sehen kann man die jetzt nicht, aber plastisch beschrieben wird es. Das ist wohl ein ähnliches Ritual, wie bei den Bobfahrern, die kurz vor dem Start noch einmal mental die Strecke durchgehen.

In Ibbenbüren regnet es nicht und die Temperaturen sind erträglich. Die dreiviertel-stündige Wartezeit ist nicht so ätzend wie gestern. Es sind viel mehr Angehörige bei den Läufern – es ist eben das Finale. Pünktlich um 14.00h fällt der Startschuss und es geht los. Ich lasse mich hängen, da ich auf Dauer sowieso nicht bei den schnelleren mithalten kann und passiere bereits nach etwa 500 Metern einen Läufer, der allerdings geht. Etwas derangiert stiere ich im Vorbeilaufen auf seinen Bauch, um festzustellen, ob er eine Startnummer hat und überhaupt zum Teilnehmerfeld gehört. Er hat eine Startnummer! Wieder einer weg. Ich wundere mich nach zwei Kilometern, dass mich zwar Margarete inzwischen passiert hat, dass ich aber den Nachfahrer nicht ausmachen kann. An einer Einmündung, die durch Helfer gesichert ist, steht bereits wieder ein Teilnehmer und diskutiert mit den Helfern. Offensichtlich haben jetzt bereits zwei weitere Läufer aufgegeben. Es geht mir jetzt nicht mehr richtig schlecht, obwohl noch über zwanzig Kilometer vor mir liegen.

Nach etwa fünf Kilometern hat sich Margarete bereits wieder einige hundert Meter abgesetzt. Auf den langen, geraden Strecken kann ich sie immer vor mir ausmachen. Plötzlich höre ich die typischen Geräusche von langsam rollenden Fahrradreifen hinter mir.

„Hallo!“ begrüßt mich der Nachfahrer. „Ich habe eine gute und eine schlechte Nachricht für Dich. Welche willst Du zuerst hören?“

„Die schlechte kenne ich.“ ist meine knappe Antwort. „Ich bin letzter“ bin ich mir sicher.

„Nein, das ist die gute Nachricht: Du bist nur vorletzter! Aber die schlechte Nachricht ist, dass ich ab jetzt bei Dir bleibe.“

Es stellt sich heraus, das sich der gehende Sportsfreund aus den Niederlanden beim Start eine Zerrung zugezogen hat, die Strecke aber gehenderweise absolvieren will. Da das eigentlich nicht zulässig ist, muss er nun auf eigenen Faust zurück nach Riesenbeck. Ich habe – mal wieder – Begleitung. An einer Getränkestation geht ein Helfer mit zwei Bechern in der Hand neben mir her, damit ich für die Flüssigkeitsaufnahme keine Zeit verschwende. Jetzt wo es wieder bergiger wird, gelingt es mir, die drei vorauseilenden Läufer, unter ihnen Margarete, einzuholen. Ich wundere mich, dass es so gut läuft. Immerhin waren da schon einmal so zwischen drei- bis vierhundert Meter Vorsprung drin. Endlich geht es bergab. Meine Stunde. Margarete räumt mit den anderen das Feld und ich kann es auf der rutschigen, steilen Buckelpiste endlich mal gehen lassen. Bald höre ich die anderen nicht mehr. Sie sind weit hinter mir und der weiche Waldboden schluckt die Geräusche. Als Realist weiß ich aber, dass die letzten Kilometer flach sind. Mein Vorsprung wird nicht ewig halten.

Am nassen Dreieck, wo sich der Mittelland- und der Dortmund-Ems-Kanal treffen, bietet mir eine Helferin ein Isogetränk an. Als ich ihr den leeren Becher hinhalte schaut sie etwas verunsichert. „Gibt ’s nichts mehr?“ frage ich ebenfalls unsicher, sehe aber ein jungfräulich verschweißtes Sixpack unter dem Tisch. Jetzt wirbelt die Gute los und reißt nervös die Packung auf. Nach dem sie mir den Becher gefüllt hat, nehme ich ihr kurzerhand die Flasche ab und schütte einen halben Liter Flüssigkeit in mich hinein. „Meiner ganzer Vorsprung ist hin“, stöhne ich noch. Dann laufe ich weiter. Kurz bevor die Bergstrecke zu Ende war, hatte ich noch ein gelbes Schild an einem Baumstamm gesehen. Ich hatte es erst für eine Waldbrandwarnung gehalten. Beim Näherkommen konnte ich den Text aber deutlich lesen: ‘Noch 10 Kilometer’. Die letzten zehn Kilometer sind vermessen und beschildert. Dann weiß man wenigstens, was noch auf einen zukommt.

Die Beine werden aber jetzt immer schwerer. Die Strecke ist eben und ich befürchte, dass mir die Verfolger bereits wieder im Nacken sitzen. In Bevergern muss ich mir auf die Schultern klopfen lassen. „Du hältst aber durch?“ wird nicht zum ersten Mal heute die Frage an mich gerichtet. „Aber immer, keine Frage!“ lautet meine lakonische Antwort; auch nicht zum ersten Mal.

Zehn Kilometer seien doch nur eine mäßige Trainingsstrecke, rede ich mir ein. Ab neun Kilometer warte ich sehnsüchtig auf die sieben. Gut sieben Kilometer ist unsere kurze Trainingsstrecke im Sindelfinger Wald. Das geht jetzt auf der ebenen Route auf einer A…backe. Allerdings kann ich meine Hüftknochen kaum noch spüren.

Ich warte auf die fünf. Bei fünf Kilometer denke ich mir, dass das meine ganz kurze Trainingsstrecke zuhause ist, die ich ja schon seit Jahren nicht mehr laufe. Fünf Kilometer sind zu kurz, um richtig warm zu werden. Panisch suche ich die Bäume am Horizont nach einem Dach ab. Ich weiß, dass es ab der Surenburg nur noch drei Kilometer sind. Aber das Dach der Surenburg kann ich nicht entdecken. Die Bäume wachsen zu dicht.

Bei einem Richtungswechsel auf einer kleinen Brücke über einen Entwässerungsgraben werfe ich kurz einen Blick über die Schulter und sehe meine Verfolger. Jetzt nach über acht Kilometern haben sie endlich aufgeholt. Sollen sie doch. Während wir um die Surenburg herumlaufen, gehen die ersten ‘ehemaligen’ Verfolger bereits vor mir in Führung. An der Getränkestation sind es bereits dreißig Meter Vorsprung. Als ich kurz anhalte und einige Becher Isogetränk hinunterstürze, steht plötzlich Margarete neben mir. Nur noch zweieinhalb Kilometer raunt mir eine Helferin verschwörerisch zu. Ich wundere mich. Sollte ich das drei-Kilometer-Schild übersehen haben? Fünfzig Meter weiter wartet es an einem Baumstamm. Wiederum hat es eine ominöse, harrypottermäßige Streckenverkürzung gegeben. Aber vermutlich wollte die Helferin mich nur moralisch aufbauen. Das war aber auch dringend notwendig.

Als untrügliches Zeichen dafür, dass ich die rote Laterne trage, habe ich jetzt wieder Sascha auf dem Mountain-Bike am Hacken. Er zeigt mir das Elternhaus eines Läufers, der gestern mit dem Verdacht auf Bänderriss ausgeschieden ist. Als Gegenleistung erläutere ich ihm, dass ich zwar aus Kirchheim unter Teck komme, aber in Lengerich aufgewachsen bin. Das mich die landsmannschaftliche Bindung zu den Riesenbecker Sixdays gebracht hat, beruhigt ihn ungemein; macht die Strecke aber auch nicht einfacher. Bald zeigt er mir sein Elternhaus, einen stattlichen westfälischen Bauernhof. Er würde mich gerne auf eine Tasse Kaffee bei seinen Eltern einladen, verkündet er generös. Aber ich würde vermutlich lieber bald im Ziel sein, relativiert er sein Angebot gleich wieder. Ich habe nur Augen für eine alte Buche vor dem Bauernhof. ‘Noch 1 Kilometer’ kündet das Schild an.

Sascha macht mir Mut und hilft wo er nur kann. Zwölf Meter Höhenunterschied seien noch zu überwinden. Margarete, die bereits seit einigen hundert Metern von ihrem Mann begleitet wird, geht. Ich laufe. Beim Einbiegen auf die Hauptstraße grinsen nicht nur die Läufer. „Nur noch bergab!“ heißt es gleich mehrmals von den Helfern. Vermutlich sind die jetzt genauso froh wie die Teilnehmer, dass die Tortur ein Ende hat. Auf den letzten hundert Metern ist Margarete platt. Ich kann noch eine Art Spurt hinlegen und unter lautem Applaus aus der Menge zu Margarete aufschließen. „Du läufst glatte zwölf Stundenkilometer“ nehme ich noch Saschas Hinweis wahr, dann biege ich auf die Zielgerade ein.

Jetzt Margarete noch weglaufen zu wollen wäre lächerlich, da sie ja sowieso über zwei Minuten Vorsprung hat. Kurz vor der Matte drehe ich mich um. Sie läuft noch einen halben Schritt hinter mir. Ich kriege sie an der Schulter zu fassen und schiebe sie sanft vor mir über die Ziellinie. So gefalle ich mir selbst am Besten. Später muss ich der Ergebnisliste leider entnehmen, dass es nicht geklappt hat. Offensichtlich haben wir die Matte der Zeitnehmer so unglücklich passiert, das Margarete eine Sekunde nach mir gewertet wird.

Eine Medaille bekomme ich gleich umgehängt und ein Finisher-T-Shirt in die Hand gedrückt. Der Lohn für vierzehn Stunden Schufterei. Nun gut, andere haben dafür weniger als acht Stunden schuften müssen. Dezent werden Margarete und ich darauf hingewiesen, bei der abschließenden Show mit auf die Bühne zu kommen. Da ich nichts zum Wechseln dabei habe, bleibt mir nichts weiter übrig, als die zwanzig Minuten bei Cola, Wasser und Orangenschnitzen zu warten.

Dann werden wir zur Bühne gerufen. Ich warte etwas im Hintergrund und kann so erst einmal einen Blick auf die Sambatruppe werfen. Die Männer interessieren mich weniger. Die Damen schon eher. Für die frischen Temperaturen knapp gekleidet, zittern sie mit ihren Sambaschrittchen umeinander. Ihre Figuren sind ähnlich üppig wie meine, nur ist die Üppigkeit deutlich vorteilhafter verteilt. Der Teint ist brasilianisch milchschokoladenbraun und außerordentlich appetitlich. Dieses Samba-Rumgehampel macht mich aber nervös. Endlich geht es los. Alle auf die Bühne (Margarete ist leider verschwunden) und dann Danksagung, Glückwünsche an die beiden Sieger und eine Flasche Wein von der Ortsvorsteherin von Riesenbeck an mich. Ich sei ja, so führt sie aus, der lebende Beweis dafür, dass teilnehmen wichtiger als siegen sei. „Danke sehr“, sage ich artig und überlege mir, ob es nach sechs Tagen Laufen morgen nicht langweilig wird.

Endergebnis: Platz 397 von 397 gewerteten Läufern (45 raus)

Resümee:

Letzter in einem Wettkampf zu werden, ist ja nun wirklich keine Großtat und es ist mir in meiner Läuferkarriere seit 2002 auch tatsächlich heute zum ersten Male gelungen, bei einem offiziellen Wettkampf das Schlusslicht zu sein. 2004 bin ich besser gelaufen, hatte mich besser vorbereitet und vor allem: ich wog weniger. Allerdings war ich deswegen auch nicht glücklicher. Bei aller Selbstkritik sei aber angemerkt:

Viele sind es nicht, die es auf sich nehmen, sechsmal an aufeinanderfolgen Tagen jeweils eine Halbmarathonstrecke hinter sich zu bringen. Und selbst von denen, die es bei den Riesenbecker Sixdays versucht haben, haben am Ende gute zehn Prozent das Handtuch geworfen. Neben den Verletzungen dürfte das ausgesprochen bescheidene Wetter ein Übriges getan haben. Es gehört schon eine gewisse Portion Masochismus dazu, sich sechs Tage lang bei Wind und Regen eine Stunde nach draußen zu stellen, um auf den Start zu warten. Ich habe durchgehalten und das war es wert. Über 470 Läufer hatten sich angemeldet. Am ersten Tag sind 442 ins Ziel gekommen und 397 sind am sechsten Tag übriggeblieben. Ich war einer davon.

Da wo man Schwächen zeigt, muss man den Besseren neidlos den Vortritt lassen. Da, wo man Stärken hat, rennt man los und gibt den Schwächeren vielleicht noch einen Tipp. Seine Ressourcen teilt man sorgfältig ein, behält aber immer das große Ziel im Auge. Wenn man sich dazu entschlossen hat etwas anzufangen, beendet man es auch und bricht nicht ab, bloß weil das Wetter gerade nicht passt. Zuspruch und Anerkennung gibt es für jeden der mitmacht und durchhält. Jeder der die Tagesetappe schafft, hat Großartiges geleistet. Jeder der am Schluss durchgehalten hat, ist ein Sieger. Insofern ersetzt dieser Wettkampf glatt ein Management- und Vorgesetztenseminar. Schade, dass kaum Vorgesetzte und Manager teilnahmen.